O rastro de lama e marcas de pés imundos empesteia o chão da igreja.
Eles seguem, muitos, inúmeros, e quase todos até as primeiras filas. Lá estão os hipócritas e fariseus.
As casas mais lindas são insalubres, infectadas, contaminadas por bacilos, germes e vírus de toda a mesquinhez, egoísmo e vaidade que se entulha lá dentro, soterrando filhos e avós pelo bem da vaidade vigente – ou da que paga as contas.
As roupas mais caras escondem corpos em decomposição, ainda arrastando a ossada de uma alma há muito falecida. Morreu de inanição, de ignorância, de avareza, raiva e inveja. Mas se arrastam por aí, na última moda.
E continuam invejando.
Os carros mais caros disfarçam os pedidos de busca e apreensão, as pensões alimentícias em atraso ou mesmo as paredes da fachada de casa sem reboco, pois o que importa é aparecer bem na rua – não se leva a amante pra própria casa.
Perfis seríssimos em redes sociais já começam com milhares de inscritos, porque aquele perfil foi comprado de alguém que fazia dancinha de sentar na garrafa, acumulou gente e vendeu a conta. E o novo dono arrota a autoridade de seus milhares de seguidores pra cagar regra nos ouvidos de quem se presta a escutar. Ou ser coach de alguma coisa inútil.
Os bairros mais caros e sofisticados escondem multidões elegantes que choram escondidas nos banheiros, com a consciência corroendo como um câncer ou as frustrações as achatando feito um elefante sentado nelas.
E não adianta procurar nas favelas acreditando na pobreza romântica dos cinemas ou livros. Pergunte o preço do metro quadrado do barraco na favela do Vidigal e você vai ver que compraria uma bela casa em outra cidade. E todos, lá ou em qualquer favela, são iguais aos decrépitos. Só são mais pobres.
A merda é a mesma, seja rico ou remediado ou miserável. Nada muda.
E um só desses desgraçados carrega tanta ruindade que poderia abastecer toda a Wehrmacht de Hitler.
O inferno não são os outros.
Somos nós.
Walter Biancardine
Eles seguem, muitos, inúmeros, e quase todos até as primeiras filas. Lá estão os hipócritas e fariseus.
As casas mais lindas são insalubres, infectadas, contaminadas por bacilos, germes e vírus de toda a mesquinhez, egoísmo e vaidade que se entulha lá dentro, soterrando filhos e avós pelo bem da vaidade vigente – ou da que paga as contas.
As roupas mais caras escondem corpos em decomposição, ainda arrastando a ossada de uma alma há muito falecida. Morreu de inanição, de ignorância, de avareza, raiva e inveja. Mas se arrastam por aí, na última moda.
E continuam invejando.
Os carros mais caros disfarçam os pedidos de busca e apreensão, as pensões alimentícias em atraso ou mesmo as paredes da fachada de casa sem reboco, pois o que importa é aparecer bem na rua – não se leva a amante pra própria casa.
Perfis seríssimos em redes sociais já começam com milhares de inscritos, porque aquele perfil foi comprado de alguém que fazia dancinha de sentar na garrafa, acumulou gente e vendeu a conta. E o novo dono arrota a autoridade de seus milhares de seguidores pra cagar regra nos ouvidos de quem se presta a escutar. Ou ser coach de alguma coisa inútil.
Os bairros mais caros e sofisticados escondem multidões elegantes que choram escondidas nos banheiros, com a consciência corroendo como um câncer ou as frustrações as achatando feito um elefante sentado nelas.
E não adianta procurar nas favelas acreditando na pobreza romântica dos cinemas ou livros. Pergunte o preço do metro quadrado do barraco na favela do Vidigal e você vai ver que compraria uma bela casa em outra cidade. E todos, lá ou em qualquer favela, são iguais aos decrépitos. Só são mais pobres.
A merda é a mesma, seja rico ou remediado ou miserável. Nada muda.
E um só desses desgraçados carrega tanta ruindade que poderia abastecer toda a Wehrmacht de Hitler.
O inferno não são os outros.
Somos nós.
Walter Biancardine
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