A CAMA É A MEDIDA DE TODAS AS COISAS

Existem mulheres que usam o sexo como balança.
Medem por ali o que outros sentem ou pensam dela.
Normalmente acompanham maridos, namorados ou ficantes em seus passeios, gostos e hobbies. 
Até gostam, eventualmente, das mesmas coisas. 
E se não gostam, fingem gostar com perfeição.
Mas tudo precisa terminar na cama.

Se não termina, ela conclui o desamor ou desinteresse ou mesmo que ele tem outra.

Não há filtro que disfarce as intenções e pensamentos de uma mulher dançando ou fazendo qualquer coisa junto com seu homem apenas para o acompanhar. Por mais que ela também goste daquilo, é quase uma tolerância.
Ela precisa de cama.
É na cama que o mundo faz sentido pra ela.
É na cama que ela mede o amor.
Pior: mede principalmente o amor-próprio.

Mas vem a rotina do casal e as brigas aparecem.
E o homem não funciona como a mulher – não há como disfarçar o desânimo após discussões ou a sensação de ser um lixo.
Broxa, é o nome que se dá.
E essa mesma mulher, que julga o amor de seu homem por seu desejo conclui, feito um gênio, que ele não a deseja porque não a “procura”.
E nunca lembra das razões do “não-procurar”.

Mulheres assim costumam ser lindas e geniais.
Mas não enxergam a cova que elas mesmas cavaram.

Normalmente terminam com um imbecil, que mal alcança seus calcanhares.

Mas ele trepa todo dia.



Walter Biancardine

O CENÁRIO É SEMPRE UM BAR

E o modelo é sempre o dono de um BYD querendo parecer caminhoneiro.
A merda não muda. É falsidade em todo lugar.
Frescos frágeis performando bruteza rude e cínica.

O sujeito escreve uma lista de compras, vê um vídeo de 8 minutos sobre Dostoievski e outro sobre Schopenhauer e pronto: eis um novo escritor maldito, beberrão (toma caipisaquê de frutas vermelhas) e depressivo, com vasta estrada de lágrimas e dores a adornar o caminho que, inevitavelmente, leva ao seu ego.

Essa raça nem sabe o que é ser um proscrito.
Não sabe o que é perder tudo – família, amigos, emprego e até casa pra morar – por ser quem se é.
Não sabe o que é insônia por causa da fome.
Nem o choro por causa das trapaças e golpes sujos de quem menos se espera.

Não sabe o que é beber até cair pra não correr o risco de deitar, pensar e nunca mais dormir – ou fazer merda pior.
Não sabe o que é andar em farrapos, ser tratado como lixo, discriminado por sua aparência e ainda chamado de maluco – “um indigente falando bem assim? Deve ter decorado uma página de livro, coitado…” 

Tenho certeza que esses estagiários de “durões” achariam uma glória ganhar cerveja e tira-gostos do dono do boteco por piedade – não só o cara sabe sua história como ainda te humilha com a pena que sente.

Essa raça não sabe o que é ter passado uma vida estudando filosofia, teologia, sociologia, antropologia e mais enciclopédias inteiras de cultura inútil e descobrir exatamente isso: cultura inútil. Todas elas.

Não sabem o que é ter gasto vinte anos escrevendo análises políticas com nome assinado, se expondo, e assinando somente sua sentença de morte profissional.

Não sabem o que é ter a idade que tenho, ter visto, passado e feito tudo e chegar à conclusão que nada sabe, coroando a própria existência com um vergonhoso “foda-se”.

Não sabem como é horrível ver a expressão de nojo nos outros.

E ver eles se afastarem de você.

Sim, o meu cenário é um bar.
Sempre um bar.
Fiz por merecer.

A energia elétrica aqui na roça é um vaga-lume.
Ela voltou só agora, depois de horas.
Então publiquei isso.

Sou um fracassado.
Mas, ao menos, legítimo.




Walter Biancardine

SÍNDROME DE SALIERI

o pior a se sentir
ver uma pintura
reconhecer o talento
e não conseguir fazer
tão bom ou melhor

ou ler um poema
que rasga a alma por dentro
lágrimas como as suas
mas as suas não tem gosto

se deixar embalar
viajar com a música 
e ver que a sua não leva
ninguém a lugar algum

você é bom mas não brilha
simpático mas sem carisma
bonito mas não lindo
Salieri mas não Mozart



Walter Biancardine 

SÓ ME BEIJE E VÁ EMBORA

Às vezes viver
É uma péssima ideia 
Um roteiro sem graça 
Monótono ou triste
Sem final feliz 

Minha mão pegava a sua
Inteira com amor
Mas foi escapando 
Devagar e aos poucos

Havia a música 
Que eu cantava pra você 
Então a dança acabou
É hora de ir 

E você caminhava
Cada vez mais longe
Sumindo
No horizonte 

Apenas me beije
E diga adeus

Pois sei que você vai
Let's Just Kiss 
And Say 

Goodbye 

https://youtu.be/wtjro7_R3-4?is=XgJqnqkWNBzPKda2


Walter Biancardine 

GASTEI À TOA

Vinte anos não são vinte dias.
Gastei isso oferecendo minha cara à tapa e assinando artigos e análises políticas. 
Em péssima hora.
Era a revolta dos burros: todos zurravam e se escoiceavam uns aos outros. Mas mantinham o peão montado em seus lombos.
E eu escrevendo. 
Sendo censurado. Punido. Desmonetizado.
Banido e falido.

O YouTube roubou 28 vídeos meus – eu ainda me dava ao trabalho de fazer isso – e desmonetizou meu canal com mais de 11 mil inscritos.
Como parte da punição, estou em “shadow ban” desde 2018 e sequer tenho acesso às métricas. Pior: como o YT é da Google, mesmo esta página (Blogspot) também não me mostra nenhum dado.

Não bastasse eu não saber se tive aqui visualizações – e a julgar pela ojeriza geral, nunca tenho – o Facebook me mantém também sob “shadow ban” e ameaçado de exclusão de meu perfil, criado em 2010, até o mês de outubro deste ano. Se não mudarem de ideia e inventarem uma punição nova.

Fui excluído até do Telegram e só mantenho minha terceira (sim) conta no X, antigo Twitter, por teimosia. Pretendo excluí-la em breve.

E o quê ganhei com isso?

Nada. Só inimizades e uma profunda frustração com minha profissão de jornalista. E por isso voltei a concentrar minha vida no que sempre fiz, desde os idos de 1978, 1979: escrever crônicas, contos, poesias e romances.

Mas não foi só no lado profissional que tudo desandou: o fim de um casamento de 15 anos no momento em que eu estava (estou) desempregado me fez perder todo o pouco que eu tinha, bem como ser obrigado a pedir favores pra ter um teto onde dormir e algo pra comer. E tudo isso aconteceu junto, ao mesmo tempo.

Resisti. Neste meio de mato escrevi sete livros – umas merdas, confesso – mas mantive minha cabeça ativa e produzia regularmente contos, crônicas e poesias.

Mas agora parece que a fonte secou.

A depressão que me acompanha sugere uma exaustão ou o termo tão em moda, “burn out”, mas sequer sei se isso é definitivo ou momentâneo. Prefiro o manjado “estresse pós-traumático”, se adequa melhor a um seqüelado de guerra como eu.

Resolvi tirar umas férias do Facebook e Substack, as únicas redes que ainda me importam, e parar de postar.
Mas não consigo parar de escrever.

Tomei então a decisão de, enquanto durar meu intervalo, postar somente aqui neste Blogspot. Aqui ninguém me lê, eu creio. E, se lerem, serão uns dois ou três que talvez não falem tão mal de mim assim.

Vamos ver até quando esse apagão dura.

Desempregado já estou. Se nem mais escrever eu puder, aí sim é o fim de tudo.

Veremos.




Walter Biancardine

TALVEZ AGORA SEJA UM BOM MOMENTO

É difícil largar hábitos mais velhos do que muita gente que me lê.
Escrever é um deles.
Passei décadas fazendo isso por obrigação.
Eu era jornalista e escrever era o jeito que eu pagava as contas,ou pelo menos de fingir que um dia eu conseguiria.

Depois larguei o jornalismo e descobri que havia uma porção de demônios morando dentro de mim – e esses filhos da puta escreviam melhor que eu.
Então eu deixava que saíssem.

Escrevi sobre eles, contra eles, às vezes até por eles.

Durante algum tempo funcionou.
Agora não.
Eles continuam aqui.
Eu sei.

Estão sentados em algum lugar dentro da minha cabeça, fumando, olhando pra mim, sem dizer uma palavra.
E rindo.

E esse é o problema.

Antes havia barulho.
havia raiva,
fracasso,
mulheres brigando,
homens idiotas,
bêbados pendurados em mim,
igrejas onde me escondia,
políticos que eu xingava,
empregos de merda,
cães, cavalos,
Deus, o diabo
e todo o resto.

Eu pegava aquilo e transformava em palavras.

Agora tenho silêncio.
Um silêncio filho da puta.

Sento pra escrever e nada.
Não é falta de assunto.
É pior.

Parece que alguma coisa entupiu no caminho.

Sei que ainda existe alguma coisa aqui dentro, mas não sei onde está.
Talvez tenha cansado de mim.
Sei que não foi embora, mas também não sei onde está.

Não culpo.
Eu também faria isso.

Então talvez este seja um bom momento pra calar a boca.
Parar de escrever por algum tempo.

Largar a máquina quieta, deixar as palavras apodrecerem um pouco e ver se alguma delas volta, ainda que defumada.

Sei que alguns ficarão felizes, e não por maldade.
É que tudo demais enche o saco.
Até escritor.

Principalmente escritor.

Portanto, desta vez, é uma decisão terapêutica.
Pra mim e pra vocês.

Vamos todos descansar um pouco.
Semana que vem eu volto.

Talvez.



Walter Biancardine

IGREJA NÃO TEM SANTOS

não espere encontrar santos
nas igrejas
o correto é que se ajuntem
centenas de miseráveis
pecadores e fornicadores
usurários e adúlteros
ladrões e gulosos
assassinos e invejosos
putas e possuídos
preguiçosos e ingratos
egoístas e políticos
.
porque lá foram 
arrependidos em busca
do perdão que salve
suas almas e consciência

que lave suas mãos
e ouça sua confissão
que o abençoe
e o despeça em paz

todos
cada um deles

menos o político
que foi tirar fotos
pra campanha eleitoral





Walter Biancardine

A MERDA É A MESMA

O rastro de lama e marcas de pés imundos empesteia o chão da igreja.
Eles seguem, muitos, inúmeros, e quase todos até as primeiras filas. Lá estão os hipócritas e fariseus.

As casas mais lindas são insalubres, infectadas, contaminadas por bacilos, germes e vírus de toda a mesquinhez, egoísmo e vaidade que se entulha lá dentro, soterrando filhos e avós pelo bem da vaidade vigente – ou da que paga as contas.

As roupas mais caras escondem corpos em decomposição, ainda arrastando a ossada de uma alma há muito falecida. Morreu de inanição, de ignorância, de avareza, raiva e inveja. Mas se arrastam por aí, na última moda.
E continuam invejando.

Os carros mais caros disfarçam os pedidos de busca e apreensão, as pensões alimentícias em atraso ou mesmo as paredes da fachada de casa sem reboco, pois o que importa é aparecer bem na rua – não se leva a amante pra própria casa.

Perfis seríssimos em redes sociais já começam com milhares de inscritos, porque aquele perfil foi comprado de alguém que fazia dancinha de sentar na garrafa, acumulou gente e vendeu a conta. E o novo dono arrota a autoridade de seus milhares de seguidores pra cagar regra nos ouvidos de quem se presta a escutar. Ou ser coach de alguma coisa inútil.

Os bairros mais caros e sofisticados escondem multidões elegantes que choram escondidas nos banheiros, com a consciência corroendo como um câncer ou as frustrações as achatando feito um elefante sentado nelas.

E não adianta procurar nas favelas acreditando na pobreza romântica dos cinemas ou livros. Pergunte o preço do metro quadrado do barraco na favela do Vidigal e você vai ver que compraria uma bela casa em outra cidade. E todos, lá ou em qualquer favela, são iguais aos decrépitos. Só são mais pobres.

A merda é a mesma, seja rico ou remediado ou miserável. Nada muda.

E um só desses desgraçados carrega tanta ruindade que poderia abastecer toda a Wehrmacht de Hitler.

O inferno não são os outros.

Somos nós.





Walter Biancardine

MEU AMIGO CAVALO

Acordei num daqueles dias em que é melhor nem me dar bom dia.
Azedo, frustrado comigo e sem me livrar do balanço de perdas e danos que parece não ter fim.
Tomei um café, acendi um cigarro e olhei as redes sociais.
Tudo igual, porque somos todos iguais.

Abri a porta e fui lá fora.
Os cachorros vieram como um arrastão na praia de Copacabana. Um bando, me cercando e bajulando por comida.
Entrei, peguei o saco de ração e enchi seus potes.
Mas os cavalos farejaram, ao longe.
E vieram bajular também.
Eles gostam de ração de cachorro. Aliás, todas as rações são iguais e só as embalagens mudam.
Nós, trouxas, ainda escolhemos qual é de gato e qual é de cachorro.
O cavalo não, ele – e os cachorros também – comem qualquer coisa.

Depois que a cachorrada comeu, enchi uma grande cumbuca de ração e a despejei no gramado. Os cavalos se alegraram e comeram.
Fiz um vídeo e mandei para a amada distante, lá no pantanal.

Comeram até se fartar. Mas permaneceram em frente a minha porta, me olhando.

Voltei lá pra fora e me sentei em frente a eles, é um macho e uma égua.
O macho gosta de mim. Começou a me cheirar.
Roeu meus joelhos e cheirou meu cabelo.
Encostou sua cabeça à minha, enquanto eu resmungava sobre a vida.
Sim, o cavalo me consolava.
Eu resmungava, ele encostava a cabeça em mim.
Apontava o enorme focinho em minha cara e cheirava minha boca – deve gostar de cigarros, café e cerveja – e olhos também.
Virou meu parceiro de botequim.

Eu e o cavalo, cabeça com cabeça.
Eu lamentando minha vida, e o cavalo com sua cabeça encostada em mim me cutucando e procurando me animar.
Um bom amigo.
Pensei mesmo em botar um freio e rédeas nele e montar no pelo, pois não tem selas por aqui.

Mas o cavalo não é meu.
O amigo cavalo é, mas o animal não.

Tenho algo que seu dono não tem.
Um amigo cavalo.
Um dia ele vai embora e vai doer.

Em mim e nele.

É só o que temos, mesmo.




Walter Biancardine

CALMANTE

pois vá ao bar e escolha
o cara com mais cara
de filho da puta que 
tiver por lá

e soque a cara dele
chute e espanque
e ele vai te socar
te chutar e morder

quebre uma garrafa 
em sua cabeça e
uma cadeira de madeira
em suas costas

e ele desmaia no chão
beba sua cerveja
ajeite o saco nas calças
olhe vitorioso pra todos

acenda um cigarro
cuspa no chão
e vá embora
antes que a vida
volte a doer

nada precisou ser dito
e se não entenderam
respeitaram




Walter Biancardine

DIAS RUINS

alguém me vê cabisbaixo 
e vem falar comigo e
tentar consolar e ajudar

fala de Deus e de sua 
misericórdia e amor
e um diabo desperta em mim

busco tudo o que sei
o que aprendi em anos
estudando filosofia e 
teologia e trituro todos
os seus argumentos 

ela só quis me ajudar
e o que fiz?

reduzi a pó sua fé e seu
consolo e apoio nas piores
horas da vida

e a troco de quê?

de provar que estou certo
e que sou culto e inteligente 
e ganhar a discussão?

não isso

provei apenas o que ela
devia saber
que sou só um bom
filho da puta




Walter Biancardine 

TRANSITADO EM JULGADO

fui à justiça contra mim mesmo
por abandono material
me larguei passando
necessidades

quis me processar
por ser um “eu ausente”
nunca estar presente
nos momentos que
precisei
fuga era regra

queria indenização
de mim mesmo por
tortura psicológica
dia e noite
me sabotando ao lembrar
que sempre me disseram
ser incapaz

acionaria o
conselho tutelar
por bullying meu contra mim
acreditando que meus dons
eram coisa de
vagabundo

acusaria a mim de assédio
por não discordar de tudo
de ruim que me acusaram
onde trabalhei
onde estudei
onde morei
onde nasci

eu arrancaria até
o último tostão de mim mesmo
se tivesse eu algum dinheiro 
depois de tantos
crimes que me inflingi

já transitei em julgado
não me indenizei mas
me condenei

creio entretanto
que a opinião pública
dos poucos que me cercam
achou pouco

e a pena branda

publique-se
intime-se
cumpra-se





Walter Biancardine

BOLA PRETA VENCE BOLA BRANCA

colunista social desempregado
o mundo do glamour acabou
charme e fascínio e admiração
só existe por mim mesmo

minha coluna social são as redes
não tem as top 10 mais bem vestidas
se todas estão nuas na festa
nem os dez homens mais elegantes
com todos usando bermudas e camisetas

posso tirar alguém da favela
mas não posso tirar a favela dele
posando sentado em sua Ferrari
parecendo um avião da biqueira

na guerra do feio contra o mundo
a lista de baixas é imensa
e já se foram
o charme
a graça
a elegância
a educação
o bem vestir
o glamour
e com eles morreram as lendas

Ibrahim nada teria a dizer
e Amaury acertou em cheio
ao dizer que hoje
todos são Amaurys
de si mesmos

o sonho acabou

sorry, periferia
e ademã que vou em frente

Walter Biancardine

JÁ É O BASTANTE

vida digna é pra quem é digno
nem precisa ser perfeito
mas que chegue perto
já basta

eu aqui feito besta pedia
uma vida digna mas
não percebi que nunca
estive nem perto
de ser
digno

mudei meus desejos e também
os pedidos que insisto
agora só quero um teto
que não me expulsem
tão cedo

um pouco de comida e café
agasalho pro frio e
meus cigarros

quem sabe cerveja também

desde que eu possa
continuar escrevendo

agora entendi
e me basta




Walter Biancardine

FRIEDRICH

aqui tem cavalos
dois que me vêem e me buscam
muito bom não haver ninguém
não quero arriscar assistir
alguém espancá-los

ainda não escrevi
nada imortal

Walter Biancardine

O AMOR É UMA MERDA

quem tem você nas mãos
te despreza e ignora
quem não pode ter você
não se iluda
te odeia

conte nos dedos
de uma mão amputada
aqueles que amam
não têm a quem amam
e mesmo assim
preservam

fico pensando
se existe algo que seja
mais injusto e cruel
e vingativo e mau

que sentimentos humanos




Walter Biancardine

A REALIDADE NÃO É VEGANA

Vagava pela internet, vendo postagens e pessoas.
Uma delas havia mudado a foto de perfil. Na nova mostrava-se uma senhora simpática, rosto leve e harmônico.
E me deu um estalo: que diabos, todos estão bonitos agora!

Minha ingenuidade me irritou.
Esta é a sucessão natural dos textos corretíssimos e bem estruturados do ChatGPT pois agora todos também são, igualmente, escritores ou com um talento “natural” pra escrever.

E minha conclusão lógica me deixou mais puto ainda.
Toda essa boniteza e talento literário são consequência da “rotina artificial” do Instagram, daquela vida de anúncio de margarina que esse povo gosta de postar em suas fotos maravilhosas e, agora, com pequenos “retoques” de IA.

Cara artificial, talento artificial, vida artificial.
Um belo progresso neste mundo em que todos clamam e exigem que sejamos verdadeiros.

Falta apenas, creio, um salário artificial.




Walter Biancardine

ACEITA UM CHÁ?

às vezes leio gente que
me dá impressão de jamais
jamais ter suado na vida 
nem discutido aos berros
com ninguém
ou dado uma martelada
no dedo e xingado
palavrões

parecem feder a perfume e
talco nos ombros e creme
nas mãos

qualquer um vê que jamais saíram
da sala da vovó ou de uma
agradável reunião
de senhoras

um infeliz assim jamais trepou
disse coisas indecentes e
palavrões horríveis
que era tudo o que
precisavam na hora

nem deram ou levaram um bom
soco no meio da cara
daqueles de precisar de um
bife pra esconder o roxo

ou são uns frescos da mamãe
ou são só arrogantes
escrevendo mentiras que
não conhecem 
nem viveram




Walter Biancardine 

ROTINOFRENIA

e chega segunda-feira
e o cara liberal e bem humorado
malemolente ou mesmo seu oposto
que passou as tardes e noites
do fim de semana
bebendo vinho ou expresso e
lendo livros e vomitando
arrogâncias

todos eles
todos

atendem o berrante do relógio
do patrão e do emprego
na segunda-feira

abaixam a cabeça e seguem
feito gado em fila
de volta ao curral e são
ordenhados até secar

em troca do fim do mês
e fotos no Instagram

nem parecem os mesmos
quem era vida louca fica sério
quem era sério e arrogante
amansa como cachorro pedindo
desculpas

basta lembrar do contracheque
ou da cara do dono

melhor dizendo
do patrão

e uma nova pessoa aparece




Walter Biancardine

PAREDES DO BANHEIRO

às vezes postagens nas redes sociais
parecem com paredes de banheiros
da rodoviária ou do botequim

uma crônica da cidade reduzida
às desgraças e alegrias e gozações
de cada um que passa ali

já vi paredes de banheiro me mandando
tomar no cu e vi igual em redes
só não era a mim mas outra pessoa

já vi lágrimas nos azulejos quando
escreveram pra ela sumir de sua vida
nas redes só não tem a caneta tremendo

nem as lágrimas no chão
junto a mijo e esperma

tem Botafogo campeão e Força Jovem
nas paredes e nas redes
só os paus enormes desenhados ali 
e nos cadernos da quinta série 
sumiram

o algoritmo e a censura
e a moral e os bons costumes
não deixam

só aparecem fantasiados
de arte
então pode




Walter Biancardine

PRA NÃO DIZER QUE NADA ESCREVI

Só por isso me dei a esse trabalho.
Agora, mais de uma hora da manhã e eu ainda meio de ressaca, mas não quero deixar em branco.
Já basta o branco na cabeça, esterilizada pelo álcool.

Dei uma rodada pelo Substack - ou Studebaker, como o ato falho da velhice me faz chamar - e li algumas coisas. Umas interessantes, outras não, outras ainda como pequenos tuítes, só que mais educadinhos.
Mas vi uma coisa que me chamou atenção: duas postagens citavam outros substaquianos como referência em seus artigos.
Aliás, me lembro de ter visto ontem alguém dizendo que sua crônica foi citada em um TCC.

E me dei conta de que tal coisa jamais se dará comigo e com o que escrevo.

Quem citaria um cara cujo universo são fracassados, bêbados, putas, botequins, estradas, falsidade, acostamentos, meio-fios, becos, hipocrisia, gente sem vida interior, bebidas, cigarros, traição, miséria, solidão… e, vá lá, uma ou outra recordação náutica do tempo em que eu era gente?

Isso, a bem da verdade, não é universo.
É uma amostra grátis do inferno.

Mas não tenho culpa se é a vida que vejo.
Não sou apropriado para ser citado e, muito menos - de acordo com as editoras respeitáveis - publicado.

Talvez seja melhor escrever angústias existenciais de um jovem deitado no carpete de seu quarto, sob o ar-condicionado, com um delivery de sashimi ao lado, do que descer à imundície de botequins de chão meloso e gente cujo aperto de mão já transmite algum vírus.

Já ouvi, de editores renomados, que “não sou vendável”.
Agora me dei conta de que também “não sou citável”.

Vida que segue.




Walter Biancardine

ESTILO NÃO SE BUSCA, ELE APARECE

Li um famoso traçando linhas sobre o estilo de Ernest Hemingway.
Tentava se aprofundar e descobrir coisas que ninguém, quase setenta anos após sua morte, teria sido sensível o suficiente pra notar.

Mas não fugiu do lugar comum: falou sobre suas frases curtas, sentenças breves, falta de adjetivos e diálogos e ações que explicam mais que descrições.
E gastou dezenas de laudas discorrendo sobre a brevidade de Hemingway.

Ernest era, como eu, jornalista. E a função obriga a concisão, não admite gorduras e devemos primar pela clareza e objetividade. Até aí, sem mstério.

Mas ele foi pra guerra. Duas delas, além da guerra civil espanhola. E assim, à concisão uniu-se a economia de adjetivos. Empregá-los seria hipocrisia ou sensacionalismo diante de tanto sangue e desgraça. 
Só isso.

O que o famoso não ponderou é o que nossos tempos atuais reservariam para ele, oferecendo barbáries diárias que nenhuma das duas guerras as imaginariam em tempos de suposta paz.

Como usar adjetivos hoje? Por quê? Pra quê?

É uma pergunta que os escritores contemporâneos terão de responder.

Jamais, em tempo algum, rolou tanto sangue na face da terra.
E tanta besteira foi escrita.




Walter Biancardine

NATIMORTOS

cresci no meio de garotos 
maconheiros e putas e viados 
sabiam que não teriam lugar
por mais que fossem meus vizinhos
num bairro chique

também nas pequenas cidades
cheias de praias e turistas ricos
tinham seus garotos
maconheiros e viados 
e as putas

também sabiam não ter lugar

eram assim  
o sapato pisava
só em cima deles e reclamavam
fumando ou dando ou chocando
as boas famílias em volta

o tempo passou e inventaram moda

o que parecem querer e mais desejar
é se entregar de braços e pernas
abertas e de quatro 
ansiosos que
o enorme pau do sistema 
os coma

ninguém contesta nem se revolta  
ruas vazias de sangue e testosterona
e gastam quatro anos na faculdade
pra enfiar o diploma no rabo
e fazer concurso público
eis a vitória

olho pra isso e peço uma cerveja
bebo em memória de tanta gente
tantos jovens mortos e sem alma
talvez ressuscitem aos cinquenta
e morram novamente de vergonha

pela vida que jogaram fora

o jovem era rebeldia
que o sistema engoliu
e transformou
maconha em moda e putas e 
viados em coaches
ensinando

que os céus os abençoem
e protejam dando muita raiva
e revolta e sangue nos olhos

ou nada mais restará




Walter Biancardine

SONÍFERA INSÔNIA

insônia é uma coisa que só me dá
quando quero ir dormir
exatamente agora nada quero fazer
nem escrever nem conversar
nem existir
e o sono vem

vem violento e com más intenções
quer me derrubar e me jogar na cama
e rir da minha cara porque sei
que na hora de dormir
esse maldito sono
desparece

só não desaparece a minha vontade
de também desaparecer junto
quanto pior fico mais sono tenho
de dia e menos sobra
pra noite

a vida não é cruel
é só uma filha da puta
uma aproveitadora
que tudo nos toma
e que não vale 
sequer termos nascido

maldita hora em que
o maldito médico deu
a maldita palmada
em minha maldita
bunda

e maldizendo
nasci chorando




Walter Biancardine

JÁ DEU

a vontade de escrever é nenhuma
nem de fazer mais nada
busco tentações em minha cabeça
nenhuma delas aparece
pra me convencer
porque não mais
tenho tentações

a vontade de falar também acabou
nada quero mais contar ou
mesmo reclamar e chorar
botar a voz pra fora
precisa um fôlego
que não tenho
e nem quero

a vontade de chorar foi embora
quase um estado de choque
aqui sentado e pasmo
conheço isso e
é sempre assim
e o filme
é longo demais

e se alguém me pergunta gentil
o que houve e se pode ajudar
agradeço mas é tarde
muita coisa a explicar
uma vida pra contar
nem eu nem ele
teríamos paciência

problemas fazem parte da vida
todos tem e mesmo tarde
resolvem e seguem 
menos eu
estacionei e atolei
e não há um botão

que desligue
essa merda




Walter Biancardine