PÃO EM PAPEL DE SEDA

Cenário 1: um sujeito abre uma portinha pra vender coisas.
Lugar humilde, prateleiras parafusadas nas paredes ou aquelas estantes de perfis de aço exibindo açúcar, marcas desconhecidas de café e incontáveis rótulos de salgadinhos do tipo "química-pura" (Cheetos e outros completamente estranhos).

No fundo, uma fatiadora elétrica dá conta dos 100 gramas de mortadela, pois presunto é pra rico. Uns 100 gramas de queijo às vezes acompanham, e isso é só nos fins de semana.
Em um enorme cesto de palha ao fundo, a estrela da casa: pães franceses.
Com uns 30 reais você compra pão, mortadela, queijo e forra a barriga.
Talvez ainda faça uma extravagância e leve uma garrafa de Dolly.
Nome do lugar: "Padaria El Shaday" - porque se fosse anos atrás seria "São Jorge".

Cenário 2: um "empreendedor" abre uma loja em rua nobre no Leblon, Rio de Janeiro, também pra vender coisas.

Muita madeira na decoração, emprestando um ar rústico e clima de fazenda onde prateleiras de pinho de terceira da obra - disfarçado com generoso verniz matizado - abrigam artigos de delicatessen como patês (não de foie-gras, pois foi proibido e eles são "salve o verde"), queijos os mais diversos e caros, azeitonas importadas, azeites do tipo "juro-que-sou-virgem" e até mesmo uma sortida cave, detentora de boas safras de vinhos de rótulos nobres. Poderoso ar-condicionado rebaixa a temperatura local ao clima de outono suiço.
No luxuoso balcão ao fundo, pães italianos, croissants e diversas variedades - até mesmo arremedos de baguetes de trufas negras - sempre infestadas de gergelim e apregoadas como "artesanais".
Mais ao fundo, humilde e um tanto envergonhado, os tradicionais pães franceses.

Sim, por via das dúvidas o pãozinho nosso conhecido está lá exposto à venda e - pasmem - é o mais vendido. Os outros, chiques, só quando "tem uma reuniãozinha lá em casa, leva um vinho!"
É justo cobrar os olhos da cara por uma baguete de trufas negras, até pelo custo exigido em sua feitura. Mas, e o pãozinho francês? Aquele que eu e você, pobres mortais, compramos? Quanto custa?
Pão francês custa um rim.
Margarina Qualy nem tem.
Manteiga Aviação - vá lá - custa um fígado.

O empresário (não é mais o Manoel da padaria) não está errado: se você vai num lugar assim e comprar uns pães, queijos e um vinho, a conta vai beirar os 300 reais. Isso, sendo comedido. E ele não está errado porque tudo o que querem é pose. Pagam - caro - para serem vistos lá dentro comprando e, ao receber amigos em casa, exibir "descuidadamente" os papéis de embrulho da loja como sinal de refinamento e riqueza.
Nome do local? Algo como "Emporio Toscano" ou algo assim.
O nome vale ouro. 

O sabor diferenciado? Paladar para distinguir? Esqueça.
O que importa é que, ao menos naquela noite, você ganhou o concurso de quem tem o pinto maior entre seus amigos.

E assim segue a vida de um habitante típico das zonas nobres das metrópoles.
Nada mais digo porque não sou sociólogo, sou só um velho que orienta carros estacionando no restaurante onde faço bicos, nos domingos.

Agora, com licença que vou comer um Cheetos e tomar um Guaravita.




Walter Biancardine

MUNDO EM TREVAS

Pesadelo distópico. Sensação lisérgica.
Enorme catástrofe nuclear global e invasão do território brasileiro por forças chinesas, muçulmanas e russas, com a conivência do nosso governo.

Vou ao meu bom vizinho, amigo mesmo, e me valho dessa amizade pra traí-lo: o agrido seriamente, roubo suas armas e seu carro.
Meu filho é homem feito, sabe o que fazer e sua mãe só tem a ele como homem em quem confiar sua vida. Deixo-o no Rio de Janeiro e que Deus o ajude.
Me ponho em marcha para o Pantanal - lá vive minha amada. Ela só tem a mim.

Preocupações com gasolina e pedágio não são necessárias. A escopeta roubada resolve.
Cada posto, um assalto: gasolina, comida e qualquer coisa que eu possa trocar no escambo. 
Cada pedágio, é roletar a cancela. A Polícia Rodoviária há muito sumiu.
Não há polícia, exército, forças de defesa.
É o povo entregue à própria sorte.
A civilização ruiu e me sinto um Mad Max do asilo de idosos.
Mas é o jeito. E a estrada segue.

Olho constantemente os céus. Nenhuma aviação inimiga por enquanto.
Vigio a estrada, pois grupos de traidores aliados às forças inimigas podem surgir.
E surgem.

Mas são brasileiros, pensam como brasileiros e sabem que sou brasileiro. Jamais esperariam uma sucessão de tiros de escopeta por sobre seus carros e suas posições.
Assustados, não revidaram nem perseguiram.
Sigo em frente com a lembrança que preciso de um carro mais potente.

Divisa de Estado, troca de fuso horário e também de carro, pois vejo um senhor abrindo seu velho Opala para sair correndo.
O abordo armado. Vejo que é dos bons, seis cilindros.
Sim, um covarde e simples assalto.
Transfiro minhas coisas e levo seu carro, deixando as chaves do meu para que ele possa sumir dali também.
Ele me xinga e dou toda a razão.

Não conseguia falar com minha amada, pois não havia mais internet. Mas tínhamos já um plano, e eu só esperava que ela o cumprisse.
Pela manhã cheguei à sua casa, e ela me abraçou.
A embarquei no carro, junto com o pequeno menino dela, e sumimos dali.
O único rumo em mente: cruzar a fronteira e alcançar a Argentina.
De todos os países do cone sul, seria o único perfeitamente alinhado ao único exército que poderia intervir ao nosso favor - as Forças Armadas dos EUA.

Cruzamos a fronteira por estradas de terra. Argentinos não são tão trouxas quanto nossa rivalidade pensa.
E finalmente alcançamos o outro lado.

Não foi surpresa ao encontrarmos diversos acampamentos de brasileiros refugiados, sob as vistas grossas do Exército Argentino.
Haviam rádios AM e Ondas Curtas - um crime que ninguém reclamou no Brasil, a abolição das frequências de rádio AM não foi à toa.
Caso pensado, crime premeditado de governos traidores.

E por esses rádios tivemos as mais terríveis notícias.
Sistemas de abastecimento de água e toda a rede elétrica mundial praticamente desligadas.
Estações de rádio operando com baterias solares.
Internet nem pensar.
Abastecimento de víveres?
Ao menos tínhamos comida e água estocadas e, que me perdoem os defensores do verde, boas armas e boa pontaria.

As notícias davam conta que a Argentina seria a base de forças norteamericanas para a retomada do território brasileiro, enquanto grupos de resistência dos países europeus se uniam, em uma carnificina que despovoaria metade da população mundial durante quase cinco anos.
Cinco anos de sangue, mortes e devastação.

Meia década depois a guerra acabava.
O Brasil estava livre, mas não sem um número absurdo de mortes.
Lìderes brasileiros enforcados em praça pública por um povo em fúria.
Cidades inteiramente destruídas.
Brasília se fora. Uma bomba. Uma única bomba aniquilara toda a cidade.
Mas a mulher que amo estava segura e ao meu lado.

E acordei suado, quase em pânico, mas feliz.
Era tudo um sonho. Um terrível pesadelo.
Quase uma viagem lisérgica.

Mas quem eu amo sobreviveu.
E sorri pra mim.
Me oferece um café.

E só então noto que estou em uma barraca militar.





Walter Biancardine

SANGUESSUGA

 

tem dias que acordo com o cão
e cada bom dia que me dão
enxergo uma mão estendida
na esperança de ganhar algum
fazer média pra não perder freguês
quer me pedir um favor
ou vai me vender algo

fedor horrível de falsidade
emanando de sorrisos sonsos
suvacos cheirando a hipocrisia
em abraços dados sem vontade
mão-mole de cumprimentos frouxos
dados só pra fazer número
porque esperam 
pedir e ter

enxergo em volta um bando
como fossem estátuas de interesse
chupando meu sangue ou
o que mais puderem tirar
nem que sejam gotas de suor
pingadas de graça no chão
porque tudo é favor
afinal somos amigos
e na minha vez
só somem

não sei por que tem dias
em que acordo assim
verdadeiro paranóico
sei que tudo isso saiu
da minha cabeça
pois o mundo não é assim
ao menos eu acho que não
espero que não
ou nada mais nessa vida
faz sentido

que seja tudo isso apenas
uma bendita e bem vinda
paranóia de velho
desocupado
senil

que agora se assusta
com o bom dia dos outros




Walter Biancardine

MINTO E CREIO

preciso resistir a tentação
de não contar uma mentira 
pra mim mesmo e me enganar
com um sonho que me tire da cama
que seja gasolina em minhas veias
miragem mostrando ela em casa
me esperando com um café
feito pra mim

não posso mais mentir assim
fingir que terei uma casa 
igual a que todo mundo tem
carro na garagem e nele
o banco do carona com a marca
da bunda da mulher que amo
única razão que me põe em pé
em cima de meus ossos

mas a prudência me manda
pare de sonhar e viva
pergunto então viver o quê
se na vida real nada anda
tudo parece ser contra
esse quase nada que pra mim
é tudo

ser alguém comum e ter
uma vida digna
comum

com ela
um café
e seu amor




Walter Biancardine

DOPAMINA DO DIA

o mundo acabou e nem reparei
quando vi eu comentei
ou pensarão que não notei

aviões caem do céu
os jornais nos mostram
com sadismo e crueldade

vejo e comento
tenho de comentar
esperam isso de mim

e dizer algo chocante
mais chocante do que
os que já postaram

entendo de tudo
sou uma enciclopédia
mas torço por um time

e se ele tá jogando
esqueço o mundo
a raiva me possui

fica mais forte que eu
e descarrego recalques
xingando com memes

vou pras redes e digo
que um roubou tudo
e outro fugiu da raia

e quanto mais ofendo
mais me aplaudem
e ganho alguma moral

agora sim
me sinto bem
bonito na foto

e mostro que sou
também do clube
qualquer clube

ou não sou ninguém




Walter Biancardine

MINHA CRIANÇA

você se fez moça e tudo era novo
pra mim era já tudo velho
a vida embaçava e nublava
mas seu cheiro me fez outro
respirei fundo
saí da cama
fiquei feliz
enfim

e vejo seu sorriso
me acho um pecador
pois é sorriso de criança
menininha que me encanta
e que de tão suave
se fez razão dos meus dias
de todos os dias
dos dias que me restam
por essa garota
criança

sua inocência é sagrada
nada quero te ensinar
pois meu saber é só sofrer
e te quero limpa
pura e doce
e feliz

quero cuidar de você
com um amor que nem ouso
tentar medir e que
só você me fez sentir

o tempo vai passar
eu também passarei
mas enquanto eu viver
e tiver braços e coração
te trarei ao meu peito
pro lugar que é seu
e sempre será
mesmo depois

uma camisa vai sobrar
a deixe no travesseiro
e deite em mim

no lugar que sempre foi
e será seu




Walter Biancardine

ATÉ QUE ENFIM É SEXTA-FEIRA

 
hoje é sexta-feira, e daí?
quem não trabalha nem nota
invejoso da alegria daqueles
que brindam e dizem "sextou!"

eu gostava das sextas-feiras
afrouxar a gravata e encostar
no balcão seboso do botequim
cerveja e cigarro nas mãos

o olhar piedoso do português
sempre me servia uns petiscos
"é por conta da casa, ó pá!"
sensação de dever cumprido

eu sabia que eu não sabia
de mim e da verdade da vida
vendendo minha juventude
pra proteger minha velhice

não me via como só uma peça
eu era feliz na engrenagem
a ignorância nos abençoa
com a paz das bestas

vendi mal minha juventude
me gastei em excessos
não protegi minha velhice
achei que nem a veria

nunca um piscar de olhos
demorou tanto quanto o meu

não tenho paz
nem conforto
nem sossego

e nem posso voltar
desaprender e ser
novamente a besta
feliz que eu era

hoje é sexta-feira
dia de tomar cerveja

quente, fim do copo




Walter Biancardine

OS BONS CONTRASSENSOS

Gastei o dia ontem em trabalhos pesados.
Após o último deles fomos beber num boteco. Lugar simpático, dentro de uma enorme chácara. E aos poucos foram chegando conhecidos.
Cerveja e cachaça, uma mistura que começa a me cair bem.
Aliás, a cachaça já fazia companhia desde cedo. Parece que ajuda a aguentar o tranco e não deixa o corpo reclamar dos maus-tratos.
Mas o fim de tarde, no fim do expediente, naquele boteco no fim do mundo, me pareceu um bom fim.

Ao meu lado, lavradores. E peões, biscateiros e gente do tipo faz-tudo que, anos atrás, eu torceria o nariz - soberbo - facilmente.
Nenhum diploma. Nenhuma qualificação. Nenhum certificado.
Ali, a única coisa que vale é a palavra.
E suas atitudes.

Marcou? Vá.
Prometeu? Cumpra.
Só isso.
Simples assim.

Gente rude. Delicadeza e modos de um cavalo.
E sede de camelos.
Litros foram embora.

Me dei conta que já estava tonto. 
Fui no gramado fumar um cigarro e andar um pouco, pra ver se melhorava.
E me dei conta da música de fundo, tocada em um bom aparelho de som, aberto a todo pano desde que chegamos: Freddie Mercury ao lado de Montserrat Caballé, cantando a clássica "How can I go on".

E eu ali, em meio a peões, vaqueiros e lavradores, falando e ouvindo as ignorâncias engraçadas que adoro - homens pobres e que jamais alisaram bancos de escola - mas tomando uma refinada cachaça artesanal e ouvindo um dos duetos mais clássicos da música. 
E afirmo que nem em bons restaurantes com música ambiente se pode desfrutar do bom gosto musical que ouvi naquele buraco, no meio da roça.
E, muito menos, daquela cachaça primorosa.

A vida só vale a pena quando oferece esses contrassensos. Um vaqueiro ouvindo Montserrat Caballé. Um escritor falido bebendo cachaça artesanal por R$2,50, quando seria vendida facilmente por 200 reais o litro em lojas chiques.

E tudo isso já com as costas moídas, depois de ter carregado pedra e transportado uma piscina na carreta.
Me lembrei então que já apertei a mão de Presidentes da República, frequentei recepções em embaixadas e, tolamente, me achava o máximo.

Terminamos a bebedeira após conversar com o dono de um pequeno armazém local, que me assombrava com a possibilidade de eu perder meu Bolsa-Família que, por ninguém me oferecer trabalho, é o que me sustenta.
E, entre "shake hands" com Presidentes e ameaças ao Bolsa-Família, peguei providencial carona que me deixaria às portas das terras onde vivo. 
Vivo eu, os cavalos, bois e cachorros.

Completamente bêbado, caí na cama e dormi até hoje.

Contrassenso.




Walter Biancardine

MAIS VOTOS QUE ELEITORES? SEM PROBLEMAS

Parei de falar de política porque mais pareciam sessões de masturbação mútua: eu dizia minhas indignações, ouvia a dos outros, todos saíamos irritados e nada - nada - fazíamos.

Parei de falar de política porque me dei conta que eu não convertia ninguém, apenas falava pra uma bolha de simpatizantes que em nada mudava o contexto geral.

Desde que Jair Bolsonaro subiu à Presidência da República eu já dizia: "não se combate demônios usando as armas de anjos". E sua irritante mania de "seguir as quatro linhas da Constituição" me exasperava. E completei: "Moisés não teria tirado os judeus do Egito se obedecesse as leis de Faraó". Sim, porque uma vez que a ditadura se implante, não serão eleições que a removerão.

Pois temos agora um condenado em três instâncias (jamais inocentado) recebendo mais votos que o número de eleitores. Fraude explícita, esfregada em nossa cara. E o que faremos?

Nada. Como sempre, nada.

É por isso que o atrevimento chega a esse ponto. Eles não tem medo do povo, sabem que nada faremos.

Caro leitor, entenda: não haverá recurso legal ou manobra política que tire a ditadura do poder. Esqueça.

Só o sangue tira esses assassinos traficantes do poder. O seu sangue.

É isso. Ou se acostume e não reclame mais.

Por isso não falo mais de política.

Este artigo foi um surto.

Walter Biancardine

CONFORTO NO POÇO

o fundo do poço é côncavo
acaba sendo confortável
a terra se amolda a mim
e a escuridão faz dormir

o sono é um carro veloz
que uso pra fugir da vida
aqui dentro do fundo do poço

posso me acostumar a tudo
ao fundo do poço e a fugir
mas os outros seguem vivos
e me chamam ou perguntam

é a pior parte 
ter de fingir
que tudo tá bem
que sigo vivo

parece não haver
fundo nem fuga
que faça a vida
se esquecer de mim

como sempre se esqueceu
até eu cair e gostar




Walter Biancardine

SÓ ISSO

a mulher pela qual eu daria minha vida
me ofereceria aos infernos e demônios
entregaria a alma no lugar dela
a razão de eu insistir em existir
e estará ao meu lado 
enquanto eu viver
só me pediu uma coisa:

"escreve uma coisa bonita pra mim"

ela me deu a vida de volta
e só pediu que escrevesse
uma coisa bonita pra ela

é só o que ela quer
é só o que ela pede
só isso e nada mais

e eu com minhas escamas e espinhos
tento lembrar que rosas espetam
mas tem toda a beleza pra dar
e eu tento por amor à ela
eu tento ser bom
eu tento 
por ela

pela rosa que escolheu
morar em meu espinheiro
sem que eu merecesse

a mulher que amo sorri e me desarma
a boca sorri, os olhos sorriem
o rosto inteiro e seu corpo
quase uma criança a brincar

e gasto as noites velando seu sono
porque quero proteger quem mais amo
e quem gasta os dias me protegendo
de mim mesmo e meus excessos

"escreve uma coisa bonita pra mim"

é só o que ela pediu
e ainda que eu morra

escreverei





Walter Biancardine

CHEIRO DE ANTIGO

existem coisas que só de lembrar
já me vem o cheiro de antigo
naftalina e espiral pra mosquito
lampião à querosene e chão de tacos
com a cera Parquetina

gobelin pendurado na parede
o tiquetaque do relógio que badala
luz mortiça e amarela de abajures
e o café coado no pano

mas são as persianas que doem
naquele sol suave da manhã
cheiro de quarto de mãe
claridade que não machuca

eu sabia que elas só deixavam
que o sol entrasse pra mim
mas a rua e tudo de ruim
ficavam do lado de fora

persianas lembram minha mãe
visitas em casa de minhas tias
uma infância muito distante
e muito feliz

nessa minha infância encantada
tudo me cuidava e protegia
até as persianas

e nada disso existe mais
tudo se foi ou saiu de moda
até as persianas

até cuidar de mim




Walter Biancardine

FIM DE NOITE

em cada mesa um fracasso
cada garrafa, uma dor
cada copo, uma lágrima

as rodelas molhadas na tábua
cebolas caídas do prato
palitos de dente, amendoins
e o sal derramado
que dizem ser azar

o cinzeiro que nunca veio
cinzas, papéis e bitucas no chão
de vermelhão encardido
estampado com solas de sapatos
sem direção alguma

na maioria das mesas
quatro cadeiras e duas ocupadas
mas as piores delas
tem sempre um só sentado

e chega outra garrafa
nada traz que seja novo
a não ser um copo cheio
que nos leva pra mais longe

as garrafas não mentem
nem os copos sujos e com restos
cinzeiros vieram com maldade 
só pra marcar as horas
e as esperanças viraram apenas
cadeiras vazias
pratos vazios
cascas vazias
garrafas vazias
copos vazios
e cinzeiros cheios

em casa, se ajoelhe no vaso
confesse os pecados em jatos
encha o vaso com abominações
peça perdão à descarga

a penitência é o chuveiro
e a ressaca, 
amanhã de manhã




Walter Biancardine

ALGUM PROBLEMA EXISTE

meus caminhos são acostamentos
metade de minha vida são estradas
e vejo campos e pastos ao longo
com cavalos olhando pro nada
parados e talvez pensando
meditando ou filosofando
ar distante

sigo adiante e o pasto muda
vejo a boiada mas ela me vê antes
bois e vacas me olham fixamente
talvez me avaliem ou debochem
me seguem com os olhos
pesando cada passo que dou
com toda a calma do mundo
me julgam

e eu que me acho sabido
olho pro chão de barro e vejo
calcinhas e partes de carros
embalagens de lanchonetes
ou de drogas e alguns pés
de sapatos ou tudo aquilo
que ninguém quis levar
se livraram antes
de chegar em casa
e então sou eu
que julgo

faço toda uma história na cabeça
meço pela minha régua e empresto
crises e dramas e sofrimento
a um simples pé de sapato no chão
pois nunca me lembro que também
jogamos fora o que não serve mais
nem sempre tudo é dor
parece que o sofrimento
me atrai e insisto
chego em casa
e escrevo isso

cavalos e bois nem se importam
eu é que perco tempo e os uso
e também os lixos das estradas
fabricando agonias pra depois
tentar vender
sem a menor
modéstia





Walter Biancardine

FILOSOFOS DA QUINTA SÉRIE

Gosto de ler as opiniões das pessoas sobre os livros que leram, sobre os escritores e até mesmo sobre músicas, pinturas e esculturas.

Só não tenho paciência quando resolvem opinar sobre filósofos e suas teses.

Filosofia não é servida em degustações. Não abrigam opiniões: ou se endossa - mesmo com ressalvas - ou se contesta em uma antítese. Posso esculachar Foucault pelo seu ódio patológico à paternidade ou suas taras sadô-masô, mas isso é criticar a pessoa e não seu pensamento.

Das duas, uma: ou o Substack abriga uma legião de filósofos (e filósofo é somente aquele que escreveu uma tese que merecesse o debate, a antítese) ou há uma inflação de garotos estudantes tentando transformar suas espinhas em ensaios.

Quer opinar sobre um filósofo? Estude-o. mergulhe nele (e, se for o caso, em seu zeitgeist) e emerja com seu próprio ponto de vista. Formule, então, sua antítese e publique.

Ou volte pro banheiro.

Walter Biancardine 

VERDADES RUINS

quando uma mulher vai embora
sai de dentro do coração
rasga tudo e deixa sangrar
tropeça na tomada e desliga
minha cabeça
apagão

então entra o instinto
dos outros é sobrevivência
o meu é hipocrisia porque
só agora tive pena
do cachorrinho doente
e o trouxe pra casa

fui solidário com o cavalo
e dei ração de cachorro
é tudo a mesma coisa mas
minha piedade só vem quando
eu mesmo me arrebento
instinto hipócrita

e o fedor de abandono espalha
as pessoas sentem de longe
um amigo me chamou pra beber
cachaça e cerveja
combinação mortal
em boa hora

agora posso escolher
entre os remédios da doutora
ou a mézinha alcoólica
fico com a segunda porque
prefiro ser gente ruim
que um robô estéril

e me peguei bêbado entre
cachorros e cavalos e um amigo
misturando cachaça e cerveja
fingindo ser gente de bem
e afogando a hipocrisia
em toda a cachaça do mundo

ela me deixou




Walter Biancardine

PERDAS E DANOS

acordo muito tarde com o telefone
um diabo entrou num anjo e o anjo
possuído e feroz
me cobra mais que a vida que tirou

quer meu sorriso e lembranças
quer o que está dentro da cabeça
o que meu coração guarda
quer meu sorriso
quer fotografias
o que sinto
o que escrevo
quer me fazer sumir

ela foi embora e levou tudo de bom
o lado bom de minha vida foi junto
levou minha vontade de ser
o que mais quer?

o mal é como gripe e contagia
não ande perto de gente ruim
diabos transmissíveis
você vira um cão

mas por ela enfrento até o demônio
nada tenho a perder e pago pra ver
nada mais o capeta me leva
até que a deixe em paz
e a doçura volte
mesmo sem me amar




Walter Biancardine

COM ESSES OLHOS QUE A TERRA HÁ DE COMER

Folheando as redes sociais me dei conta: há uma epidemia de postagens afirmando que pessoas célebres que conhecemos não são, na verdade, elas mesmas - teriam já morrido e sido substituídas por sósias.
Ou pior: são os afamados "reptilianos".

Joe Biden, Paul McCartney e mesmo Lula seriam sósias, desempenhando um papel de acordo com conveniências ocultas. Por outro lado, a assessora de imprensa de Trump seria reptiliana, bem como o homem-laranja teria sido filmado junto a ETs de dois metros e meio de altura. E, pra completar, ainda aparecem filmes de gente convulsionando e se transformando em monstros ou outras coisas estranhas, e tudo apresentado como a mais pura verdade - sim, porque redes como o X não existem pra explicar aos retardados o que é ou não verdade.

Sempre estive envolvido com a mídia e sei do tesão descontrolado de alguns por audiência, pontos no IBOPE, views e coisas assim. E tenho certeza que boa parte dessas coisas vem desse tesão e do amplo campo de loucuras possibilitado pela feitura de vídeos via IA.

Mas tamanha é a quantidade que parei pra pensar.

E uma voz do além (se eles podem, eu posso) me disse que é uma estratégia deliberada de fazer a maior parte das pessoas perder a básica e fundamental capacidade de crer naquilo que os próprios olhos veem.
Mas, por quê?

Me pego a imaginar: e se for uma estratégia globalista, preparando uma chegada "fake" de alienígenas no planeta Terra pra nos forçar a aceitar um governo global - "só um único líder pra negociar todo o planeta junto aos ETs"? Absurdo?

Ora, se alguém tenta me convencer que a assessora de imprensa da Casa Branca é um réptil, que Trump bebe uísque com alienígenas ou que Lula é um sósia, então também tenho o direito de expor minha imaginação por aqui.

Afinal, tenho pra mim que uma vacina foi criada sob pretextos falsos apenas pra matar metade da humanidade. É meu direito crer no que melhor me parecer.

A vida me ensinou que, na maior parte das vezes, absurdos são acreditados facilmente, desde que sejam mentiras.
Se forem verdades, exigirão um caminhão de provas.

A pergunta que fica é: quem ganha quando não acreditamos mais sequer no que vemos?




Walter Biancardine

A VIRTUDE DA VILEZA

Sinto falta dela. Muita falta. 
Falta, aliás, até o ar que respiro.
No silêncio do meu deserto, ela significou um atestado de vida pro meu coração. 
Me fez mesmo parecer um ser humano. 
Por ela criei rotinas. 
Por ela criei hábitos.
Mas o mal sempre esteve em mim e, por ela, fiz planos.
Alguém como eu não pode ter planos.

O mal sempre foi um velho hábito.
Mentiras cômodas, disfarces convenientes.
Pois eu a seduzi com isso.
Fui um bom mágico de circo, causando ilusões de ótica em uma mulher que só queria amar um homem bom e ter uma vida normal.

Acenei um futuro pra esconder a indigência do presente.
E do meu futuro também, pois sou um velho e o amor é jovem.
E custa dinheiro.

Todos elogiam a sinceridade e eu usei isso como arma.
Ela amava as mentiras que contei.
E ela sentiu a dor.

Então mostrei a liberdade inconveniente que eu me permitia.
Me permitia por saber que nunca terei meios de vencer a distância.
Distância de lugares.
Distância de condições.
E todo dia ela se feria.
E eu a iludia.

Mostrei o indigente que sou.
Minha própria falta de fé no futuro.
E ela se foi.

Foi a coisa mais canalha que fiz.
E a mais honesta, também.

Talvez haja um lugar pra mim no purgatório.




Walter Biancardine