Fraudes, erros, enganos, decepções, etc...

O que fazer quando descobrimos que somos uma fraude?
Que tudo aquilo que diziam admirar na gente não passa de uma camuflagem involuntária, de gestos, opiniões, o que mais seja mas todos cuidadosamente arrumados pelo destino e encanto alheio para vestir-nos com a aparência de príncipes?

O que fazer quando descobrimos que somos um erro?
Um erro da natureza, um aborto; que nossos hábitos, gostos, manias e limitações - principalmente as limitações - são socialmente inaceitáveis?
Mudar, tentar mudar, é o que todos dizem. Mas há um limite para isso, pois só descobrimos que somos um erro quando constatamos que somos 100% errados, nada escapa. E aí? Devolver para a fábrica? Reinventar-se?
Reinventar...palavra fácil de dizer, mas impossível de fazer quando o ato envolve praticamente nascer de novo.

O que fazer com nossos eternos enganos?
Consertá-los, pedir perdão, é o normal. Mas se os enganos são nosso pão de cada dia, alimentados vigorosamente pelo fato de sermos uma fraude, um erro da natureza? Rezar por uma paciência infinita alheia, que nos perdôe? Ou tentar a impossível reinvenção, com o fim de parar de errar?

O que fazer com a decepção inexorável dos outros, sobre nossa pessoa?
Nada. Talvez este seja o ponto final do raciocínio - que muitos poderão chamar de conformista, derrotista, comodista e outros "istas". Como fazer com que um megalomaníaco torne-se modesto franciscano? Como fazer com que um vaidoso torne-se insensível aos espelhos? Como mudar a essência, a natureza de um ser, por pior que ela seja?
A ciencia ainda não tem a resposta.

Talvez devamos buscá-la no que de aproveitável este ser abortivo ainda tenha - quem sabe um bom senso de isolar-se, por mais que condenem essa atitude (incompreensível de início mas com benefícios sempre sentidos ao longo do tempo).

Quem sabe a auto crítica de saber-se um erro da natureza e, se não há como parar de errar, que ao menos tenha a grandeza de errar sozinho.
Quem sabe a honestidade de, amando, permitir que a amada seja finalmente feliz, longe de todo o mal que ele a causa.
Quem sabe fechando os ouvidos para todos os argumentos compreensivelmente contrários, que virão.
Quem sabe, finalmente, a coragem?

L'audace, l'audace...toujour l'audace...

Delírios morféticos de um pescoço empenado

Quando o urubú tá de azar o debaixo, realmente, consegue cagar no de cima.
O caso é que, em um ato bucolicamente doméstico, fui dar uma agachadinha (hummmm...boiola) para pegar meu chinelo e arrumei uma ingrizia no pescôço, resultando em uma fantástica dor de cabeça de uma semana, incurável, misturada com um portentoso torcicolo e mais um monte de merda originadas pela velhice, sedentarismo e falta de hábito - graças à Deus - em dar agachadinhas.
Estando agora eroticamente rígido, tal qual um falo em prontidão procriatória, a única solução encontrada pela moderna medicina para aliviar a dor e meus queixumes foi a administração de morfina, a qual tem produzido altas ondas - tão boas que já escreví 14 músicas de sucesso internacional, gravei 3 álbuns históricos que me colocarão ao lado de Jimmi Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison e aquela cachaceira da Amy Whiskyhouse, além de ter realizado expedições astrais por toda a galáxia - uma delas, inclusive, ao banheiro nefasto de uma rodoviária, tendo eu chegado em péssima hora, pela tardinha.
Ia eu dizer mais alguma coisa, mas não lembro mais o que é. Deve ser o efeito da tal codeína - nome chique da morfina - que me permite, ao menos, virar o pescoço e passar os dias sem ganir de uma dor tão filha da puta que não desejo nem à Dilma. Mentira. À Dilma eu desejo, sim.
Não sei que fim vai levar este tratamento, se à rehab ou à cura. Estou já há uma semana nessa balada e nem sinal de melhoras. Fui ontem tirar radiografias mas os facultativos me disseram que eu "estou muito bem!", que foi só uma distensão. Vamos ver no que vai dar. O que sei é que andar de moto assim é uma loucura! Nem escuto os xingamentos e a sensação é de estar em um tapete voador de Ali Maluf e os 40 Ladrões.
Assim, sem mais para o momento,escrevo esta portentosa catilinária sobre a ameaça das drogas em minha vida burguesa, a "onda do mal" que pode prejudicar minha juventude e adolescência dos meus poucos 47 anos tolhendo, de vez, todo o radioso futuro que terei ao alcançar, finalmente, a idade adulta.

Encerro perguntando se alguém teria o enderêço de um japonês pra me estalar e ver se conserta essa merda, antes que eu me transforme num Keith Richard.



Amigos leitores, aceitem um grande abraço de seu amigo venusiano, e de todos os Incas Venusianos e do Nacional Kid.

Muito doido.