O amor entrou no quarto com botas de chuva, pisou o tapete da inocência e estourou o vidro da janela. Se vestia de riso, trouxe a cicuta, o sono leve e o pensamento pesado.
Você quis um alguém para sempre – imbecil de fé – que veio como espelho quebrado, te refletindo mil vezes e devolvendo metade com cortes, com sangue e rotina.
Sussurrou juras de amor e você engoliu, sorrindo, sem ver o limo da promessa.
E você virou mesa posta, prato servido, a comida que gosta – e o garfo tremeu antes do brinde.
Porque amar é isso: domar o fogo com as mãos nuas, servir a ceia e ter sede no meio da festa.
O amor dói quando nos joga na cara: imortais só quando sonhamos – e quando a chama apaga, sobra a fuligem da pele desejada, só as gotas da vela fumegante são testemunhas.
Se deite no colo, encontre abrigo, e acorde no abismo da própria ausência.
Sangue escorre, não só da carne, mas da alma que se jurou indestrutível.
O tempo é carrasco e amante, vestido de sonho, fez ar condicionado no inferno, cantou “amor, amor” e fechou a porta.
Almas certas chegam tarde – uma tombou, outra foi embora. Uma traz o alforje, a outra os grilhões.
E o amor humano, esse pobre idólatra, sempre perde contra o relógio.
Mas eu digo verdades, o amor vale mesmo assim. Vale porque é o bom combate, vale porque, no fim, sobreviver ao amor não é fugir da dor – é dançar com ela, olhar nos olhos e dizer: “sou teu espelho quebrado, ainda assim me refaço”.
Então sim: o amor tem sede de sangue, que só se sacia na febre.
Porque amar é morrer todos os dias, querer levantar para o café da manhã com o outro.
O amor bebe ternura – e no fel, na ferida, encontra-se o resíduo de divino: todo amor que houver nessa vida.
E algum trocado, pra dar garantia.
Walter Biancardine
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