OCUPADO

 

PENA DE VIDA

 

vontade de ir embora

mas não tenho pra onde

vontade de recomeçar

mas não tenho como

nem com o quê

vontade de sumir

mas lá já tá ocupado

vontade de acordar

e só ter sido um pesadelo

mas nunca mais dormi

farto de tudo

não me suporto

nem um segundo a mais

o passado me irrita

o futuro exaspera

o presente me enoja

não há quando

onde

como

ou porquê

só há essa prisão

pelos crimes

da minha existência

o atrevimento

de existir

condenado à solitária

perpétua

uns dias me desespero

noutros, fico apático

ainda reajo

isso é péssimo

tenho de parar

que Deus tenha piedade

e me conceda

parar

de tudo

Walter Biancardine

KEEP WALKING -

 

Na beira do precipício

um gole de Johnnie Walker

E penso seriamente
em seguir seu conselho

O importante
é dar um passo à frente

Walter Biancardine 

DINAMITE

passamos uma vida sendo pedra

então chega um amor
dinamita a rocha
reduz tudo a escombros
e pó

junta água
nos torna barro
e molda nossos sentimentos
na forma do seu amor

depois pergunta,
na cara de pau:

"o que aconteceu com você?"

Walter Biancardine 

AQUELES DIAS -

 

existem dias que estamos mesquinhos
acordamos nos vales, nos abismos
tudo o que queremos é companhia

a gentileza pede algo em troca
o favor espera pagamento
o sorriso cobra outro
ou ao menos conversas

o mundo parece imenso
e eu, uma formiga
formiga do job
oferecendo companhia

mas em volta só o vento
e uma multidão de fantasmas
que povoam o deserto
e fazem ele mais vazio

gosto de sol e gosto de chuva
do deserto e amigos em volta

e comigo no nada
quero todos os contrários
ao mesmo tempo, em agonia

solidão enobrece
ou enlouquece

nos faz sermos tolos
por 1,99 na beira da rua
implorando atenção
que só vem no desprezo

resultado é a raiva
não do mundo – ele é isso

mas de mim e minha burrice
que me fez um prostituto 
pago com atenção
em cheques pré-datados

“semana que vem conversamos”

Walter Biancardine 

FEBRE

 

a febre tem o estranho costume
de acender lâmpadas em quartos vazios

não importa quantos livros na estante
números salvos no telefone
sorrisos em fotografias

bastam trinta e oito graus
e pele ardendo
para descobrir a verdade

a cabeça pesa
o cobertor pesa
a casa inteira pesa

e o sujeito percebe 
há doenças
que doem menos nos ossos
que nos espaços entre os móveis

a febre só pede
um café
mão na testa,
um colo dizendo
"vai passar"

mas a porta continua fechada
a cozinha continua distante
e a chaleira não se oferece
pra ferver sozinha

a noite cresce
o relógio recusa os minutos
o termômetro sobe em deboche

o homem na cama
escuta só o próprio coração
cumprindo expediente

a solidão da febre é só dela

não a dos abandonados
nem a dos viúvos
nem a dos exilados

é precisar de colo
num mundo que não liga

a cidade continua funcionando
ônibus passam
padarias abrem
casais discutem
crianças nascem
alguém é promovido
outro perde o emprego
e nada diminui um só grau
no termômetro da madrugada

a febre segue queimando
como a última fatia de carne
esquecida na grelha 
depois da festa

já comeram
já foram embora
a brasa ainda vive

torra sozinha
estalando baixinho no escuro
até que não reste mais nada
além de fumaça

nem sempre a febre mostra doença

às vezes só diz
quem viria trazer um café

e quem não

Walter Biancardine

A ROTINA É CÍNICA -

se tenho uma noite horrível
me afundo em angústia
ou agonias transbordam
o dia amanhece igual

pessoas morrem ou nascem
demissões e pés na bunda
o ônibus continua lotado

gente se casa ou separa
descobrimos doenças
que vão nos sepultar
e porteiros lavam as calçadas

entendemos o sentido da vida
ou percebemos que nunca houve nenhum
mas a luz é cortada do mesmo jeito

varamos a noite em poesia
amores se tornam eternos
mas se acordarmos tarde
o pão acaba na padaria

escrevo tudo isso e percebo
o mundo não liga ou se importa
a rotina da vida é cínica

ela tem o desplante
de nunca mudar

Walter Biancardine

REPRISE -

 

alguns dias parecem filmes velhos

que já vi desde sempre

conheço os tipos, as cenas

sei como termina

alguém conta uma piada

que aprendi antes dele nascer

alguém dá uma risada escandalosa

que já previ acontecer

cenas antigas, intenções também

é castigo ler os rostos

como fossem manuais

mas pior são os dias

mal começados e sei o final

só não acerto a Loteria

ainda bem, não é rotina

normalmente nada sei

nem mesmo de mim

e só por isso sigo em frente

se não fosse, puxaria a cordinha

- moço, me deixa nesse ponto

trocar de canal termina em hospício

Walter Biancardine

AS FICHAS ACABARAM -

 

Na Rua do Catete existe um orelhão, e só isso já seria notícia suficiente.

Numa época em que até a geladeira conversa com o celular e o sujeito recebe propaganda de remédio para hemorróidas cinco minutos depois de comentar o assunto no botequim, encontrar um orelhão em funcionamento é quase o mesmo que encontrar Lady Gaga cantando na Praça XV.

Azul desbotado, coberto por adesivos arrancados pela metade, anúncios de vereadores, encanadores desaparecidos e declarações de amor que não sobreviveram ao namoro. Um veterano de guerra esquecido no posto.

Ninguém usa o orelhão. Mas ele está lá, ostentando inscrições produzidas pela mais antiga academia literária do Rio de Janeiro: a caneta Pilot.

No casco sobrevivem relíquias arqueológicas. "Michelle. At. Hot. Motéis. Domicílio. Com aparelhos." Abaixo, alguém acrescentou: "Michelle me deve 50 reais." Mais embaixo: "Mentira. Ela pagou."

E, encerrando o debate acadêmico:
"Flamengo campeão."

O curioso é que ninguém sabe quem é Michelle, quais aparelhos ela possuía ou qual a relação disso tudo com o Flamengo. Mas a história ficou registrada para as futuras gerações.

Também havia declarações de amor: "Márcia eu te amo." Logo abaixo: "Márcia eu te odeio." Mais abaixo ainda: "Márcia volte." E por último: "Márcia não precisa voltar." Acompanhando a cronologia daqueles rabiscos era possível assistir ao namoro inteiro sem precisar pagar ingresso.

O orelhão permanece. Firme. Inútil. Respeitável.
Como certas pessoas.

Foi por causa dele que comecei a reparar no velho. Aparecia quase todos os dias.
Magro, cabelo branco, camisa de mangas curtas sempre bem passada, caneta Bic enfiada no bolso e um jornal dobrado debaixo do braço. Entrava na padaria, tomava café, lia as manchetes, observava a rua pela vitrine e depois saía para caminhar sem aparente destino.

Às vezes parava diante do orelhão. Não telefonava. Não mexia em nada. Ficava apenas olhando. Como quem visita um túmulo.

Durante semanas imaginei que fossem velhos amigos.
O homem e o orelhão. Companheiros de alguma época em que ainda se telefonava para as pessoas em vez de enviar figurinhas animadas desejando bom dia.

À primeira vista, o velho e o orelhão formavam uma dupla natural. Os dois tinham sido muito requisitados no passado. Os dois já tinham conectado pessoas. Os dois passavam a maior parte do tempo sem tocar. E ambos davam a impressão de que a prefeitura ainda não os removeu porque ninguém sabia exatamente qual formulário preencher.

Até que um dia puxei conversa. Bastou mencionar o orelhão. Os olhos dele acenderam.
- Usei muito aquilo.

Assenti. Era uma frase óbvia para alguém da idade dele.

Mas ele continuou.
- Ali recebi a notícia do nascimento da minha filha.

Apontou.
- Ali soube que meu pai tinha morrido.

Apontou outra vez.
- E foi dali que liguei para minha mulher quando resolvi pedir desculpas por uma besteira que eu tinha feito.

Olhou para o chão.
- Ela aceitou.

Ficamos alguns segundos em silêncio. O trânsito passava rugindo ao redor. Motocicletas, ônibus, buzinas, entregadores correndo atrás do relógio. O velho e o orelhão pareciam pertencer a outro século. Talvez pertencessem mesmo.
- Sua esposa está bem? – perguntei.

Ele sorriu daquele jeito que os velhos sorriem quando a resposta dói.
- Morreu faz seis anos.

Depois levantou os ombros como quem comenta a previsão do tempo.

Porque os velhos aprendem uma arte que os jovens desconhecem: carregar tragédias sem fazer propaganda delas.

Conversamos mais um pouco. Descobri que a filha morava longe. Os antigos amigos haviam morrido, adoecido ou simplesmente desaparecido. Alguns sumiram sem o trabalho de morrer. Coisa muito comum.

Há amizades que terminam porque alguém mudou de bairro. Outras porque alguém trocou de emprego. Outras porque um dos dois comprou uma esteira ergométrica e passou a falar sobre qualidade de vida.
São fatalidades da existência.

Quando nos despedimos, ele ficou parado mais uma vez diante do orelhão. Foi então que entendi. Não era o orelhão que ele visitava. Era o passado.

Aquele casco azul era apenas uma porta enferrujada para um mundo onde ainda havia gente esperando suas ligações.

Voltei para casa pensando nisso.
Dias depois passei novamente pela rua. O velho estava lá. O orelhão também. Os dois imóveis. Os dois esquecidos. Os dois sobrevivendo ao próprio desaparecimento.

O curioso é que ninguém presta atenção em velhos nem em orelhões.
Até que desaparecem.

Aí surgem imediatamente especialistas explicando sua importância histórica.

O Rio produz muitos especialistas póstumos.

Walter Biancardine 

UM REAL -

 

Era um botequim na Rua do Catete, perto da estação do Metrô.

Local de grande movimento, gente sempre entrando e saindo pra comprar cigarros, refrigerantes, comer um salgado, tomar cerveja – enfim, tudo o que compõe a rotina carioca típica.

Zé Jorge era um frequentador assíduo. Negão, quase batendo nos dois metros de altura e com um par de braços que lembravam as colunas da ponte Rio-Niterói, por lá se deixava ficar depois de seu expediente de encanador em uma obra próxima, rodeado de cervejas e tira-gostos. Foi quando viu um cliente entrar vestindo um terno da Ducal, amarrotado, segurando uma pasta 007 e pedindo um café.

O homem levantou a xícara do pires e ia levá-la à boca quando viu uma moeda de um real sobre o balcão. Disfarçadamente, deslizou a mão por cima do dinheiro. Percebeu que não se movia. Fingiu que limpava o balcão, terminou o café e já ia embora quando Zé Jorge perguntou, gaiato:
- Essa moeda é de sua pessoa?

Sem graça, o homem respondeu:
- Nada, deve ser desse português aí atrás do balcão…
E sumiu no mundo, apressado.

Logo depois entrou um rapaz jovem, de rabo de cavalo e barba de lenhador vegano. Pediu um energético e viu a moeda. Mudou de ideia: cancelou o energético e pediu um café. E com a colherinha que veio junto, ele tentou descolar a moeda do balcão. Seu Almeida, o português dono do boteco, só olhava de longe e fazia uma careta. Os amigos mais próximos sabiam que aquilo era um sorriso.

O rapaz tentou, mudou de posição, olhou a moeda de perto e, por fim, decretou com suprema sabedoria:
- Isso é Super Bonder!

Zé Jorge apenas resmungou, de seu canto:
- Olha que pode fazer falta pra sua pessoa…

Dessa vez o botequim inteiro riu.

Lá pelas quatro da tarde, entretanto, apareceu a suntuosa.
Michelaine andava lá pelos seus dezoito ou dezenove anos e era babá no Flamengo. Possuía uma dessas belezas que fazem homem esquecer senha de banco, aniversário de casamento e até o nome da própria mãe. 

Pediu um refrigerante e viu a moeda. Seus olhos brilharam.

Sem pestanejar, meteu a unha por debaixo da moeda para levá-la, mas a Super Bonder cumpriu seu papel e a pobre quebrou a unha, recém feita:
- Ai! Que droga, lamentou ela.

Zé Jorge, já tonto por acompanhar tantas curvas do corpo da suntuosa, condoeu-se: pegou uma outra moeda de um real que tinha em seu bolso e a colocou, discretamente, sob seu braço apoiado no balcão. E aproxegou-se, galante e solícito:
- A sua pessoa não fique triste… olha, que tal tentar com essa outra aqui? – e apontou a moeda que acabara de colocar.

Michelaine olhou meio desconfiada, mas tentou. E conseguiu, sorrindo radiosa.

Zé Jorge não perdeu tempo:
- Não é todo dia que a sua pessoa enriquece desse jeito! Vamos comemorar num lugar bacana, que eu conheço?

A suntuosa concordou.

No dia seguinte a pobre teve de faltar o serviço, se recuperando em banhos de assento.

Mas ganhou um real.

Walter Biancardine

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OVO COLORIDO -

 

O botequim ficava numa transversal esquecida de Copacabana, próximo ao Posto 4, e era desses lugares onde até a barata entra de chinelo pra não pegar doença no pé. O nome “Estrela do Minho” não fazia jus: a estrela tinha apagado em 1972 e o Minho provavelmente pedira demissão por justa causa.

Atrás do balcão, o português Almeida secava copos com um pano que já servira, em épocas distintas, de toalha, filtro de café e talvez curativo de guerra. O chão grudava no sapato com uma sinceridade rara nos tempos modernos.

Fim de expediente, cinco e meia da tarde, trânsito caótico – a hora em que o Rio desmonta a fantasia. O executivo tira a gravata, o pedreiro tira o cimento da canela e o sujeito que vende curso de liderança no LinkedIn vai pra casa chorar no banho igual todo mundo.

Numa mesa perto da parede encardida, o doutor Arnaldo Bastos, alto executivo de uma multinacional qualquer – dessas que fabricam relatórios inúteis em PowerPoint colorido – tomava sua cerveja em silêncio. Terno caro, olho morto e uma gastrite executiva avaliada em dólares.

Ao lado dele sentou Juvenal, mestre de obras, camisa aberta até o peito, cheiro de cal e derrota matrimonial. Sentou sem pedir licença e já engatou a conversa. Afinal, Rio é assim.
- Tá pesado o dia, chefe? – perguntou Juvenal.

Arnaldo suspirou.
- Reunião o dia inteiro. Trinta pessoas numa sala pra decidir a cor de um gráfico.

Juvenal bebeu um gole da cerveja que tinha trazido.
- Na obra foi pior. O engenheiro mandou derrubar uma parede que ele mesmo mandou levantar ontem – e aproveitou pra beliscar uma linguicinha do pratinho de aperitivo que Arnaldo havia pedido.

Os dois se olharam como veteranos de guerra. O Brasil une classes sociais pela cerveja e pelo sofrimento inútil.

Nisso entra Zé Jorge. Negão de quase dois metros, encanador da obra, braço do tamanho de um botijão de gás e voz que fazia o copo vibrar.
- Seu Almeida! Desce três cerveja e um ovo colorido!

O português resmungou:
- Ovo colorido não. Aquilo já venceu na Copa de 94. Quer um kibe?

Zé Jorge deu de ombros.
- Kibe nada, aquilo é mosca! Traz o ovo mesmo, antes que ele peça aposentadoria.

Foi quando entrou Rosângela, a suntuosa.

Mulata estonteante, saia justa, crachá das Casas Pernambucanas ainda pendurado no pescoço, andando com aquela majestade cansada e curvilínea de quem passou o dia inteiro ouvindo cliente perguntar se “divide sem juros no carnê”.

O botequim inteiro silenciou. Até as moscas se afastaram e o ventilador pareceu diminuir a rotação por respeito.

Arnaldo endireitou a postura. Juvenal puxou a barriga pra dentro. Zé Jorge sorriu como quem sabia perfeitamente o estrago que dois metros de altura causam numa disputa desigual.

Rosângela pediu um refrigerante.
O português perguntou:
- Copo limpo ou da casa?

- Qual a diferença?

- O limpo ainda tá molhado.

Ela riu.
Foi o bastante.

Arnaldo, querendo parecer sofisticado, comentou:
- A vida moderna é muito estressante.

Rosângela respondeu sem olhar pra ele, naquele tom de doméstica respondendo a adolescente tarado:
- Meu filho, estressante é dobrar pijama infantil por oito horas ouvindo disco do Wando remixado.

Juvenal bateu na mesa:
- Essa mulher falou uma verdade histórica.

Zé Jorge então decidiu atacar, sorridente.
- Madama, a sua pessoa e eu, a gente podíamos jantar qualquer dia… 

Ela olhou o tamanho do homem.
- Pra quê? Pra eu virar chaveiro no teu bolso?

O botequim veio abaixo em gargalhada.
Até o português sorriu, coisa que não acontecia desde a queda do Salazar.

Arnaldo terminou a cerveja olhando pro nada. Teria de andar dois quarteirões até onde havia estacionado o carro importado.
O negão pegou o ônibus pra Central do Brasil junto com o mestre de obras – sem a mulata.
Ainda tinham uma longa viagem até que o trem chegasse a Morro Agudo, na Baixada.
E a mulata desapareceu. Inclusive na cabeça de todos.

Era um retrato do país, que acontece quase todos os dias nos botequins cariocas: um executivo escravo do ar-condicionado, um mestre de obras discutindo com o engenheiro, um encanador gigante, um português sobrevivendo à Vigilância Sanitária pela proteção divina e uma mulher bonita demais praquele balcão imundo.

Todos cansados. Todos derrotados.
Mas tomando cerveja.

Porque o brasileiro, no fundo, não vive.

Faz hora extra existencial.

Walter Biancardine

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EMPRESTADO -

 

me empresta a chave 13?
pergunta o vizinho
que levou meu Tupperware
novinho

um amigo pediu
a mangueira do jardim
mantém distância, disfarça
não a devolve pra mim

livros então, perdi a conta
a estante de muita gente
linda e erudita
cheia de volumes pendentes

cartão de banco é o pior
melhor pegar o dinheiro e dar
do que correr o risco
do maluco te sujar

a pobreza tem vantagens
minha vida, toda torta
ninguém pede duas vezes
nem batem à minha porta

“O mundo moral das pessoas aparece melhor numa chave 13 
do que em mil discursos sobre ética”

Walter Biancardine

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NÃO-VENDÁVEL

 

ele escrevia poemas 
como quem limpa o corte com Merthiolate
sem paciência pra perfume barato
sem fé em sorriso de vitrine

falava do lado sujo das coisas
de paredes rachadas que todos fingem novas
ninguém gosta disso 
ninguém quer saber onde mora o mofo 
quando o jantar está servido

então não o liam
fugiam de seus livros como imundos

ou liam como quem atravessa uma rua perigosa
rápido, fingindo pressa
já pensando no conforto 
de voltar ao próprio engano

era melhor quando ele era jornalista

quando mordia nomes, mastigava narrativas
latia com precisão contra os inimigos 
que eles já escolheram odiar

ah, isso sim era útil
um homem assim é sempre bem-vindo 
desde que esteja preso à coleira da função

podem aplaudi-lo ali
desde que ele não comece a olhar demais 
pra dentro das casas

porque poeta é incômodo
poeta não serve como espelho neutro 
serve como espelho sujo

e espelho sujo devolve o que ninguém pediu pra ver

então preferem seu antigo ofício
o barulho organizado
a raiva com endereço certo
o escândalo com final previsível

o outro – o que escreve depois do incêndio –
esse não tem utilidade

esse não confirma nada
não ordenha nossa raiva
só deixa perguntas no ar, como cinza
e no fim, é simples, quase elegante 
na sua crueldade

não é que nunca o leiam

é que o leem às vezes
fechando os olhos 
no meio da verdade

e decidem que amanhã 
sim, amanhã
vão continuar acreditando 

no que já desmoronou ontem

Walter Biancardine 

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VIDA CEGA -

 

eu era um filho da puta
nenhuma vantagem
nada ganhei com isso

quando quis ser bom
doeu
me fodi
miseravelmente
e paguei caro por isso

sou mau, nada ganho
sou bom, tudo sofro

a vida não é ruim
por escolhas morais
a merda acontece
quando ela te olha
e não te vê

a vida nunca reparou
que estou aqui
mas pisa no meu pé
porque se distraiu

a vida é
uma filha da puta
não me odeia
seria atenção demais

Walter Biancardine 

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FOI -

 

Encontrei um abandono.
Durou três dias.
O epitáfio é companhia.

Tudo parece ridículo.
Visto de fora.

Três dias é biografia.
Não gelado. 
Não sozinho.

Walter Biancardine 

TRÊS DIAS -

 

O pequeno borrão preto morreu
durou três dias

no primeiro virei pai
cuidei
no segundo ele, o filho
resistiu
hoje, foi latir no céu
feliz

o pequeno borrão se foi
mas não gelado
ou sozinho

Walter Biancardine

CURTAM AS FLORES, ESCONDAM AS GARRAFAS

todo mundo gosta
de frases sobre recomeços

“você merece paz”
“seja luz”
“o amor salva”

essas coisas rendem curtidas
como pombos rendem merda em estátua

o sujeito compartilha um poema doce
e por alguns minutos
vira homem profundo

a mulher publica uma citação triste
com foto da chuva no vidro
e ganha comentários:

“alma linda”
“você escreve o que sentimos”

sentimos o quê?

a maioria não suporta
nem o próprio silêncio no banheiro

mas publique algo sobre
um pai que bateu no filho
e depois foi trabalhar sorrindo

escreva sobre
o marido que trai
e reza antes de dormir

sobre o patrão
que paga salário de fome
e faz palestra sobre gratidão

sobre o bêbado
mijando atrás do bar
porque perdeu a mulher,
o emprego
e a vontade de fingir

escreva sobre velhos esquecidos,
gente que humilha garçom,
mães que amam menos um filho,
amigos que somem
quando o dinheiro acaba

fale da sarjeta

da inveja

da crueldade pequena
essa que usa perfume
e cumprimenta vizinhos

aí o salão esvazia

porque ninguém quer ser visto
perto do incêndio

poesia sobre flores
faz parecer sensível

poesia sobre podridão
faz suspeitarem
que você conhece o cheiro

e talvez conheça

talvez o problema nunca tenha sido
o texto sombrio

talvez seja isto:

quem foge dos esgotos
tem medo de reconhecer
o próprio reflexo
na água suja

Walter Biancardine

Nota: textos sobre esperança costumam receber aplausos. Textos sobre hipocrisia recebem silêncio. E silêncio, às vezes, é culpa usando sapatos sociais.

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