SOBROU ALGUMA COISA?

nasci num hospital que não existe mais
e cresci numa rua que não existe mais
ao menos como era antes

cresci num bairro que não existe mais
morei a vida toda numa casa só
que só existe em minhas lembranças

vivi num Rio de Janeiro que sumiu
morreu e não existe mais
com gente que também não existe mais

me acostumei com um mundo e uma vida
que não existem mais
justo quando os entendi

minha família não existe mais
meus amigos também
o que me cercava se foi

vim a um mundo que não mais existe
por quê me preocupar
em estocar alimentos?

eu também não existo mais
ao menos é o que parece
quando saio de casa

ou o telefone não toca




Walter Biancardine

CORNITUDE

ainda não conheço escritor
pensador ou poeta
ou filósofo ou músico
ou alguém com talento
pra fazer o que poucos fazem
que não seja vítima de um
boçal metido a superior

que o escarafuncha
classifica e rotula
tentando mostrar
que o cara
não era tão bom assim

no meu tempo
o nome disso era
inveja



walter biancardine

SIAMO TUTTI BUONA GENTE

Fazia tempo que não via meu padrinho.

Fui pedir sua benção.

A CULPA DE TUDO É DA BAUHAUS

a primeira coisa que fiz quando deixei de ser vagabundo disfarçado de revoltado foi uma faculdade de arquitetura.
sempre desenhei bem e na época havia prova de habilidade específica no vestibular. 
era desenho artístico.
fiz e passei, em terceiro lugar.
mesmo sem saber regra de três.

eu trabalhava na construtora de meu irmão e aprendi um bocado de coisas lá. inclusive que o mau gosto não se discute.

ele tinha clientes ricos que queriam construir mansões ou reformar apartamentos enormes em frente a praia. era melhor nem ver a planta que o arquiteto capacho, atendendo os gostos de seus "dominatrix", entregava.
fosse hoje, seriam casas quadradas (tudo bem, na época já era assim) com janelas blindex tipo vitrine e portas blindex tipo escritório - típico de quem não teve berço e acha chique tudo o que vê decorando uma boutique ou escritório.

quarenta anos se passaram. o mau gosto piorou, com os blindex de hoje. aliás, até muros de blindex já tive o desgosto de ver.
e sempre - sempre - com as horrendas lâmpadas de led brancas.
índio gosta de coisa que brilha.
índio gosta de miçanga.
índio quer espelho.
e apito.

sou um velho resmungão e culpo a bauhaus por isso. ela e mais uns.
tudo bem, a bauhaus não inventou o mau gosto, mas legitimou - junto com le corbusier e mies van der rohe ("menos é mais") - a ruptura estética que foi fatal para a paisagem urbana.
uma escola escrota e dois escrotos construindo caixas quadradas de concreto e vidro, podadas de qualquer enfeite - achavam "dispensáveis", pois a casa foi condenada a ser uma "máquina de morar".
uma máquina escrota e feia.

roger scruton já nos ensinava sobre a necessidade da beleza. ela nos faz transcender, melhora o "mood" do transeunte e é sempre melhor caminhar entre os velhos sobrados de parati do que em meio ao misto quente de concreto e vidro da avenida paulista. 
mas a função passou a justificar toda essa merda e facilitar o trabalho de um bando de "mão-presa" que se dizia arquiteto mas não sabia desenhar uma casinha com chaminé, árvore e um sol.

as construções, então, passaram a ignorar as características locais, tradições construtivas, clima, escala urbana e até (as primeiras a morrer) identidade cultural. a padronização passou a ser virtude.

o edifício construído passou a ser um produto industrial ampliado, quase feito em série, racional (!) e, principalmente, econômico. e sempre sem nenhuma personalidade.
o ornamento passou a ser tratado como suspeito e civilizações inteiras, que dedicaram séculos ao aperfeiçoamento da ornamentação arquitetônica, foram abafadas por intelectualóides modernistas que resolveram que aquilo era um pecado.

a função agora justificava tudo - principalmente a falta de talento dos arquitetos, que convenientemente começaram, em determinados círculos, a confundir simplicidade com qualidade e ausência de ornamento com sofisticação. a Bauhaus ajudou a abrir uma porta por onde entraram o funcionalismo levado ao extremo, a padronização e arrogância intelectual, que passou a confundir a rejeição da beleza tradicional com progresso.

hoje, para supremo orgasmo desses arquitetos, nem saber desenhar precisam mais: o computador faz tudo. 
e a inteligência artificial também.

não sabe desenhar? não seja arquiteto.
não sabe ou não tem os princípios básicos de harmonia, disposição de volumes e o bom gosto básico? nem saia de casa, pois sua roupa te condena.

aos novatos de hoje, recomendo que estudem obsessivamente o estilo art decó e o subsequente streamline. visitem fachadas de prédios antigos em copacabana que ostentam esse estilo.
tenham humildade e aprendam.

uma coisa eu digo: impossível olhar para um eletrodoméstico, móvel, fachadas de prédios e até automóveis - basta imaginação pra atualizá-los - e classificar tudo isso, imediatamente, como "outdated".

pelo contrário.
considerando a cafonice e falta de talento dos arquitetos de hoje, uma casa projetada seguindo linhas streamline será considerada quase revolucionária.

sim, o passado ensina.
e, pelo andar da carruagem, em breve será preciso reaprender a desenhar uma casinha com chaminé e um sol.




Walter Biancardine

HIPERTROFIA BENIGNA DO EGO

quem escreve e posta nas redes sociais
sente o mesmo que um cantor de restaurante
ninguém presta atenção e se não vaiam
também não aplaudem e fingem nem ouvir
ninguém presta atenção
mas se não tem
reclamam

o cantor se sente uma caixa de som
vitimado pela invenção mais maldita
a "música ambiente" que permite ao comilão
achar que a música acompanha as batatas
ninguém presta atenção
mas se toca coisa ruim
reclamam

quem escreve e ainda se ilude postando
nem percebe que as letras viraram arabescos
nenhuma frase é lida e pouco importa o que diz
uma página cheia de texto é o que interessa
pra mostrar que é culto
mas se escreve absurdos
reclamam

escrevo e tô cagando pro que você postou
você escreveu e tá se lixando pro meu poema
ninguém lê ninguém mas no intervalo comentam
só dá dostoiévski ou clarice lispector e kafka
a maior pandemia deve ser
a hipertrofia do ego
nas redes

você nem vai ler isso
eu também nem te leio
empatou

o que importa
é tirar onda

livros na praia




Walter Biancardine

A LIBERDADE VICIA

sentado sem camisa à mesa
escrevendo ou tentando
me dou conta
sou um dependente químico
da liberdade

a cabeça voou e lembrei
minha enorme motocicleta
custom estradeira
meus tempos de motoclube
vento na cara

voando um avião monomotor
cheiro de nuvem entrando
eu era um pássaro
que aprendia o que livros
e filósofos esqueceram

navegando nos mares daqui
ou mergulhando nas águas
geladas e povoadas
olhava do convés e não via
nem sinal de terra
.
agora aqui sentado e trancado
cercado de paredes e matos
sem ter como sair
a liberdade que me restou
está na cabeça

por isso nunca escrevi tanto
porque anseio amplidão e mais
horizontes sem fim
mas encalhado só posso escrever
e beber pra não

enlouquecer




Walter Biancardine

OVO VIRADO

 
tem dias em que não acordo
tomo uma bofetada pra sair da cama
o relógio me lembra que não tenho emprego
os xingamentos passados de irmãos mais velhos
me chamando de vagabundo e mandando ir pra aula

levanto com o Jiraya no corpo
um mau-humor capaz de derreter granito
minha amante é a dor de cabeça de sempre
que tenho desde que nasci e ninguém acredita
maldita enxaquêca que só esquenta mais o inferno

por sorte vivo num deserto
ou teria de dar bom dia e talvez
o cumprimento viesse com palavrões

qualquer pessoa normal me perguntaria
"mas por quê você acordou assim hoje?"
por respeito ao leitor nem escrevo a resposta

dia em que me visto de mormaço
o café só piora meu humor mas ao menos
ele me fez espancar a máquina de escrever
e me olho no espelho com a cara feia de sempre
parece mais uma traseira de caminhão com o aviso

"mantenha distância"




Walter Biancardine

O INFERNO SEMPRE NOS OUTROS

eu era jovem e ouvia
que os fãs de hoje
são os linchadores de amanhã

muitos apareceram
e me lincharam depois
de terem dito me amar

roubando minha vida
invejando meus dias
querendo ser quem eu era
ter quem eu tinha
fazer o que eu fazia

a inveja põe rédeas
me querem igual a eles
conviver dá trabalho

e me pego pensando
por quê gasto meu tempo
me importando com babacas
patrulhando o que faço

amam diferenças
mas todos pensam igual
que se foda em quem voto
com quem trepo
é só da minha conta

a paz de verdade só vem
quando descobrimos o poder
o supremo poder de mandar

todo mundo à merda

ninguém paga minhas contas




Walter Biancardine

PÃO EM PAPEL DE SEDA

Cenário 1: um sujeito abre uma portinha pra vender coisas.
Lugar humilde, prateleiras parafusadas nas paredes ou aquelas estantes de perfis de aço exibindo açúcar, marcas desconhecidas de café e incontáveis rótulos de salgadinhos do tipo "química-pura" (Cheetos e outros completamente estranhos).

No fundo, uma fatiadora elétrica dá conta dos 100 gramas de mortadela, pois presunto é pra rico. Uns 100 gramas de queijo às vezes acompanham, e isso é só nos fins de semana.
Em um enorme cesto de palha ao fundo, a estrela da casa: pães franceses.
Com uns 30 reais você compra pão, mortadela, queijo e forra a barriga.
Talvez ainda faça uma extravagância e leve uma garrafa de Dolly.
Nome do lugar: "Padaria El Shaday" - porque se fosse anos atrás seria "São Jorge".

Cenário 2: um "empreendedor" abre uma loja em rua nobre no Leblon, Rio de Janeiro, também pra vender coisas.

Muita madeira na decoração, emprestando um ar rústico e clima de fazenda onde prateleiras de pinho de terceira da obra - disfarçado com generoso verniz matizado - abrigam artigos de delicatessen como patês (não de foie-gras, pois foi proibido e eles são "salve o verde"), queijos os mais diversos e caros, azeitonas importadas, azeites do tipo "juro-que-sou-virgem" e até mesmo uma sortida cave, detentora de boas safras de vinhos de rótulos nobres. Poderoso ar-condicionado rebaixa a temperatura local ao clima de outono suiço.
No luxuoso balcão ao fundo, pães italianos, croissants e diversas variedades - até mesmo arremedos de baguetes de trufas negras - sempre infestadas de gergelim e apregoadas como "artesanais".
Mais ao fundo, humilde e um tanto envergonhado, os tradicionais pães franceses.

Sim, por via das dúvidas o pãozinho nosso conhecido está lá exposto à venda e - pasmem - é o mais vendido. Os outros, chiques, só quando "tem uma reuniãozinha lá em casa, leva um vinho!"
É justo cobrar os olhos da cara por uma baguete de trufas negras, até pelo custo exigido em sua feitura. Mas, e o pãozinho francês? Aquele que eu e você, pobres mortais, compramos? Quanto custa?
Pão francês custa um rim.
Margarina Qualy nem tem.
Manteiga Aviação - vá lá - custa um fígado.

O empresário (não é mais o Manoel da padaria) não está errado: se você vai num lugar assim e comprar uns pães, queijos e um vinho, a conta vai beirar os 300 reais. Isso, sendo comedido. E ele não está errado porque tudo o que querem é pose. Pagam - caro - para serem vistos lá dentro comprando e, ao receber amigos em casa, exibir "descuidadamente" os papéis de embrulho da loja como sinal de refinamento e riqueza.
Nome do local? Algo como "Emporio Toscano" ou algo assim.
O nome vale ouro. 

O sabor diferenciado? Paladar para distinguir? Esqueça.
O que importa é que, ao menos naquela noite, você ganhou o concurso de quem tem o pinto maior entre seus amigos.

E assim segue a vida de um habitante típico das zonas nobres das metrópoles.
Nada mais digo porque não sou sociólogo, sou só um velho que orienta carros estacionando no restaurante onde faço bicos, nos domingos.

Agora, com licença que vou comer um Cheetos e tomar um Guaravita.




Walter Biancardine

MUNDO EM TREVAS

Pesadelo distópico. Sensação lisérgica.
Enorme catástrofe nuclear global e invasão do território brasileiro por forças chinesas, muçulmanas e russas, com a conivência do nosso governo.

Vou ao meu bom vizinho, amigo mesmo, e me valho dessa amizade pra traí-lo: o agrido seriamente, roubo suas armas e seu carro.
Meu filho é homem feito, sabe o que fazer e sua mãe só tem a ele como homem em quem confiar sua vida. Deixo-o no Rio de Janeiro e que Deus o ajude.
Me ponho em marcha para o Pantanal - lá vive minha amada. Ela só tem a mim.

Preocupações com gasolina e pedágio não são necessárias. A escopeta roubada resolve.
Cada posto, um assalto: gasolina, comida e qualquer coisa que eu possa trocar no escambo. 
Cada pedágio, é roletar a cancela. A Polícia Rodoviária há muito sumiu.
Não há polícia, exército, forças de defesa.
É o povo entregue à própria sorte.
A civilização ruiu e me sinto um Mad Max do asilo de idosos.
Mas é o jeito. E a estrada segue.

Olho constantemente os céus. Nenhuma aviação inimiga por enquanto.
Vigio a estrada, pois grupos de traidores aliados às forças inimigas podem surgir.
E surgem.

Mas são brasileiros, pensam como brasileiros e sabem que sou brasileiro. Jamais esperariam uma sucessão de tiros de escopeta por sobre seus carros e suas posições.
Assustados, não revidaram nem perseguiram.
Sigo em frente com a lembrança que preciso de um carro mais potente.

Divisa de Estado, troca de fuso horário e também de carro, pois vejo um senhor abrindo seu velho Opala para sair correndo.
O abordo armado. Vejo que é dos bons, seis cilindros.
Sim, um covarde e simples assalto.
Transfiro minhas coisas e levo seu carro, deixando as chaves do meu para que ele possa sumir dali também.
Ele me xinga e dou toda a razão.

Não conseguia falar com minha amada, pois não havia mais internet. Mas tínhamos já um plano, e eu só esperava que ela o cumprisse.
Pela manhã cheguei à sua casa, e ela me abraçou.
A embarquei no carro, junto com o pequeno menino dela, e sumimos dali.
O único rumo em mente: cruzar a fronteira e alcançar a Argentina.
De todos os países do cone sul, seria o único perfeitamente alinhado ao único exército que poderia intervir ao nosso favor - as Forças Armadas dos EUA.

Cruzamos a fronteira por estradas de terra. Argentinos não são tão trouxas quanto nossa rivalidade pensa.
E finalmente alcançamos o outro lado.

Não foi surpresa ao encontrarmos diversos acampamentos de brasileiros refugiados, sob as vistas grossas do Exército Argentino.
Haviam rádios AM e Ondas Curtas - um crime que ninguém reclamou no Brasil, a abolição das frequências de rádio AM não foi à toa.
Caso pensado, crime premeditado de governos traidores.

E por esses rádios tivemos as mais terríveis notícias.
Sistemas de abastecimento de água e toda a rede elétrica mundial praticamente desligadas.
Estações de rádio operando com baterias solares.
Internet nem pensar.
Abastecimento de víveres?
Ao menos tínhamos comida e água estocadas e, que me perdoem os defensores do verde, boas armas e boa pontaria.

As notícias davam conta que a Argentina seria a base de forças norteamericanas para a retomada do território brasileiro, enquanto grupos de resistência dos países europeus se uniam, em uma carnificina que despovoaria metade da população mundial durante quase cinco anos.
Cinco anos de sangue, mortes e devastação.

Meia década depois a guerra acabava.
O Brasil estava livre, mas não sem um número absurdo de mortes.
Lìderes brasileiros enforcados em praça pública por um povo em fúria.
Cidades inteiramente destruídas.
Brasília se fora. Uma bomba. Uma única bomba aniquilara toda a cidade.
Mas a mulher que amo estava segura e ao meu lado.

E acordei suado, quase em pânico, mas feliz.
Era tudo um sonho. Um terrível pesadelo.
Quase uma viagem lisérgica.

Mas quem eu amo sobreviveu.
E sorri pra mim.
Me oferece um café.

E só então noto que estou em uma barraca militar.





Walter Biancardine

SANGUESSUGA

 

tem dias que acordo com o cão
e cada bom dia que me dão
enxergo uma mão estendida
na esperança de ganhar algum
fazer média pra não perder freguês
quer me pedir um favor
ou vai me vender algo

fedor horrível de falsidade
emanando de sorrisos sonsos
suvacos cheirando a hipocrisia
em abraços dados sem vontade
mão-mole de cumprimentos frouxos
dados só pra fazer número
porque esperam 
pedir e ter

enxergo em volta um bando
como fossem estátuas de interesse
chupando meu sangue ou
o que mais puderem tirar
nem que sejam gotas de suor
pingadas de graça no chão
porque tudo é favor
afinal somos amigos
e na minha vez
só somem

não sei por que tem dias
em que acordo assim
verdadeiro paranóico
sei que tudo isso saiu
da minha cabeça
pois o mundo não é assim
ao menos eu acho que não
espero que não
ou nada mais nessa vida
faz sentido

que seja tudo isso apenas
uma bendita e bem vinda
paranóia de velho
desocupado
senil

que agora se assusta
com o bom dia dos outros




Walter Biancardine

MINTO E CREIO

preciso resistir a tentação
de não contar uma mentira 
pra mim mesmo e me enganar
com um sonho que me tire da cama
que seja gasolina em minhas veias
miragem mostrando ela em casa
me esperando com um café
feito pra mim

não posso mais mentir assim
fingir que terei uma casa 
igual a que todo mundo tem
carro na garagem e nele
o banco do carona com a marca
da bunda da mulher que amo
única razão que me põe em pé
em cima de meus ossos

mas a prudência me manda
pare de sonhar e viva
pergunto então viver o quê
se na vida real nada anda
tudo parece ser contra
esse quase nada que pra mim
é tudo

ser alguém comum e ter
uma vida digna
comum

com ela
um café
e seu amor




Walter Biancardine

DOPAMINA DO DIA

o mundo acabou e nem reparei
quando vi eu comentei
ou pensarão que não notei

aviões caem do céu
os jornais nos mostram
com sadismo e crueldade

vejo e comento
tenho de comentar
esperam isso de mim

e dizer algo chocante
mais chocante do que
os que já postaram

entendo de tudo
sou uma enciclopédia
mas torço por um time

e se ele tá jogando
esqueço o mundo
a raiva me possui

fica mais forte que eu
e descarrego recalques
xingando com memes

vou pras redes e digo
que um roubou tudo
e outro fugiu da raia

e quanto mais ofendo
mais me aplaudem
e ganho alguma moral

agora sim
me sinto bem
bonito na foto

e mostro que sou
também do clube
qualquer clube

ou não sou ninguém




Walter Biancardine

MINHA CRIANÇA

você se fez moça e tudo era novo
pra mim era já tudo velho
a vida embaçava e nublava
mas seu cheiro me fez outro
respirei fundo
saí da cama
fiquei feliz
enfim

e vejo seu sorriso
me acho um pecador
pois é sorriso de criança
menininha que me encanta
e que de tão suave
se fez razão dos meus dias
de todos os dias
dos dias que me restam
por essa garota
criança

sua inocência é sagrada
nada quero te ensinar
pois meu saber é só sofrer
e te quero limpa
pura e doce
e feliz

quero cuidar de você
com um amor que nem ouso
tentar medir e que
só você me fez sentir

o tempo vai passar
eu também passarei
mas enquanto eu viver
e tiver braços e coração
te trarei ao meu peito
pro lugar que é seu
e sempre será
mesmo depois

uma camisa vai sobrar
a deixe no travesseiro
e deite em mim

no lugar que sempre foi
e será seu




Walter Biancardine

ATÉ QUE ENFIM É SEXTA-FEIRA

 
hoje é sexta-feira, e daí?
quem não trabalha nem nota
invejoso da alegria daqueles
que brindam e dizem "sextou!"

eu gostava das sextas-feiras
afrouxar a gravata e encostar
no balcão seboso do botequim
cerveja e cigarro nas mãos

o olhar piedoso do português
sempre me servia uns petiscos
"é por conta da casa, ó pá!"
sensação de dever cumprido

eu sabia que eu não sabia
de mim e da verdade da vida
vendendo minha juventude
pra proteger minha velhice

não me via como só uma peça
eu era feliz na engrenagem
a ignorância nos abençoa
com a paz das bestas

vendi mal minha juventude
me gastei em excessos
não protegi minha velhice
achei que nem a veria

nunca um piscar de olhos
demorou tanto quanto o meu

não tenho paz
nem conforto
nem sossego

e nem posso voltar
desaprender e ser
novamente a besta
feliz que eu era

hoje é sexta-feira
dia de tomar cerveja

quente, fim do copo




Walter Biancardine

OS BONS CONTRASSENSOS

Gastei o dia ontem em trabalhos pesados.
Após o último deles fomos beber num boteco. Lugar simpático, dentro de uma enorme chácara. E aos poucos foram chegando conhecidos.
Cerveja e cachaça, uma mistura que começa a me cair bem.
Aliás, a cachaça já fazia companhia desde cedo. Parece que ajuda a aguentar o tranco e não deixa o corpo reclamar dos maus-tratos.
Mas o fim de tarde, no fim do expediente, naquele boteco no fim do mundo, me pareceu um bom fim.

Ao meu lado, lavradores. E peões, biscateiros e gente do tipo faz-tudo que, anos atrás, eu torceria o nariz - soberbo - facilmente.
Nenhum diploma. Nenhuma qualificação. Nenhum certificado.
Ali, a única coisa que vale é a palavra.
E suas atitudes.

Marcou? Vá.
Prometeu? Cumpra.
Só isso.
Simples assim.

Gente rude. Delicadeza e modos de um cavalo.
E sede de camelos.
Litros foram embora.

Me dei conta que já estava tonto. 
Fui no gramado fumar um cigarro e andar um pouco, pra ver se melhorava.
E me dei conta da música de fundo, tocada em um bom aparelho de som, aberto a todo pano desde que chegamos: Freddie Mercury ao lado de Montserrat Caballé, cantando a clássica "How can I go on".

E eu ali, em meio a peões, vaqueiros e lavradores, falando e ouvindo as ignorâncias engraçadas que adoro - homens pobres e que jamais alisaram bancos de escola - mas tomando uma refinada cachaça artesanal e ouvindo um dos duetos mais clássicos da música. 
E afirmo que nem em bons restaurantes com música ambiente se pode desfrutar do bom gosto musical que ouvi naquele buraco, no meio da roça.
E, muito menos, daquela cachaça primorosa.

A vida só vale a pena quando oferece esses contrassensos. Um vaqueiro ouvindo Montserrat Caballé. Um escritor falido bebendo cachaça artesanal por R$2,50, quando seria vendida facilmente por 200 reais o litro em lojas chiques.

E tudo isso já com as costas moídas, depois de ter carregado pedra e transportado uma piscina na carreta.
Me lembrei então que já apertei a mão de Presidentes da República, frequentei recepções em embaixadas e, tolamente, me achava o máximo.

Terminamos a bebedeira após conversar com o dono de um pequeno armazém local, que me assombrava com a possibilidade de eu perder meu Bolsa-Família que, por ninguém me oferecer trabalho, é o que me sustenta.
E, entre "shake hands" com Presidentes e ameaças ao Bolsa-Família, peguei providencial carona que me deixaria às portas das terras onde vivo. 
Vivo eu, os cavalos, bois e cachorros.

Completamente bêbado, caí na cama e dormi até hoje.

Contrassenso.




Walter Biancardine

MAIS VOTOS QUE ELEITORES? SEM PROBLEMAS

Parei de falar de política porque mais pareciam sessões de masturbação mútua: eu dizia minhas indignações, ouvia a dos outros, todos saíamos irritados e nada - nada - fazíamos.

Parei de falar de política porque me dei conta que eu não convertia ninguém, apenas falava pra uma bolha de simpatizantes que em nada mudava o contexto geral.

Desde que Jair Bolsonaro subiu à Presidência da República eu já dizia: "não se combate demônios usando as armas de anjos". E sua irritante mania de "seguir as quatro linhas da Constituição" me exasperava. E completei: "Moisés não teria tirado os judeus do Egito se obedecesse as leis de Faraó". Sim, porque uma vez que a ditadura se implante, não serão eleições que a removerão.

Pois temos agora um condenado em três instâncias (jamais inocentado) recebendo mais votos que o número de eleitores. Fraude explícita, esfregada em nossa cara. E o que faremos?

Nada. Como sempre, nada.

É por isso que o atrevimento chega a esse ponto. Eles não tem medo do povo, sabem que nada faremos.

Caro leitor, entenda: não haverá recurso legal ou manobra política que tire a ditadura do poder. Esqueça.

Só o sangue tira esses assassinos traficantes do poder. O seu sangue.

É isso. Ou se acostume e não reclame mais.

Por isso não falo mais de política.

Este artigo foi um surto.

Walter Biancardine

CONFORTO NO POÇO

o fundo do poço é côncavo
acaba sendo confortável
a terra se amolda a mim
e a escuridão faz dormir

o sono é um carro veloz
que uso pra fugir da vida
aqui dentro do fundo do poço

posso me acostumar a tudo
ao fundo do poço e a fugir
mas os outros seguem vivos
e me chamam ou perguntam

é a pior parte 
ter de fingir
que tudo tá bem
que sigo vivo

parece não haver
fundo nem fuga
que faça a vida
se esquecer de mim

como sempre se esqueceu
até eu cair e gostar




Walter Biancardine

SÓ ISSO

a mulher pela qual eu daria minha vida
me ofereceria aos infernos e demônios
entregaria a alma no lugar dela
a razão de eu insistir em existir
e estará ao meu lado 
enquanto eu viver
só me pediu uma coisa:

"escreve uma coisa bonita pra mim"

ela me deu a vida de volta
e só pediu que escrevesse
uma coisa bonita pra ela

é só o que ela quer
é só o que ela pede
só isso e nada mais

e eu com minhas escamas e espinhos
tento lembrar que rosas espetam
mas tem toda a beleza pra dar
e eu tento por amor à ela
eu tento ser bom
eu tento 
por ela

pela rosa que escolheu
morar em meu espinheiro
sem que eu merecesse

a mulher que amo sorri e me desarma
a boca sorri, os olhos sorriem
o rosto inteiro e seu corpo
quase uma criança a brincar

e gasto as noites velando seu sono
porque quero proteger quem mais amo
e quem gasta os dias me protegendo
de mim mesmo e meus excessos

"escreve uma coisa bonita pra mim"

é só o que ela pediu
e ainda que eu morra

escreverei





Walter Biancardine