Notei que não tenho mais caminhado nos pastos.
Gostava das estradas de terra, dos pássaros voando em torno, dos bois, vacas e cavalos. Mas tenho me trancado em casa.
Tempos atrás apontaria fácil pra minha depressão.
Mas não é exatamente o que sinto agora – eu sei quando ela bate forte.
Deixo de sair porque prefiro escrever.
Gosto de ler o que faço, de apreciar minha própria expressão, as formas que encontro de narrar, tudo isso.
E isso é de uma vaidade extrema.
Não sou essa lindeza que me acho.
Preciso voltar ao sol, à poeira, viver a vida novamente.
Sei que quinta-feira terei de andar meus vinte quilômetros pra comprar coisas, e isso me irrita.
Preferia escrever.
Mas não posso continuar assim.
Ou em breve estarei em frente ao espelho, me masturbando pra mim mesmo.
Walter Biancardine
Gostava das estradas de terra, dos pássaros voando em torno, dos bois, vacas e cavalos. Mas tenho me trancado em casa.
Tempos atrás apontaria fácil pra minha depressão.
Mas não é exatamente o que sinto agora – eu sei quando ela bate forte.
Deixo de sair porque prefiro escrever.
Gosto de ler o que faço, de apreciar minha própria expressão, as formas que encontro de narrar, tudo isso.
E isso é de uma vaidade extrema.
Não sou essa lindeza que me acho.
Preciso voltar ao sol, à poeira, viver a vida novamente.
Sei que quinta-feira terei de andar meus vinte quilômetros pra comprar coisas, e isso me irrita.
Preferia escrever.
Mas não posso continuar assim.
Ou em breve estarei em frente ao espelho, me masturbando pra mim mesmo.
Walter Biancardine
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