O PROBLEMA É O SISTEMA -

Nessa briga ideológica entre fanáticos ideológicos lambendo Donald Trump e indigentes da fé acendendo velas para esse Papa, minha escolha é tomar uma cerveja e ignorar.

Trump fez coisas boas e por isso os "Sem Rumo" (ala conservadora e direitista dos "Sem Terra", que busca desesperadamente um líder que resolva seus problemas, pague suas contas e até cuide de Fluffy, pois são pais de pet) o endeusam como se ele fosse incapaz de fazer besteiras. Ninguém lembra que a essência de todo político - todo - é ser uma criatura feita basicamente de vaidade. E Trump é vaidoso. Pra cacete. E fez merda. Das grossas, com a foto de IA que postou. Não adianta buscar desculpas. 

Quanto ao Papa - se é que podemos chamar esse camarada assim; pra mim a Igreja é Sede Vacante desde o século XX - também é, do mesmo modo que Trump, um político. Desde a adoção do cristianismo como religião oficial do Império Romano, por Teodósio, que o papado é um cargo político. Do mesmo modo que Trump, Leãozinho é um poço de vaidades. Tal qual qualquer político, não chegou lá sem vender a alma ao diabo - o Banco do Vaticano que o diga - e tudo o que fez se resumiu a cumprir sua obrigação: defender o catolicismo contra a brutalidade blasfema de Donald, o vacilão. Mas os fanáticos religiosos - o "lado B" dos "Sem Rumo" - sequer se deram conta disso.

Não há inocentes nessa mixórdia. Nem Trump, nem Papa, nem mesmo os direitistas conservadores e cristãos, de joelhos ralados por tirarem fotos rezando, pra postarem no Instagram. Pois tudo é vaidade. 

O problema é o sistema. Ele sim, é podre e raiz de tudo o que é mal, ruim, nocivo, perverso. Se você vive numa ditadura e não se enquadra no sistema, ela te prende, te espanca, te manda pra Papuda e te mata. Se você vive numa democracia e também não se enquadra, ela te expele e te esquece. Basta ver os miseráveis pelas ruas. Você não tem mais casa, comida, roupa, dignidade e é apontado como fosse um gambá entre os cheirosos homens de bem. E, cá entre nós, entre morrer ou ser mendigo, a maioria prefere a indigência. E viva a democracia que salva vidas.

O sistema ocidental padrão - o cheiroso e limpinho, que todo mundo grita adorando - é a democracia, que é uma notória fraude. Não nas urnas, mas nas consciências, pois essa mesma turma que enxerga claramente a imbecilidade popular grita que todo poder deve emanar do povo - sim, desse mesmo imbecil. Portanto, a democracia é a fraude que eleva o imbecil ao poder, para que os carniceiros ocultos os controlem, arrombem a população e ninguém reclame - afinal, foi o povo que os colocou lá. 

O Padre Paulo Ricardo disse uma coisa muito certa, anos atrás: "o maior inimigo da Igreja não são os que a combatem, mas os que a compõem". E ele está certo. A Teologia da Libertação come solta nas paróquias de todo o mundo, católicos são massacrados nas republiquetas islâmicas da África e o Papa nada faz. Nada comenta. Nenhuma declaração contundente, veemente - são almas, Leãozinho! Almas! E então os "Sem Rumo" da ala trumpista chegam ao orgasmo quando líderes iranianos elogiam as críticas do Papa contra o Pato Donald: "estávamos certos!", gritam, orgulhosos de sua esperteza. Não veem que é política, é o sistema.

O trono de São Pedro sempre foi um cargo político. Do sistema.
A presidência de um país é um cargo político, do sistema.
Ser Aiatolá é cargo político, do sistema. 
A grande mídia - que embala tudo isso - é política, do sistema. 
E nós comemos - e gostamos - na mão do sistema.

O sistema é foda, parceiro.

Walter Biancardine

A QUEDA NÃO TERMINA QUANDO O POÇO É SEM FUNDO -

 
O dia, as noites e a morte são certos
feito o pé na bunda. Inevitável, inexorável 
após a data de validade vencida
sentimentos são impróprios ao consumo

Triste demais para seu sofrer
feio demais para sua ânsia de beleza
pesado demais para seus braços 
vida real e mulheres belas não dão liga

Medo e amor também não 
amor e cabana inclusive 
Não importam coincidências 
não importa o inexplicável 

Botequins imundos, gente ruim
bebedeiras, fracasso, miséria 
ninguém é obrigado a viver isso
Mas é meu mundo - não o dela

O pé na bunda sempre vem
e minha queda não tem fim
é sem fim por não ter fundo
o buraco em que caí

Ao menos me serve de consolo
ter sido esta a última queda
pois se não termina nunca
não haverá uma próxima 

Carros passam na estrada aqui em frente
e amanhã sentirei fome de novo
preciso de dinheiro pra arrumar o notebook 
e tomar umas cervejas

Enquanto caio
acendo um cigarro

Walter Biancardine 

NORMAL -

 
Ando pela estrada
Acostamento cheio
Par de sapatos salto alto
Caixa vazia de Tadalafila
Pino de pó 
Embalagem do Mc Donald's

A vida que os outros levam
Tanta coisa acontece
Coisas estranhas
Absurdas
Maravilhosas
Vergonhosas
Terríveis 

E nada tenho a escrever
O tédio de não criar
Cabeça vazia
Enquanto à minha volta
Pessoas enlouquecem
Se santificam
Cometem crimes

O que você faz
Trancado
Escondido em seu quarto?

Normal é só o que mostramos

 
Walter Biancardine

MAIS TEM, MENOS DÁ -

Chego no trabalho de manhã e meu chefe me chama pra tomar cervejas, antes das portas abrirem. Café da manhã de umas três ou quatro garrafas. Prenúncio de um bom dia - ou de um dia louco. Arrematamos com um "shot" da cachaça "Cana Caiana", mais suave e gostosa do que muito uísque que já tomei, e o trabalho começa. 

Em pouco tempo de comércio - principalmente quando o local lida com as vaidades e exibicionismos humanos - dá pra perceber que existem datas em que (no meu caso) o restaurante enche mais que o normal. Dia primeiro, pagamento em conta, lota. Dia dez também é dia de muita gente receber ou é dia dos mais prudentes, aquela raça seríssima, gastarem. Mas só após terem pago todas as contas do mês. E depois, lá pelo dia vinte ou vinte e cinco, é a vez da turma do cartão de crédito: a fatura já virou, só vai pagar no outro mês. 

Ontem foi dia dos seríssimos. Dos prudentes. Quase via conservadores do Instagram ao meu redor, chegando em seus reluzentes BMW, Mercedes, SUV's e picapes das mais variadas e caras marcas, bem como motocicletas indecentemente caras. Mesmas roupas, mesmos sorrisos, mesma expressão - ou falta delas - no rosto, quase as mesmas famílias. E as mesmas barrigas e bermudas. 

Pensei: hoje sairei de bolsos cheios, as gorjetas serão boas. Total do dia: sete reais.

É certo que as mãos mais generosas são as que menos teriam pra dar. Na Páscoa, restaurante repleto de fregueses comuns, saí recheado de gorjetas. Na verdade, nem sei por que isso ainda me surpreende. 

Tive canal no YouTube durante anos. Aquilo foi meu sustento. Mas o que segurava minhas contas era a monetização, nunca os raros pix enviados pelos que me assistiam. O brasileiro médio considera isso uma espécie de "gorjeta" - e para o tupiniquim padrão, gorjeta é algo que só os ricos dão. Ostentação. Símbolo de poder. E quem recebe deve agradecer de joelhos, como fosse esmola. Quando a plataforma me desmonetizou e roubou vinte e oito vídeos meus, fali.

Se enviar dinheiro para canais de vídeo é raridade - a não ser aos "influencers" famosos, para verem seus nomes lá - contribuir com páginas que oferecem apenas a monotonia da escrita é algo impensável. Tenho uma página pessoal desde 2007 e lá tem meu pix. Uma única vez um louco me enviou quinhentos reais - sim - mas descontando esse surto, nada mais. Nunca. Ninguém agradece o que leu ou incentiva escritores. Para o mediano, escrevemos por vaidade e prazer, portanto precisa ser de graça; sermos lidos é quase um favor que nos fazem.

Aprendi a lição. Semana que vem rezarei pra que o estacionamento esteja lotado de Uno 87, Marea, Del Rey, Monza e até alguns Chevette - não, me perdoem. Aí é exagero.

A verdade é que os que mais tem, menos dão. A menos que saia no Instagram. 

Terminei o dia tomando muito mais cervejas e convidando um fiel e antigo cliente, o sr. Nelson - ele é  o escritor que jamais leu um livro - para ser alvo da dedicatória de minha próxima obra.

Nesse momento, a ressaca é medonha.

Tudo normal, vida que segue. 

Walter Biancardine 

RASPAS E RESTOS -

Pobre demais para ser de direita
Bêbado demais para ser conservador
Hetero demais para ser de esquerda
Preguiçoso demais para ter diploma

Um homem sem poder, fama, dinheiro,
Orgulho, status, beleza fisica
O que sobra pra ele?
Normalmente nada

Mas a teimosia fala alto
Nada tenho, nada posso, nada faço 
A não ser seguir a compulsão 
A insistência obsessiva em ser eu

E escrever,
Escrever,
Escrever

Isso sou eu
Pro melhor ou pior

Walter Biancardine 

MUDEI DE IDEIA -

Quem escreve e diz que é só pra si mesmo, que não precisa ser lido, é um hipócrita tal qual quem diz que não precisa de um artista pra nada.

Escrevo porque preciso. Me impede de me matar ou matar alguém.  É minha terapia. De graça. 
Mas não escrevo pra guardar na gaveta.

Eu quero ser lido.
Isso me ajuda e pode ajudar alguém. 

Decidi voltar a escrever para o No Ponto do Fato e para o ContraCultura.

Nada mais de política. Somente crônicas, contos, poesias aleijadas ou eu chamando meus demônios pra porrada.

Semana que vem recomeço. Os editores sempre se apiedaram de mim.
São boas almas.

Deixarei os links depois.

Walter Biancardine

MARIONETE

Eu era jovem, carioca, morava na zona sul do Rio de Janeiro. Não tinha um tostão no bolso e as garotas me desprezavam por minha feiura e personalidade estranha – sempre sozinho, calado, escrevendo, lendo ou desenhando. Mas era um privilegiado.

Nasci e me criei num grande apartamento a uns cem metros da praia. Podia me dar ao luxo de escolher entre ler Tácito ou pegar onda, dependia de quem estivesse na turma, na areia.

Normalmente escolhia ler, refletir, ruminar comigo mesmo trancado no quarto ou caminhando pelas ruas. Perambulava pela rua Barata Ribeiro, Galeria Menescal, Avenida Nossa Senhora de Copacabana e entrava na galeria do Cine Joia para ver os peixes no tanque. Depois voltava pela Santa Clara – onde eu morava – e dava uma rápida parada para comprar pasteizinhos na Massas Suprema, se tivesse alguns trocados.

Repleto de pensamentos acumulados nas andanças pelas ruas, eu ligava o rádio – “receiver”, como dizíamos. Na virada dos anos 70 para 80 a estação era sempre a Rádio Cidade FM, “102,9 no seu dial”, dizia o locutor. Era a melhor da cidade, nem precisávamos gravar fitas – e inevitavelmente comecei a fazer uma ligação entre o tipo de música que tocava e a meteorologia. 

Dias chuvosos, músicas românticas, melancólicas, muito rock inglês. Dias nublados, ainda músicas sombrias e até alguns flashbacks dos anos 60. Nos dias de sol era a pauleira de sempre: rock americano e grupos nacionais explodiam a torto e a direito com suas músicas anfetamínicas – o sol era a constante no Rio, assim a mídia o louvava como símbolo da juventude, alegria, descontração e muita pegação. Era a única maneira de tornar aquele maçarico abrasador algo simpático para o infeliz que trabalhava sob 40°, nos subúrbios.

E funcionava. Sorriam, suados e pingando, imaginando orgias na praia enquanto carregavam caixas do caminhão para o galpão.

Na TV a novela das sete da noite era dedicada a essa mesma juventude. Bandos de rapazes musculosos corriam para lá e para cá sem camisa, ostentando seus físicos e seguidos por belas mulheres, com bundas enormes, usando biquinis invisíveis à olho nu. Era o culto ao cio eterno, à euforia descontrolada batizada de “alegria de viver” e “jeito jovem”. Sim, a juventude era tudo. A infindável adolescência. Quem viu o filme “Menino do Rio” sabe. Servia como um balancete de nossas tardes juvenis, apagando a luz do sol e nos mandando entrar para tomar banho, jantar e se arrumar para a bela noite que prometia o sucesso.

E para nos arrumarmos e entrarmos nesse clima mais adulto havia a novela das 9. Sempre com personagens riquíssimos e sofisticados, muito bem vestidos e frequentando lugares que eram um “must” irmos algum dia. De lá saia nossa moda, a roupa que usávamos, os lugares que íamos, os carros que tínhamos ou sonhávamos – embora usando as gírias ensinadas pela novela das 7. E o clima musical da Rádio Cidade também mudava. Agora eram músicas densas – a maioria hoje clássicas, em eternos “revivals” – e embalavam a porta do Chevette sendo aberta para a “gatinha” com quem sairíamos.

O rádio modulava minha “vibe”. A TV me ensinava modas, modos e lugares além de como tratar as mulheres. E não há quem não tenha saído do cinema se achando um grande dançarino, após assistir “Os Embalos de Sábado a Noite”. Eu fumava Hollywood, e deixava o maço em cima da mesa do bar para dizer que eu era tudo aquilo que os comerciais do cigarro mostravam: surfista, piloto de asa delta, praticante de wind surf, tudo. Um fenômeno.

Na verdade, um marionete.

Eu e milhares de jovens da zona sul do Rio – ao menos – obedecíamos, ansiosos, os cordéis. Queríamos ser manipulados, adestrados, e quem representasse melhor o papel levaria a “gatinha”. O melhor ator seria o líder da turma – sim, haviam turmas de rua na época. O mais aplicado na farsa seria o destaque do bairro.

Fui um marionete e não me envergonho disso.

Não me envergonho de minha juventude imbecil – o papel do jovem é ser mesmo um imbecil.

Me envergonho é de ter desistido tão cedo, cedendo às evidências de minhas condições estéticas e financeiras, pois é nessa época que as networks mais sólidas se formam, apontando você para o mercado de trabalho em poucos anos. E meus tempos em alguma turma foram breves.

Tivesse sido eu um marionete mais aplicado; tivesse eu mais força de vontade e persistência na arte de ser ator; jogasse minha persona no lixo em prol do dinheiro e posição social e certamente eu não seria o escritor miserável de hoje.

Me agarro ao Jack Daniel’s e a frase “ao menos não me vendi”.

Consolo de merda.

Walter Biancardine

LINHA DE MONTAGEM -

A febre vermelha grita
LIBERDADE!
Mas querem decidir quem sou
Em quem voto
De quem gosto
Que remédios tomo
Que comida como
E até com quem trepo

São contra o capital
Mas são donos de fábricas 
Fábricas de gente
De gêneros 
De personalidades

A mídia ajuda
E você adora ser o produto
Te inclui no grupo

Quanto você custa?

Mas não vou comprar
Só pra saber...

Walter Biancardine

CABELOS AZUIS -

Você quer uma rua feia
Justificando sua feiura
Lixo nas ruas
Muros pichados 
Carros depenados 
Céu nublado

Tudo isso pra você
Dizer " nada vale a pena
Vou pro quarto dormir"

Disfarça seu medo
Disfarça o inferior
Despreparo, insegurança 

O mundo não tem que mudar
Pra você caber nele
Ninguém tem que te aceitar
Te entender, te mimar
A vida não é mãe 

Você que se enquadre
E não os outros a você

Ou seus cabelos azuis
Logo ficarão brancos
E ridículos 

Walter Biancardine

LEI E ORDEM -

Não consegui mais encontrar meus cigarros de quatro reais.
Pegaram o cara que os distribuía. Era bicheiro, contrabandista, sei lá. 
Disseram que saiu no Jornal Nacional, mas não vejo TV. O que vi foi a falta de meus cigarros baratos, e tive de comprar outro, um real mais caro.

Não me meto no que cada um faz pra viver, desde que não seja vender veneno - e mesmo assim, todo mundo sabe que mata e compra, então que se danem. Drogas matam à vista, quem as quer deve ter lá suas razões. 

Mas lamento o sonegador preso. Cigarros à quatro reais. Fossem legais, custariam (no mínimo) o dobro. Cerveja custa dez reais. Meio quilo de café, trinta. E um quilo de carne, quarenta. 

As coisas nem são tão caras, o imposto que é. A cerveja poderia ser cinco, meio quilo de café custaria quinze e um quilo de carne, vinte.
O governo tem fome.

Arranca nosso couro, nos explora. Sabe que somos uns bundões.

Louvado seja o contrabandista, o sonegador que vende cigarros por quatro pratas e, se Deus quiser, logo venderá cerveja por cinco reais.
Pago o contraventor, ele me fornece o que quero por um preço justo. Mas não pago os ladrões de Brasília, que nada me dão - e se dão, foi porque me tomaram antes.

Imposto, aqui, é roubo. Simples assim.


Walter Biancardine 

JÁ VAI TARDE -

 

Irreconhecível como todo morto
Mais branco que nunca
Mãos entrelaçadas sobre o peito
Corpo recoberto de flores
Escondendo o lençol que enrola
o corpo

Caixão de terceira classe
O mais barato possível 
Se fez o que pôde 
Nunca teve economias mesmo
Umas três pessoas à volta
velando

É uma pena, diz um
Poderia ter sido grande, diz outro
Decepção e alívio, aparentam todos
Na verdade não queria nada
Um vagabundo, diziam
na raiva aflorada

Até que escrevia direitinho
Desenhava bem
Mas nunca seguiu em frente
Nunca soube o que queria
Pensam nos próprios filhos e netos
"que nunca sejam assim"

Tem gente que passa pela vida
E jamais faz sentido
Nada construiu
Escrever? Isso é besteira
Tinha de ter feito faculdade 
vida que segue

Sem lágrimas, sem dor
Sem saudades, só alívio 
Uma carga a menos
Mas esqueceram de me perguntar 
Nunca quiseram saber
por quê?

Era o que eu perguntava
Desde que nasci

Morri sem saber

Walter Biancardine 

DESEJO COM CAPA -

 

Conversava com a gerente de uma livraria e ela me disse:

- Tem gente que vem aqui e pergunta o preço de um livro. Ao saber, pega o celular e vai na Amazon comprar um e-book por uns trocados. Assim! Na minha cara!

E arrematou, no mesmo comprimento de onda que eu:

- Gosto quando aparecem clientes que folheiam os livros e até, disfarçadamente, os cheiram...

- Sim, eu faço isso, arremedei.

Eu cheiro livros. Para os malucos da quebrada, digo que seria capaz de bater uma carreira de uns 3 ou 4 livros em um só dia, a depender do tema.

Gosto do papel, do cheiro, do peso e - principalmente - quando já estão um pouco gastos, meio amarelados e pesados de ácaros. Carregam a história neles contada e também a de seu dono; de onde foram guardados, como foram tratados e manuseados.

É um curriculum vitae.

Livro não é só um objeto. Tem alma e personalidade, que reflete a do seu dono.

É algo físico, agradável ao tato, não depende de eletricidade nem de aparelhos e podemos deixar para os descendentes. 

Como deixar um e-book para o neto? E se a nuvem onde ele estiver hospedado quebrar, falir, sumir?

Ok, sempre podemos baixá-lo. Para onde? Quanto tempo dura um computador? 

Já vi livros com mais de 100 anos, computadores ainda não. 

E como escrever uma dedicatória em um e-book?

A caligrafia Times New Roman é sempre igual. A minha, a sua, a dele.

Enviar o livro digital acompanhado de um e-mail carinhoso é o cúmulo da robotização. 

Minha letra é minha alma.

E você saberá que minha mão tocou naquele papel.

Talvez as pessoas estejam sofrendo um misto de deslumbre e pânico com o mundo digital.

Deslumbre pelo fácil acesso, preços aviltantes, muita pirataria e, ainda, é um belo pedestal de suas vaidades. Mas o pânico está evidente: ninguém quer a responsabilidade de ser, de ter, manter, cuidar, tratar, se expor, viver a vida real. Aceitam um Epub corrompido mas não uma página rasgada ou manchada de café. 

A vida real machuca. Ofende. Exige cuidados.

E somos todos criancinhas da Xuxa.

Walter Biancardine 

x

PÁSCOA -

 

Faço um bico no restaurante "Caminho da Roça", de seu Dail, aos domingos. É em frente onde moro e garante um trocado para artigos de primeira necessidade durante a semana - cigarros, café e bebida. E também pão, desodorante e paga passagens de ônibus. Providencial; sou grato por isso.

Ontem, domingo de Páscoa, fui cumprir minha obrigação. Fiquei feliz, ganhei até gorjetas. E ao fim do expediente, meu chefe me chamou para beber - a melhor parte do dia. 

Na mesa ao lado da nossa, um casal. Ele com uns 55 anos, ela por aí também. Flácidos, inchados, entediados. A senhora não tirava os olhos do celular. Digitava, dedilhava, rolava a tela e parecia ignorar que havia um marido ali, sentado à mesa com ela.

O pobre olhava em volta, aflito, em busca de salvação. Seu corpo não estava virado para ela - a linguagem corporal diz tudo - mas sim em nossa direção. Ele ansiava por uma mão amiga, um olhar, um comentário para ele, que o permitisse deixar a mulher monolítica e se juntar a um outro grupo para conversar. Com a mulher, óbvio, não haveria conversa jamais. O celular matou a conversa olho no olho.

Eu o vi. Ele viu que o vi. Mas não o chamei, a mesa não era minha e seu Dail sentava-se de costas para ele.

Não sou bote salva-vidas. Completei nossos copos com a cerveja, geladissima, pensando que já havia visto - vezes demais para meu gosto - muitas cenas como aquela. Virou rotina. Normal.

Se eu saio com alguém e essa pessoa olha o celular ao invés de meus olhos, me levanto e vou embora.

Walter Biancardine 

FACEBOOK NADA SABE -

 Escrevo um artigo ("A Vaidade Nossa de Cada Dia") e o Facebook prega um rótulo escrito "informação de IA", fazendo parecer que sou um cretino que usa ChatGPT para escrever.

Fui verificar a razão disso e não obtive nenhuma resposta da plataforma, me levando a concluir que tal rótulo se deve à ilustração - esta sim, fiz via IA - que usei.

Mas me pergunto: e meu artigo anterior, "Um Caso de Amor Mal Resolvido", cuja ilustração também fiz via IA e não foi brindado com nenhum rótulo infamante desses?

Na verdade, o Facebook não sabe nada de porcaria nenhuma.

Sequer sabe quem escreve de verdade e quem é uma fraude e se intitula "mestre".

Facebook sim, é uma farsa.

PS: não ouso chamar os escritos acima citados de "poema". Na verdade, nem sei que diabos são,  então os classifiquei como artigos.

Walter Biancardine

POEMA DE PÉ QUEBRADO

 Não sei que diabos escrevo
Muito menos que nome batizo
Se nomear como devo
Não sai o que preciso

Ao menos neste rimei
Mas é o fim da picada
Moldar o que pensei

Coisa tétrica 
A tal da métrica 

Walter Biancardine 

A VAIDADE NOSSA DE CADA DIA -

Me escondi no mato, sabia o que me esperava
Não tenho internet, mas posso escrever
Notebook funciona, mais barato que psicólogos 

Escrever é minha terapia 

E nessa terapia descobri outro problema 
Reparei que escrever me alivia
Mas não de todo - sobrou uma agonia

Vergonha, vergonha, vergonha 

A agonia é não publicar
Que seja dez por cento de aflição 
Mas ainda é um problema 

Além de chamar meus demônios pro pau
Ainda quero mostrá-los?

Vaidade, vaidade, vaidade

Sempre disse que nunca fiz questão de ser lido
Mentira pura, hipocrisia refinada
Se não quisesse, não escreveria 

Sou como um exibicionista
O prazer é chocar - tarado das letras

Existem coisas sobre mim que jamais quis saber 
Essa é uma delas, preferia a ignorância

 
O que será maior?
Meu amor próprio?
Minha vaidade?

A vaidade venceu
Ou não teria escrito isso

É hora de um trago

Walter Biancardine 

UM CASO DE AMOR MAL RESOLVIDO -

 

Mesmo a fama - última e máxima puta - não conviveu bem comigo.
Relação rápida, tempestuosa, 
longe do amor e ódio dos romances 
então, só havia ódio 

Nossa vida juntos foi curta
poucos anos, e sempre ela fazia
com que lembrassem de mim
era sua missão 

"Aquele nazistinha, reacionário, fascista"
soprava em cada orelha
adjetivos burros, paridos por um cérebro burro
nunca me entendeu nem soube quem sou

Toda puta é amarga

a fama, a vida, a juventude 
e se você, jovem, nunca se sentiu seu freguês 
então já nasceu velho

A fama é vingativa e me deixou
mandou o ostracismo cuidar de mim
bem disse eu que ela não me conhece
eu e o "ostra" somos, hoje, grandes amigos 

A fama é uma puta
e burra.

Walter Biancardine 

GARRAFA VAZIA -

Não existe nada mais melancólico que uma garrafa vazia

Feito a mulher bela que ficou feia

Ou o bom amigo que virou militante

Para uns, é como um pai velho, senil

A garrafa vazia é a festa que acabou

Só um traste, inútil, a ocupar lugar

Tal como os sorrisos e gentilezas 

Nessa mesma festa

Garrafas vazias são defuntos

Baixas da guerra contra a dor

É pau, é pedra, é o fim da alegria

E o início da ressaca

É o fim da farsa

E a porta da realidade

É o fim do dinheiro

Os boletos vencem

Garrafas vazias podem ser destino

Walter Biancardine  

FÉ, CARNE E OSSO -

 Os que tem fé acordam

felizes, sabem e confiam que há um deus

que os ama e cuida deles

Eles não o enxergam

nem conversam com ele

embora uns digam que sim, malucos

É a felicidade da fé 

ou seria se enganar para sempre

conforme aprendemos?

Esse deus não responde

não pergunta como vai nem ri

de suas piadas ruins

E me apontam o dedo

por meu credo vacilante, moribundo 

sujeito mau, devia crer

"Você tem que amar a deus"

dizem, como se amar fosse escolha

e nunca o maldito acaso

Pouco me importa 

eu também amo o que não vejo

não me abraça mas é real

Porque conversa comigo

me atura, discute, ri de mim e pra mim

e me dá toda a atenção 

Não a toco mas a tenho

ela está em mim e eu nela

ensinei coisas e dela aprendi

Que hoje será o dia mais feliz 

de toda a minha porca vida

é a força, a fé que preciso

Não escolhi amar

aconteceu, caiu como maçã 

a provar a gravidade

Ela sentirá meu peso

me sentirá sobre si, inteiro

e também crerá em mim

De que adianta ser deus 

se não há sobre quem sê-lo?

mas nossos espíritos voam

Walter Biancardine

I WISH YOU WERE HERE -

 Não tenho mais saudades de lugar algum.

Mas tenho saudades de muitos tempos e quandos. 

ABSTINÊNCIA -

 Uma semana sem escrever.

Sem expurgar. Sem exorcizar. Convivência intensa com meus demônios, não me matei nem matei  ninguém. 

Fim de semana chega. Ao menos resta o sacrossanto direito à bebedeira - se me é difícil vomitar meus males para bois e cavalos, mais fácil se torna em um ambiente que me é familiar: bares, garrafas e a alegria forçada dos vencedores de Instagram.

Aí o assunto flui. A vontade de escrever não acaba.

O que acaba é a sobriedade.

E aí escrevo verdades duras demais para se suportar.

Um brinde a nós.

Walter Biancardine 

O ESCRITOR E O BLUESMAN -

As profissões juntas no mesmo título já definem o tipo de escritor a que me refiro.
Não é o cronista mundano, o romancista que sai nos jornais ou os viciosos onanistas dos "dark romances".

Eu falo do temerário, do suicida que chama seus demônios pra resolver as diferenças na porrada, em cada capítulo de seus exorcismos impressos.
Esse é o escritor. E assim é, também, o bluesman.

Há que se escrever com machucados pelo corpo. Dores nas costas, alergias, sangramentos, cascas de feridas. Mãos calejadas e músculos exaustos.
Há que se escrever com angústia, dor na alma, vícios terríveis e medo.

Ônibus lotado, o dinheiro acabou e ainda é dia 15.
Essa mulher parece que não enxerga o que passo! A vida que levo!
Esse merda é patrão ou feitor? 
Onde entrego o currículo?
As vagas já fecharam?

Mosquitos, poeira, sujeira.
Suor, tensão e vontade de chegar em casa. 
Que casa?

Pobreza, miséria e a lucidez cruel, que não aponta um bom final - apenas recomenda se embebedar. 
De novo.
Mas a bebedeira só te deixa mais realista, lúcido. 

E eu escrevo uma história ou um testamento?
Esse crioulo toca música ou está ganindo de dor?
Linhas ou gemidos?
Acordes ou agonias?

Em cada linha, cada acorde, há um lamento a suplicar por redenção.  Sempre.
E que a ressaca e o eterno pé na bunda inspirem, pois são o ser humano em seu estado mais cru de puro e natural egoísmo. 

A fome desespera. Traz riffs, versos, linhas, parágrafos inteiros de luta animal pela sobrevivência. 
Boca seca. 
Gosto ruim. 
Dor no estômago. 

Que a solidão e o frio da noite entoem longos uivos nas cordas da guitarra e nas tortas linhas de minhas histórias de desejo, amor, de sexo feroz com quem sequer o enxerga - o tesão sem recíproca é o acorde dissonante, tão ardido quanto a frase terminada em reticências. 
É o coito interrompido do fracasso, o colo que recusou o choro.

Esse escritor escreve blues em forma de livros. Neles, sangra sua alma e pede redenção. 
Sinceridade constrangedora, oração laica imprecando um Deus pagão que alivie sua carga.

O bluesman é um escritor com mais sorte - a melodia sussurra coisas, estados de espírito que nenhum parágrafo jamais dirá. 

Mas ambos se unem em desgraça. 
Choram por misérias verdadeiras que todos sentem, mas ninguém admite.

Ambos banidos. Ambos outsiders. 
Muito bons de se ler ou ouvir na vitrola, mas péssimos de se ter por perto - a menos que sejam de sua turma,  no bar.

Só que não existem mais turmas, não existem mais bares, sequer o papo furado, a filosofia de botequim.

Mas os escritores, os bluesman,  esses sempre estarão lá. 
Pois que as angústias, dores e paixões humanas sempre existirão,  sempre doerão.

Enquanto houver um único e maldito ser humano sobre a terra.

Walter Biancardine

CAMISA DE FORÇA - OU DE VÊNUS

 

Almoço e bebedeira com amigos.
O cantor chega. Traz consigo a melancolia do ontem.

Bebidas rolam.

Não é saudades de alguém. 
É saudades de um "quando".
Muito pior.

O cantor diz: "é preciso saber viver".
E respondo: "só espalho cores sobre um chão de giz".

Amiúde.

Walter Biancardine 

SOBREVIVÊNCIA

A chuva voltou. 

O chão do local onde durmo começou a inundar novamente.

Paredes verdes de limo e umidade. O preto do bolor forma figuras esfumadas, expressionistas, no rebôco. 

O teto, forro quebrado e laje aparecendo, permanece pingando. As janelas, embaçadas, vazam.

E não há portas - tenho de entrar e sair pela janela molhada.

Não tenho energia elétrica, então sequer posso ler. Mas não há o que ler: todos os meus livros, a biblioteca de uma vida inteira, ficaram pra trás, juntamente com a história de minha existência - roupas, ferramentas, lembranças de bons momentos, utensilios de cozinha, sapatos, cobertores, lençóis, travesseiros e o bendito ventilador - ninguém ofereceu um carro para me ajudar a trazer - sim, sou o vilão de um drama contado por uma boca maldita.

Vim com uma muda de roupa dividida em duas bolsas, mais o notebook. E, se não há energia elétrica, então não há internet. 

Ele jaz esquecido no fundo da mochila. 

Também não há água na construção, tenho de me valer de um cano solto em meio ao mato - banho, escovar os dentes, tudo. Seja noite, dia, com chuva, frio, não importa.

E mesmo que houvesse condições no prédio, nele não existem banheiros ou cozinha - trata-se de uma velha bilheteria que vendia ingressos de um parque aquático, em ruínas, após anos de abandono.

Mas é um teto.

E um teto situado dentro de terras não é uma marquise - sempre serei grato por isso.

E se tenho o chão sempre alagado por dois dedos de água, ao menos descobri uma velha maca de ferro - atendimento de emergência de banhistas afogados - que é bem alta e me mantém a uma boa distância do chão. Nela tento, desesperadamente, deitar e dormir - sem ventilador, com calor, suor e mosquitos. 

A privação do sono, sabidamente, enlouquece. O humor fica instável e imprevisível, o cérebro trava, a lucidez é um desafio e a burrice nos amarra mãos e pés. O quadro de tortura medieval se completa com o chão alagado, paredes mofadas, bolor, insetos e uma enlouquecedora coceira pelo corpo.

Sim, o nome é tortura - por mais que eu seja grato pelo teto - e sob ela me encontro há uns vinte dias.

Quantos mais virão?

Quantos ainda resistirei?

A minha pele já está tomada por bolhas e ferimentos. A coceira - em todo o corpo - infernal, incessante e diuturna, me faz coçar até sangrar e arrancar nacos de pele.

Não durmo porque coço. Porque suo. Porque tusso. Porque os mosquitos me atacam.

E a privação do sono, como disse, enlouquece. 

Os dias seguem com bichos andando ao redor e a escuridão encobrindo insetos impensáveis e dolorosos.

Chão sempre alagado, não posso pisar descalço - o que pouco se me dá, pois minhas Havaianas arrebentaram.

O que sei é que mofo, bolor, umidade, calor ou frio são a receita certa para celas solitárias em um bom romance russo de terror político.

Mas eu sou o personagem. O condenado. 

Se a morte é meu destino, um eventual perdão poderá vir do tempo, entretanto - do quão rápido eu consiga sair daqui.

Sou realista, não teatral - ninguém lê esta merda, o Google Analytics me vedou o acesso após estuprar meu YouTube, roubar 28 vídeos meus e me privar da renda (ninguém faz pix para quem escreve, o que importa é a dopamina dos videos) - e assim escrevo para mim mesmo, uma espécie de diário. Nem tudo o que posto aqui eu publico no Facebook - e este desabafo é um exemplo. 

E meu realismo me diz que não vou durar muito - seja física ou mentalmente - aqui. Ninguém duraria. É uma câmara de tortura sub-humana. Uma fossa mortal.

Mas ainda me restam forças e, com elas, a chance de conseguir um emprego. E o emprego pode trazer uma quitinete salvadora - chão seco, casa limpa, sem umidade. E luz elétrica, água quente, potável, banho, cozinha - dormir limpo e com ventilador. 

Geladeira, fogão e internet. 

E saúde, novamente. 

Meu prazo é curto.

Mas sigo tentando. 

Pela minha vida, e pelo único amor que me resta nela.

Amores não morrem.

Walter Biancardine 

NÃO IMAGINO, NÃO CREIO -

 

Certos dias rio pra não gritar,

Piadas em lugar da morte,

Pois o riso é feito de lágrimas 

Destiladas ao mais alto grau de dor.

Que não me entendam,

Que não vejam coerência quando rio no luto,

Não preciso que me justifiquem, 

Nenhuma satisfação preciso dar.

Só conseguimos imaginar

Aquilo que nos cabe na cabeça, 

Por isso mentiras loucas

Expulsam as verdades absurdas.

Assim, existem dores que é melhor não contar,

Sofrimentos que muito bem ficam ocultos,

Vivências insanas que devemos esquecer,

Não cabem em ninguém, ninguém acreditaria.

E o tempo se encarrega de apagar

Junto com os risos de anestesia

E das lágrimas de alto teor alcoólico,

Que bebemos de um só gole.

A ressaca a gente vê amanhã, 

Tão inevitável quanto os dias, as noites,

E os sofrimentos da vida.

Walter Biancardine

FIZ UM CAFÉ FRESQUINHO

Poucas frases me tocam tão fundo quanto esta.

Um velho cascudo de mais de metro e oitenta se sente desmontar, com o cheiro reconfortante, quente como um abraço. 

A boa conversa com um amigo velho, de pé ao balcão do botequim.

A segurança de uma mãe, feito sempre e pontualmente às 5 da tarde.

E as frases com variações sutis, mínimas, a traduzir um mundo, uma vida, uma história:

- É isso... vamos pra casa tomar um café, diz o pai ao final de um longo dia junto ao seu filho.

Sempre importante é o momento de por ordem nos pensamentos. Ao suspiro profundo, segue-se a sentença - vou tomar um café. 

É o longo ponto e vírgula necessário aos que vivem da escrita. A pausa que arruma as ideias, sempre amparada por cigarros, café e a caminhada pela casa. E tudo se arruma como num passe de mágica, nos reabastecendo com disposição suficiente para varar a madrugada a catar milho nos teclados.

Mas o melhor de todos - aquele pelo qual temos a certeza de valer a pena estar vivo - é aquele comentário discreto em meio a uma conversa com a amada, algo quase casual mas positivamente convidativo:

- Fiz um café fresquinho...

É a deixa. A frase incompleta. O chamado. O coração de portas abertas.

Feliz do homem que ouve isso de sua eleita.

Que ele tenha juízo.

E dê o devido valor.

Walter Biancardine

SÃO AS ÁGUAS DE MARÇO -

Chuva furiosa e contínua, aqui.

Acordei 5:30 já chovendo forte. São 11:40, permanece igual. 

Aqui, desbarranca-se uma encosta. As águas levam mourões e o farpado da cerca, tudo embora, descida abaixo.

No Rio de Janeiro, ruas alagam. Táxis somem e dobram de preço. Ônibus lotados embaçam seus vidros, com tanta gente enlatada. E os carros, sempre com um ar superior, seguem blindados e isolados por vidros, climatizadores e Insulfilm.

Aqui é respirar fundo, consertar o estrago e vida que segue. É a natureza, as coisas são assim mesmo apesar de nossos xingamentos. 

No Rio, chega-se atrasado no trabalho. Chefe olha com cara feia - se ele estiver lá. A roupa, molhada da chuva, faz o pobre e promissor profissional congelar no ar-condicionado. Talvez a única coisa humana naquele ambiente asséptico seja o café. Mas que seja breve.

É proibido fumar. Conversar atrasa a produção. Rir não combina com relatórios. E as mesas são limpissimas às custas de Veja Multi-Uso.

Sem marcas de trabalho. Sem riscos, desgastes ou rachaduras de esforço. Sem manchas de suor ou dedos sujos. Um porta-retrato com o cônjuge e Fluffy, seu filhinho pet.

Aqui é um barracão de madeira que serve de oficina e depósito. As tábuas cruas e grossas da bancada não tem mais ângulos retos ou rebarbas, os anos de uso arredondaram todas as quinas.

Chão preto de graxa e óleo motor, polvilhado com serragem e muita lama trazida nas botas. Tudo cheira a gasolina. Luz, quando há, é sempre uma só lâmpada e mal posicionada.

E na porta desse barraco tomamos café - forte e quente - sem nenhuma pressa, observando a chuva e o frio que ela traz. Quem sabe quando vai estiar é São Pedro, não nós. 

No Rio a chuva passa e ninguém nota. Os olhos só enxergam a tela azul do computador. No máximo, um prefeito sobe numa favela em busca de demagogia e noticiário na Globo. E continuamos na tela. Produzir é tudo.

Aqui, a chuva espera até que acabemos nosso café, o cigarro e a prosa. E então ela passa.

Hora de consertar os estragos, lama até as canelas, músculos, suor e testosterona.

Tudo igual, desde que o mundo é mundo e homens são homens.

Vida que segue.

Continuo escrevendo.

Walter Biancardine