SEXTA FEIRA, CERVEJA NA MESA, CANTORES E ESCRITORES DESTRINCHADOS – JOHNNY CASH E CHARLES BUKOWSKI: TREVAS GÊMEAS

 

Johnny Cash não foi um artista. Foi um campo de batalha. Deus de um lado, vício do outro, e no meio um sujeito com voz de túmulo tentando negociar paz.

Johnny nasceu em 1932, no Arkansas – miséria rural, algodão, suor e hinos religiosos. Filho de agricultores pobres, cresceu ouvindo salmos e lamentos. Nada de glamour.
E aí vem o golpe que marca o resto da vida: o irmão Jack morre num acidente brutal, ainda jovem.
Esse evento não só feriu – moldou, definiu o homem. Cash carregou aquilo como um tipo de culpa silenciosa. Se você quer entender Johnny Cash, imagine um homem que nunca superou um trauma – só aprendeu a cantar sobre ele.

E veio a guerra. Ele entra na Força Aérea, vai parar na Alemanha. Lá, entre sinais interceptados e silêncio europeu, começa a escrever músicas.
Não é coincidência.
Solidão é o melhor professor de composição, depois da dor.

Quando volta, Memphis o espera. E Memphis, naquela época, era o inferno criativo do mundo.
Na Sun Records, ao lado de gente como Elvis Presley e Jerry Lee Lewis, ele grava: “I Walk the Line”, “Folsom Prison Blues” e “Hey, Porter”. Tudo seco. Minimalista.
A banda – Tennessee Two (depois Three) – soava como locomotiva: tchac-tchac-tchac.
Era música de trabalhador, de preso, de pecador.
Não de gente feliz.

Chegam os anos 60, Cash atinge um sucesso absurdo e, junto com ele, vem o pacote padrão: anfetaminas, álcool, colapsos e shows caóticos. A carreira começa a desmoronar. Aqui está a verdade nua: Johnny Cash não caiu por acidente, ele se jogou.

Então entra em cena June Carter Cash.
Ela não foi só esposa. Foi freio. Foi ordem. Foi quase uma enfermeira espiritual.
Casam-se em 1968. Ela o empurra para tratamento.
Mas não romantize: não foi redenção limpa. Foi recaída, luta, recaída de novo.
Amor não salva ninguém. Só dá uma chance extra.

Mas uma decisão que tomou foi salvadora: os álbuns “At Folsom Prison” (1968) e “At San Quentin” (1969), foram gravados dentro de presídios, diante de criminosos reais. Isso não foi marketing – foi identificação. Johnny cantava pra homens que tinham feito o que ele só pensou em fazer.
Resultado: ressurreição artística.

Agora, vamos ao que interessa pra um homem que leva música a sério: sua discografia.
Cash não teve carreira. Teve uma avalanche. Números crus: 130 álbuns, 160 singles e mais de 50 anos de atividade. Suas fases essenciais foram:

1. Era Sun (anos 50)
Johnny Cash with His Hot and Blue Guitar (1957)
The Fabulous Johnny Cash (1958)
Tudo cru, direto, seminal.

2. Era Columbia (anos 60–80)
Ring of Fire: The Best of Johnny Cash
At Folsom Prison (1968)
At San Quentin (1969)

Aqui ele vira mito.

3. Declínio (anos 80)
Esquecido pela indústria. Velho demais pro novo, novo demais para morrer.

4. Ressurreição – American Recordings (anos 90 – 2000)
Com Rick Rubin:

* American Recordings (1994)
* Unchained (1996)
* American III: Solitary Man (2000)
* American IV: The Man Comes Around (2002)

E nesta fase ele vira algo raro: um velho relevante.

Falando sobre suas músicas – o pecado em forma de som: são temas recorrentes a culpa, redenção, morte, fé ou mesmo a prisão (literal e moral). Ele cantava como quem confessa. São destaques inevitáveis:

* “I Walk the Line” – disciplina contra o caos
* “Ring of Fire” – paixão como condenação
*“Man in Black” – manifesto moral
* “Hurt” – epitáfio

Essa última não é cover. É, digamos, confissão final.

O tempo passa e June morre em 2003. Johnny vai atrás poucos meses (três, creio) depois. Como se o contrato tivesse vencido. Então ele encontrou redenção? Resposta honesta? Depende do que você chama de redenção. Se for pureza, não. Se for luta constante contra a própria lama, então sim.

Johnny Cash nunca virou santo. Virou algo mais raro: um pecador consciente. E isso, convenhamos, é muito mais útil. Ele vestia preto porque dizia cantar pelos esquecidos. Mas a verdade é mais dura: ele vestia preto porque nunca saiu completamente do luto. Nem pelo irmão. Nem por si mesmo.

E agora entra um homem chamado Charles Bukowski, o espelho literário do atormentado musical.
São dois homens que olharam pro mesmo buraco – só que um levou um violão, o outro uma máquina de escrever. E ambos sabiam que aquele buraco olha de volta.

A matéria-prima de ambos era o fracasso, não o sucesso. Bukowski nunca escreveu sobre vencedores porque desprezava a mentira do triunfo. Cash nunca cantou como vencedor porque sabia que não era um. Os dois entendiam uma coisa que hoje virou heresia: o homem é, por padrão, um animal quebrado tentando parecer inteiro.
Bukowski descreve o sujeito que bebe porque perdeu. Cash canta o sujeito que peca porque não consegue parar. É a mesma história, só muda o instrumento.

Bukowski era direto: luxúria, álcool, sujeira, solidão. Nada de pedir desculpa.
Cash, mais contido – herança do sul, da Bíblia, do pudor – fazia algo mais perigoso: se confessava. E aqui está a diferença essencial: Bukowski aceita a lama. Cash luta contra ela. Mas ambos não fingem que ela não existe.
Hoje, o mundo vive de filtro e pose. E esses dois viviam de exposição crua.

Bukowski não confiava em Deus. Achava que, se existisse, estava ocupado ou bêbado demais para se importar. Cash, ao contrário, passou a vida tentando falar com Ele. Mas veja o detalhe importante – o ponto onde os dois quase se tocam: Cash não era um homem de fé tranquila. Era um homem em negociação permanente. Quase um cliente inadimplente batendo na porta do céu. Ele não dizia: “sou salvo”. Ele dizia: “estou tentando não me perder de novo”. Bukowski, se estivesse ouvindo, provavelmente daria um meio sorriso e diria: “Boa sorte, parceiro.”

Ambos envelheceram bem – e isso é raro. Não no sentido físico. No sentido estético. Bukowski velho ficou mais seco, mais preciso. Cash, velho, virou uma espécie de profeta cansado. A voz de Cash, no fim, digamos que aquilo não é canto. É um relatório de danos.
E Bukowski teria respeitado isso. Porque ele também acreditava que, no fim, só sobra o que resistiu à vida – não o que brilhou nela.

Falemos agora de uma canção capital em toda essa história e que, em minha opinião, os une indissoluvelmente: “Deus vai te alcançar” (God’s Gonna Cut You Down) – a moral nua, sem anestesia.

Esta música, na voz de Cash, é o que Bukowski escreveu a vida inteira: inventário de erros, ausência de ilusões, solidão como estado natural. Não há glamour. Não há redenção hollywoodiana.
Só um homem olhando para o que sobrou. E dizendo: “foi isso.”

“God’s Gonna Cut You Down”, na voz de Johnny Cash, não é música. É sentença. E, se Charles Bukowski estivesse vivo, ouviria isso com um copo na mão e diria: “finalmente alguém dizendo a verdade sem pedir desculpa.”

A letra é simples, quase primitiva: “You can run on for a long time… sooner or later God’ll cut you down”. Traduzindo sem poesia: corra o quanto quiser – a conta chega. Bukowski concordaria com metade disso. Ele diria: “a conta chega sim, mas talvez não tenha ninguém cobrando do outro lado.”
Cash discorda. Pra ele, há um cobrador. E ele não negocia.

A música não fala de assassinos de filme. Fala de gente comum: o fofoqueiro, o mentiroso, o hipócrita, o sujeito que vive dobrando regras pequenas. Mais comum, impossível. Bukowski escreveria sobre esse homem num quarto sujo, suando ressaca. Cash o coloca diante de Deus. Mas é o mesmo sujeito. Talvez você. Talvez eu. Provavelmente os dois.

Nada de orquestra sentimental nesta música. Ela bate seca, repetitiva, quase tribal. É um ritual, não uma performance. Bukowski fazia isso com frases curtas. Cash fazia com batida e voz. Ambos entenderam algo que muita gente esqueceu: a verdade não precisa ser bonita – só precisa insistir. Não parar, não precipitar, não retroceder, diria um outro velho, lá da Virgínia.

Justiça – o ponto de ruptura entre os dois, o duelo filosófico: pra Cash existe justiça final. Pode demorar, mas vem. Pra Bukowski, se existe justiça, ela é cega, bêbada ou atrasada demais pra importar. E, honestamente? A vida cotidiana dá munição para os dois lados. Você vê canalhas prosperando mas também vê quedas brutais que ninguém previu. A música aposta numa ordem moral invisível. Bukowski apostaria no acaso cruel.

O tom geral: advertência, não esperança, e isso é importante. A canção não diz: “arrependa-se e será salvo.” Ela diz: “continue assim e você será pego.” É quase um aviso de beira de estrada:
“ponte quebrada à frente.” O problema? Quase todo mundo acelera mesmo assim.

Se Bukowski reescrevesse isso, ele tiraria Deus da equação. Mas manteria a queda. Ficaria algo como:

“Você pode beber, mentir, enganar,
e ninguém vai te parar.

Até o dia em que seu corpo cansa,
seus amigos somem,
e você percebe – tarde demais –
que foi você quem cavou o buraco.”

Menos metafísico. Mais sujo. Mas o destino? Parecido.

Pra mim, “God’s Gonna Cut You Down” é o encontro improvável entre o pregador cansado (Cash) e o cínico lúcido (Bukowski). Um diz: “Deus vai te julgar.” O outro responderia: “a vida já fez isso – e foi suficiente.”

No fim, a música não quer te consolar. Quer te lembrar de uma coisa que o homem moderno odeia ouvir: há consequências. Se vêm do céu ou da própria vida, aí já é uma briga que nem Cash nem Bukowski conseguiram encerrar.
E talvez nem você consiga.

A diferença final entre os dois é simples: Bukowski morreu aceitando o caos. Cash morreu tentando dar sentido a ele. Quem estava certo? Provavelmente nenhum.
Ou os dois, cada um à sua maneira.

Porque no fundo – e aqui vai a frase que nenhum dos dois negaria – redenção não é um lugar onde você chega. É o esforço ridículo de continuar andando, mesmo sabendo que vai falhar de novo.

Bukowski beberia com Cash.
Cash tentaria fazê-lo ir à igreja.
Os dois falhariam.

E depois escreveriam sobre isso – cada um transformando o fracasso em alguma forma de verdade.

E mais não escrevo porque a cerveja é numerosa e não sei se terei dinheiro pra pagar a conta.

E fiado, só amanhã.


Walter Biancardine

Para ouvir a música, clique no link -

https://youtu.be/eJlN9jdQFSc?si=ABn8vFXpTH24vOue

SEXTOU! UM JAZZ QUE OUVI NUM ENCONTRO DE MOTOS -

 

Sexta-feira, a semana termina. A noite de hoje é para música, drinks e uma boa companhia.
Que tal “Take Five”?

Boa escolha; não é de elevador.
É coisa de gente que já percebeu que o elevador nunca chega.
Para meu espanto, escutei a mesma quando fui no Ostras Cycle, o encontro de motos recentemente realizado em Rio das Ostras, Rio de Janeiro.

Se você vai sair com sua eleita esta noite e pretende escutá-la, não deixe de conferir o que segue abaixo – sim, já tive bons dias e parabenizo o amigo pela diversão de hoje.

A canção nasce dentro de um disco que, por si, já é um tapa na cara do ouvinte acomodado: “Time Out”, do Dave Brubeck. Mas a peça em questão, poucos sabem, é do Paul Desmond – um sujeito que tocava como quem pedisse desculpa por existir… e ainda assim hipnotizava a sala inteira.

Para os amantes da música, antes de me perder em filosofias de botequim – sim, tenha paciência e chegarei lá – começarei falando do compasso: a vida manca.

“Take Five” está em 5/4, e isso já diz tudo.
A maioria da música popular é quadrada, obediente, marchando como empregado de fábrica em segunda-feira: 4/4. Você conta, você prevê, você se entorpece. Aqui não. Aqui falta um pedaço. Ou sobra. Depende do humor e do uísque.
Cinco tempos é o sujeito que tenta andar reto depois da terceira dose. Um passo a mais, um tropeço elegante. A música balança, mas não cai. É o retrato de uma dignidade precária.
É quase filosófico: me perdoe Roger Scruton, mas a beleza nasce da assimetria. A perfeição é coisa de catálogo – a vida real é manca.

E o sax? Nada mais que um homem que não levanta a voz.

Desmond entra com aquele sax alto (“alto” é o tipo do instrumento, não o volume usado) suave, limpo, indecentemente pudico de tão contido.
Nada de virtuosismo espalhafatoso. Nada de “olhem pra mim”. Ele toca como quem sabe que ninguém está realmente ouvindo – e, ainda assim, insiste.
Sim, essa é a vida de quem toca em bares.
É o tipo de som que Chet Baker aprovaria: melancolia sem maquiagem, uma tristeza educada, de terno passado. Se fosse gente, seria o sujeito no bar que fala baixo mas, quando fala, você cala.

Agora é a vez do piano: a ordem no caos.

Brubeck – que todo mundo credita a música – entra como um arquiteto tentando organizar um prédio que já nasceu torto.
Os acordes são blocos. Firmes. Quase teimosos. Ele segura a estrutura enquanto o sax vagueia. É o velho conflito: razão tentando domesticar a emoção, sem nunca conseguir totalmente.
E isso é bonito.
Porque a graça não está em resolver. Está em sustentar esse conflito sem desmoronar.
E não há algo de perigosamente excitante nisso?

Chegou a hora da loucura, a bateria: o coração que tropeça.

E então vem Joe Morello.
A bateria não marca tempo – ela negocia com ele. O famoso solo não é exibição: é um diálogo interno. Um homem discutindo com o próprio pulso.
Não acelera. Não força. Ele persuade o ritmo. Num mundo que vive correndo atrás de relógio, Morello faz o Rolex pedir licença.

E agora o principal, a filosofia de botequim (a única que presta).

“Take Five” é, no fundo, uma pequena rebelião.
Não grita. Não quebra nada. Não levanta bandeira. Só se recusa a ser previsível.
E isso, amigo leitor, é mais subversivo do que qualquer discurso inflamado.
Porque o mundo moderno adora padrão: horário, produtividade, opinião pronta, emoção de vitrine. Tudo em 4/4.
“Take Five” entra, acende um cigarro imaginário e diz:
“Hoje não.”

Se eu tivesse capacidade e talento para compor um jazz, seria algo assim.
Sem heroísmo. Sem redenção. Só um fluxo honesto de tempo mal resolvido. Um copo meio cheio – não de esperança, mas de resignação lúcida.

“Take Five” não te leva a lugar nenhum.
E é exatamente por isso que ela presta.
Porque, no fim das contas, ninguém está indo a lugar nenhum mesmo – só estamos tentando manter o ritmo sem cair da própria vida.
E, convenhamos, em 5/4 isso fica até mais sincero.

Para ser mais claro:

“Take Five” não começa. Ela se infiltra.
Você não aperta o play – ela já está lá, como um cheiro antigo de cigarro impregnado na madeira. Um resto de noite que não foi embora. E quando percebe, já está sentado, olhando um copo qualquer, desses que sempre têm uma marca de dedo que não é sua.

O mundo lá fora segue em 4/4 — ônibus, relógios, gente fingindo que sabe para onde vai. Aqui dentro, não. Aqui o tempo manca. Cinco passos. Um a mais. Ou um a menos. O suficiente para te lembrar que a vida nunca fecha a conta.

E isso incomoda.
Porque você percebe que passou a vida inteira tentando explicar sua própria existência como se fosse uma tese. Como se alguém estivesse avaliando. Como se houvesse banca. Não há. Nunca houve. Só o ruído – e, de vez em quando, uma linha de sax atravessando o nada com uma elegância que beira o insulto.

A música não lamenta. Insiste. Bate, organiza, empilha acordes como um sujeito que ainda acredita que dá para pôr ordem no caos – mesmo depois de já ter perdido essa aposta umas cinquenta vezes.
É o homem que ainda arruma a cama sabendo que vai dormir mal.

Não é questão de ritmo – é pura negociação. Um sujeito conversando com o próprio coração: “calma, velho, não pare ainda”.
E o coração responde: “não prometo nada”.

Há algo de profundamente humano nisso. Nada de heroísmo. Nada de catarse. Só continuidade. Só o esforço meio ridículo de manter o pulso enquanto tudo em volta sugere desistência.

“Take Five” não te salva. Não te consola. Não te dá respostas.
Ela faz companhia.
E isso, num mundo que vive vendendo soluções, é quase obsceno.

Essa música soa como uma mulher que você nunca teve competência para amar direito. Não porque ela fosse complicada – mas porque você era.
E aí está o truque.

A música não é sobre o compasso. Nem sobre técnica. Nem sobre inovação.
É sobre deslocamento.
Você está sempre meio fora do lugar. Meio fora do tempo. Meio fora de si. Cinco tempos quando o mundo exige quatro.
E passa a vida tentando corrigir isso.

“Take Five” faz o oposto: ela te dá permissão para continuar torto.
Sem redenção. Sem discurso. Sem aplauso.
Só aquele sax atravessando a noite como uma faca talhando sem pressa –
e você ali, finalmente sem precisar fingir que está inteiro.

No fim, quando a música acaba, nada muda.
Mas alguma coisa em você pára de resistir.
E isso já é uma pequena vitória. Ou uma derrota bem aceita – que, convenhamos, às vezes é a única forma honesta de vitória que existe.

Escute a música e vá com calma – o mundo vai continuar em 4/4, batendo ponto e fingindo sentido. Você sabe: às vezes o sujeito sobrevive melhor quando aceita o próprio descompasso… e segue andando mesmo assim.

Ela não tem letra, nada diz.

Mas fala o bastante.

Quer escutar essa obra de arte? Clique neste link: https://youtu.be/ryA6eHZNnXY?si=gVJ6hNog_1V8UMG8


Walter Biancardine

ANDANDO E OLHANDO -

Meus olhos leem a linha do horizonte
Muitas promessas escritas antigamente
Texto vago mas promissor
Tudo eu li, mas acho que não entendi

O tempo passou, os olhos enfraqueceram
Não é problema afastar o papel pra ler
Mas tentar focar o horizonte
E só enxergar um borrão, quase perto

Quase perto, mas não conto os passos
Prefiro continuar andando em frente
Apenas agora escolho ler
Minhas pegadas atrás e as pedras a frente

O chão ainda é firme
Meus passos também
Não me preocupa o destino
Mas o caminho que sigo

Tudo o que vale é a viagem


Walter Biancardine

SÓ PRECISAMOS DE PESSOAS COMUNS -

O sujeito compra um produto na internet e posta o comentário: “ - Não testei, mas chegou bem embalado”.

E isso resume a direita, hoje, no Brasil.

Essa direita conservadora foi, pois, devidamente extinta durante o regime militar pelos próprios militares, que anularam, cassaram, sufocaram líderes como Carlos Lacerda e Ademar de Barros, enquanto faziam vistas grossas para a disseminação escancarada do vírus gramscista canhoto através da música, teatro, cinema, rádio e TV – sim, o problema dos militares nunca foi a esquerda, mas a guerrilha armada: quando ela foi debelada, tudo ficou em paz e os vermelhos floresceram. Comunismo, socialismo e positivismo são primos-irmãos, possuem o mesmo sangue e os quartéis jamais se livraram da sombra de Auguste Comte.

Os anos se passaram assim, até que em um esforço hercúleo e espantoso, o filósofo Olavo de Carvalho, sozinho – sim, sozinho; qualquer um que pretenda apontar outros em sua companhia está mentindo – ressuscitou a direita e o conservadorismo no Brasil. Não foram outras mãos que abriram caminho para que o fenômeno chamado Jair Bolsonaro conquistasse o povo e completasse, em um nível bem mais acessível intelectualmente, a obra de Olavo. 

Mas o velho sistema, que existe desde a proclamação da República – pelos militares positivistas, sempre eles – reagiu e conseguiu prender Jair Bolsonaro, bem como o mais capacitado aluno de Olavo, Filipe G. Martins. Olavo de Carvalho, por sua vez, já havia morrido antes e somente este fato permitiu que as togas tirassem Bolsonaro de circulação e estejam tentando, até hoje, matá-lo na cadeia. 

O resultado disso? Todas as vozes verdadeiras caladas e o surgimento de uma legião de “sucessores” de Olavo e de Bolsonaro, cada um mais canhestro que o outro, a pretender ser a reencarnação do filósofo ou o continuador do bravo – mas indecentemente inocente – capitão.

E isso confundiu e desvirtuou, perigosamente, o povo e a direita conservadora.

Vivo fosse, Olavo já teria dado alguns gritos e xingado bons palavrões contra o verdadeiro tsunami de idiotices estúpidas que temos praticado e apoiado – desde uma demagógica caminhada de Nikolas Ferreira, sem nenhum objetivo claramente definido e ainda “ungida” por suspeitíssima “profeta” nos Estados Unidos, a dizer que ele seria o próximo Presidente do Brasil – até as teatrais crises de ovários que regularmente acometem o cosplay de Olavo, chamado Allan dos Santos.

Na verdade, não há mais ninguém legitimamente embasado e com autoridade moral e intelectual suficiente para dar o exemplo do que é ser alguém conservador. Um conservador normal, uma pessoa comum, com qualidades e defeitos. O único que havia era Olavo, e ele se foi. E nos restou, na falta de essência, refugiarmos nossa ignorância na embalagem.

Sim, sempre isso: nada de essência, só embalagem. Não é preciso ser, apenas parecer ser.

E é isso que tem me provocado náuseas.

A tendência ao fanatismo nos levou a um carolismo moralista piegas de direita, inversamente proporcional à bandalha e putaria genética da esquerda, em uma reação primária e ignorante.

Hoje todos queremos aparentar sermos santos: todos dizem ir à missa todos os domingos, vendem a imagem de viver em uma família feliz e harmoniosa – verdadeiro anúncio de margarina na TV – não falam palavrões e amam animais de estimação (que chamam de “pets”, uma expressão esquerdista) mais que os próprios filhos. Por falar em filhos, sempre um ou dois, no máximo. Quando os tem, pois preferem os animaizinhos.

Todos se vestem igual – bermudas “mamãe-tô-elegante”, camisas t-shirt “sou rico disfarçado de gente comum”, mocassim e a mesma e infeliz barba. Sim, a barba. Verdadeiro trabalho de tupiaria, de poda, daqueles feitos pelos mais habilidosos jardineiros, a completar o invariável topetinho de seus cabelos, com o pé cuidadosamente raspado e curtinho, o suficiente para dizer aos outros que ele é um cara decente, de cabelos curtos e limpinho – não esses bandalhos fedorentos por aí. E sempre, todos eles, com 10kg acima do peso. Sim, é o sucesso financeiro.

Evidentemente estou focado em pessoas oriundas da classe média ou classe média alta, então com base nisso faço essas observações pois é o extrato social que realmente empurra este país pra frente – tanto economicamente através de impostos quanto eleitoralmente, através de seus votos e influência sobre as classes menos favorecidas.

E aí vem a pior parte, pois até então falei exatamente da maldita embalagem que todos parecem ter adotado, já que nada sabem da essência. Falemos agora de algo mais próximo do que é ser realmente um “patriota conservador de direita”: o que essa gente faz para viver.

Sim. O que comem? O que fazem? Como se reproduzem?

Tal como as chamadas do antigo “Globo Repórter”, analisemos o lado mais cruel das pessoas que, como expliquei acima, pegaram o bonde andando e vestiram, às pressas, o modelito “conservador” prét-a-porteur.

São pessoas que tiveram acesso a bons colégios e possuem, em geral, boa formação acadêmica. Justamente pela influência das faculdades, a noção ideológica é extremamente rarefeita em suas cabeças e, se hoje alegam serem conservadores, normalmente é por influência de pais e familiares.

Deste modo, nada de mal enxergam em trabalharem 10, 12 horas por dia – o trabalho remoto escraviza sem dar a perceber – para empresas chinesas ou globalistas. Ora, elas pagam um ótimo salário, e é isso que importa, alegam. E não apenas trabalham para Pequim ou Soros: consomem sem pudor tudo o que vem de lá, pois Shopee nunca foi coisa exclusiva de pobre. E presenteiam seus (poucos e raros) filhos com isso, acostumando-os precocemente a enxergarem a ditadura chinesa como algo normal, que nenhum mal pode fazer com tantos brinquedos e quinquilharias maravilhosas.

E seu dia é cheio. Trabalha muito. Nas raras vezes que vai às ruas, gasta o dia em engarrafamentos. No rádio, músicas hipnotizantes, mas é o que toca, fazer o quê? E tome Burguer King, almoços no Outback, shopping centers, luzes, consumo, pressa, prazos de entrega dos relatórios e muita IA fazendo seu trabalho e fraudando sua competência.

E sua mulher quer levar Fluffy, a cachorrinha, no banho e tosa para podar e passar perfume. E quer também um novo modelito que viu na vitrine. E quer tomar um caipisaquê de frutas tropicais com seu maridinho – “aaii, estou tão feliz!”, dizem ela e também ele. Mas ambos não bebem nada além disso e também não fumam – “um nojo, essa fumaça”, dizem. E seu filho de 9 anos quer uma boneca Barbie porque os coleguinhas de escola tem, e eles não veem nenhum mal nisso – é preciso respeitar a individualidade, não somos nazistas que queremos impor as coisas nem esquerdistas que negam a diversão das crianças. E por isso compram, também, mais uns 5 ou 6 jogos para o videogame. 

Ele e ela, plenos de conservadorismo – pois vão à missa, tem um filho lindo, ele provê a casa em todas as suas despesas e tem uma Renegade linda – são o exemplo de uma direita de sucesso, feliz e realizada, ao contrário desses comunistas que só sabem tocar fogo em pneus, nas ruas.

Mas de noite, ao chegar em casa e ir ao banheiro tomar banho, ele senta no vaso e chora.

Quem ele é? Qual a obra de sua vida? Seu legado? Que diabos de real, concreto, este sujeito vai deixar ao morrer? Um apartamento na Barra da Tijuca? Só isso? Que filho ele deixou? Que exemplo restará, para seus amigos e familiares? O que fez pelo próximo, além de ir a motociatas e passeatas na Avenida Atlântica aos domingos, tirar fotos para o Instagram enrolado na bandeira do Brasil?

Ele sabe que estamos em plena ditadura. Ele sabe que estamos em guerra. Ele é jovem. Forte.

Mas escolheu trabalhar para o patrão chinês.

E, sentado no vaso, chora.

Mas, após o banho, sai sorridente e vitorioso. Sua mulher então entra no banheiro e repete o ritual de frustração do marido.

E viveram felizes para sempre, durante os longos sete anos de duração do casamento.

Pois é contra isso, essa farsa, essa despersonalização que tenho lutado.

Parei de falar sobre política pois ninguém saiu nem sairá jamais do sofá para fazer nada. Sou apenas um escrevinhador obscuro, que poder tenho contra todo um sistema que derrubou Bolsonaro e Olavo?

Mas eu posso falar de nós, pois sou um de nós. E, se não sou exatamente um conservador, concordo com muitas coisas deste pensamento. Mas para isso não preciso vestir esse uniforme de boa moça, usar cabelinhos e barbinhas chiques e adotar a mesma postura fútil, falsamente “leve” dessa garotada neo-conservadora.

Eu bebo, fumo, cometo erros horríveis e já fiz muita besteira na vida. Isso desqualifica meu apoio ao Bolsonaro? Isso me exclui? Ora, sou um velho e testemunhei os antigos – e reais – conservadores em suas vidas normais e afazeres. Nem de longe eram essa frescura ostensiva de hoje, pois não haviam inventado um “uniforme de conservador” para usarmos. Por quê não podemos ser novamente assim? Por quê essa maldita vaidade, essa necessidade da porca embalagem? Por quê só aparentar, mas nunca – nunca – fazer nada? Passeatas, motociatas, nada disso resolve e todos nós sabemos. Só nosso sangue compra a liberdade, essa é que é a triste e cruel verdade.

Mas algum jovem – tal como os esquerdistas dos anos 60, honra seja feita – estará disposto a correr perigo por isso? Os esquerdistas acreditavam na maldita ditadura do proletariado e deram sua vida por isso. Nós, hoje, os chamamos de frouxos mas não saímos de casa.

Pra quê uniforme? É só vaidade. Só isso.

A maldita vaidade.

É contra isso que eu, velho, barba mal feita, sempre uns dois uísques acima da humanidade, fedendo a cigarro, mal vestido e pobre, luto.

Aprendi a diferenciar o conteúdo da embalagem.

Walter Biancardine

PEQUENO ENSAIO SOBRE O PÉ NA BUNDA -

 

Não tem como florear: todo mundo já levou. Seja em sumiços disfarçados ou nos definitivos “suma daqui”, o fato é que nenhuma bunda morre virgem. E a dor é igual. Pra todos, democraticamente.
Ou nunca houve amor.

Quando jovem, ao menos havíamos de admirar o trabalho braçal, físico e emocional da então eleita em dar o aviso prévio – “precisamos conversar” – e depois a dura tarefa de dizer a alguém, que já esteve em seus braços e te conhece por dentro, ser já a hora de picar a mula. Tomar rumo. Vazar.

Era ruim pra ela também, muito embora eu tenha certeza que algumas sentiam um tesão sádico e oculto nisso.

Hoje talvez seja bem mais fácil. A tecnologia a serviço do coice. Bloqueia-se no WhatsApp, nos perfis de redes sociais e isso, atualmente, parece ter a mesma força emocional de uma mulher gritando em sua cara um pesado “cai fora de minha vida!”, só que sem esforço ou desgaste psicológico para ela.

E até mesmo a reação do homem parece ter mudado.
Atravessei uma vida curando dores-de-corno nas mesas de bar, chorando escondido no quarto, correndo feito um alucinado com o carro ou – quase adesivado ao aparelho de som – escutando músicas que me remetessem à infeliz que me despachara. E escrevia, escrevia e escrevia. Compunha versos de pé quebrado, fazia músicas (que Deus me perdoe), contos, historietas, e em tudo isso só haviam, sempre, dois finais: ou o limbo, o oblívio da solidão, ou o clássico “e viveram felizes para sempre”. 

Creio que não era um caso único. Quantas vezes minhas camisas foram manchadas pelas lágrimas de amigos bêbados – até então jovens e invencíveis como eu – a lamentar pelo chute inopinado em seus traseiros? E eu, solidário, bebia com ele até cairmos.
Sim, havia uma solidariedade.

Na medida que envelhecemos e ganhamos experiência, entretanto, os gritos de dor parecem ficar mais silenciosos. Senilidade ou sabedoria, o fato é que o tempo parece ter me restringido a lamentar minhas perdas em mesas de bar ou nas longas e solitárias caminhadas no pasto, as quais me concedo oportuna demência e falo sozinho. 
Falo não, discurso. Esbravejo. Xingo. Choro rios de lágrimas. 
E escrevo.

Já a geração atual me parece um amontoado de robôs. Não sofrem, atualizam o sistema e – para se prevenir – as definições de vírus.

Ninguém chama um amigo para encher a cara e se lamentar. Até porque, caso o faça, o amigo nada terá a dizer, pois desconhece a dor da perda física. Sim, física, pois o amor agora é virtual. A atração viaja pelos cabos de fibra ótica e o corpo da – vá lá – amada é conhecido através do monitor de alta definição. Pior: ninguém se vê. O convívio, as amizades e até os amores são à distância, virtuais. Não há toque, não há pele, não há calor. Talvez a chamada de vídeo seja o mais poderoso anticoncepcional já inventado.
E namoradas criadas pela Inteligência Artificial jamais darão um pé na bunda de seu criador – por enquanto.

Não sei dessa nova geração, o que sei é de mim. Amar é sofrer, nunca falha. 
Mas jamais tive medo da dor.

E continuarei sempre disposto a oferecer meu coração em sacrifício, caso o destino me presenteie com alguém – ou o fígado, como sempre termina acontecendo. E pouco me importa.

Tão pouco me importa, tão em baixa conta o amor coloca nossa dignidade e compostura que, se ela estalar os dedos, eu voltarei.

O amor nunca teve vergonha na cara.

Walter Biancardine 

VELÓRIO DE UM AMOR QUE MORREU -

 

Perder alguém é sempre horrível

Na morte ao menos tem o peso da mão de Deus,

do tempo que não pára, do inevitável

Ajuda a aceitar

Mas o pé na bunda é pura dor

A dor da dúvida, do fracasso, da falha

Talvez pudesse ter evitado

Onde foi que eu errei?

Todos aceitam remoer a morte

O luto da missa, o sétimo dia

O choro, temos de respeitar

E lembrar, e sofrer, prolongar

Mas ninguém aceita a dor de corno

A bebedeira, o choro na mesa do bar

música de fossa, ninguém respeita

Pra quê lembrar? Vira a página, rapaz

Mais fácil aceitar perder

quem nunca mais será

do que o luto por um coração que bate

não mais por você

Não há velório

para o amor que morre

Sempre em um só primeiro

para que o outro finde,

gota a gota,

seu fim derradeiro

Walter Biancardine

EU, BÊBADO?

A cada 150, 200 coisas que escrevo,
Uma presta
Meus índices melhoraram muito

Bebedeiras quebram o filtro
E escrevo livre, solto e pleno
Mas também quebram dentes, lábios e narizes
Quando caio de cara
No chão da calçada

Estou em avançado estágio de gestação etílica 
Creio que vou parir um barril de Lokal
Mas vou chamá-la de Stella Artois
É mais chique, jeito de rica

Ejaculação precoce é tão ruim
Quanto ressaca precoce
Nada bom ter enxaqueca 
Quando estamos tão espirituosos 
Bem juntos da donzela
E no melhor da festa

Eu tinha 20 anos e cantava
I still haven't found what I'm looking for
Tenho mais de 60 e ainda não achei
Mas continuo procurando 
With or without you

Walter Biancardine 

BURACO -

 

Todos temos um buraco dentro de nós

É um buraco que não fecha

Feito por um alguém e um quando

Alguém e quando, combinação terrível

Não fecha, por ninguém e jamais

Onde ela está?

O tempo passou

Falta de alguém

Falta o quando

Vejo um disco voador

Voando sobre o mar

Querendo me levar

Perdi todo o respeito

Sonho com ela

Fazendo cara de santa

O buraco não fecha

O tempo não volta

Jamais voltará

Nem ela

Quanto mais vivo

Mais vazio fico

Mais leve de corpo

Mais pesado de alma

O buraco não fecha

Ela não volta

Walter Biancardine

(Livremente inspirado em Bukowski e Paula Toller)

VÍCIOS -

 

Já experimentei de tudo

Vendido pelo tráfico sem alvará dos morros

Vendido pelo tráfico legal – big farma – também

Nada me pegou

Tudo porcaria, engodo, enganação

Um sujeito chapado é um inútil

Nada faz, sequer esquece

A própria miséria

Por isso aumenta a dose

E morre

Não sou um alcoólatra

Gosto de Jack Daniel’s – meu melhor amigo

De cerveja, vinhos em geral

Um bom Martini branco

Mas eles tem hora

Eles tem lugar

Eles tem razão e motivo

E pedem companhia

Mas confesso meus vícios

O cigarro – me destrói mas o amo

O café – insônia produtiva

E a soberba – a pior dependência, mortal

O que é um Marlboro perto de se achar a voz da razão?

O que é um cafezinho junto a sempre se achar certo?

A soberba, a vaidade

E até a luxúria de outrora

Estes sim, os grandes vícios

Me preocupam e envergonham

Mas a vergonha é um nada

Diante da compulsão da glória

De ser elogiado, lido, admirado

Quem diz que não liga

É só um falso filho da puta

Sim, eu meço pela minha régua

Sim, sou o dono da verdade

Walter Biancardine

KAMIKAZE -

 

Talvez o amor seja fruto da demência.
Quem ama não se preserva,
não se previne,
esquece a dignidade.

Tudo o que sofremos,
esquecemos.
Amamos de novo.

Um kamikaze
jogando o avião contra si mesmo.

Nossa própria vida nas mãos dela,
e se ela pedir,
daremos.

Para algumas, é pouco ou impossível.
Quem acreditaria, afinal?
Mas talvez o amor seja fruto da demência.
Melhor acreditar.

Walter Biancardine

TUDO TEM SEU TEMPO -

 
Gosto de Bach, Tchaikovski, Mozart. Mas é impossível ouvi-los todo o tempo.
Acho a mesma coisa de um Schopenhauer, Hemingway ou mesmo Olavo de Carvalho – tudo tem sua hora, seu lugar e, principalmente, seu tempo.

Sei o que escrevo, conheço meu estilo e nem de longe me encaixo em alguém que produza coisas bonitas, inspiradoras, leves e que elevem nossos espíritos. Pelo contrário. O universo em que habito, penso e escrevo é sórdido, violento e até deprimente. Mas julguei ter encontrado lugar em meio à epidemia de hipocrisia que assola a sociedade atualmente; eu seria a voz dissonante a lembrar que devemos, antes de tudo, sermos verdadeiros e mantermos nossos pés no chão.

Mas eu estava errado, penso.

Talvez nossos pés estejam tão enterrados neste chão que mal nos movemos. Talvez as trevas nos envolvam de tal modo que tenhamos buscado fuga nas poucas alegrias que restam, belezas que sobrevivem e doçuras quase involuntárias.

E tudo isso me é estranho. Confesso ser incapaz.
Busquei criar um alter ego para continuar escrevendo, mas a emenda parece ter saído pior que o soneto. Acreditei que deixaria de me expor tanto, mas quem me lê conhece demais o que escrevo e não colou. Pelo contrário, saiu uma verdadeira gambiarra literária, uma porcaria. 

Também aboli a política de meus pensamentos, mas não cesso de condenar o sistema. Matei o personagem “jornalista conservador”, mas o verdadeiro homem por trás dele se revelou repugnante.

Sim, creio que é hora de parar.

Continuarei escrevendo nas revistas e publicando livros, pois ambos precisam que o leitor os busquem deliberadamente – escrever misérias em redes sociais aparecem em nosso feed aleatoriamente, contra nossa vontade, e podem arruinar um dia feliz.
E não quero fazer ninguém infeliz.

Quis apenas acordar as pessoas, lembrar a realidade. Mas ela, de fato, pouco merece ser lembrada.

É hora de me concentrar em meus livros e nas revistas que escrevo.
Quem quiser – ou tiver estômago – que os compre ou acesse os links.
E, principalmente, tentar romper com minha longa tradição de decepções.

Tarefa difícil, sendo quem sou.

Walter Biancardine

QUEM VAI PAGAR A QUITINETE? – Conto, parte 01

 

Arranjei uma editora que não analisa seu conteúdo, imprime e pronto.
Hoje existem muitas assim. O surto de vaidade das pessoas galopa feito estouro de boiada e, com o ChatGPT escrevendo pelo vaidoso, todos querem “ser escritores”.

Ficou fácil, é só pagar.

É um novo filão editorial: explorar a vaidade alheia.
Oferecem o tradicional – revisão, diagramação, paginação, fazem a capa para você e, a depender do plano escolhido (e pago) te colocam até num estande na FLIP (feira Literária de Paraty).
Mas fazem também algo que eu mesmo gostaria de poder pagar: a propaganda do livro.
Não posso, não tenho um tostão e, por isso, achei grande sorte haver encontrado esta empresa. Você nada paga, mas faz tudo. Revisa, diagrama, faz capa e, inclusive, a propaganda.
E é aí que me lasco.

Minhas capas não são ruins, erros de português são poucos, mas a paginação e a propaganda sempre foram péssimas. Mancadas como começar um capítulo na página da esquerda ou contar com meia dúzia de amigos em redes sociais para divulgar ou comprar, é a receita do fracasso. Afinal, quem conhece Wilson Pagani, o cara que detesta multidões? Que, segundo alguns, até ofende seus leitores? Ou que teve a arrogância de abandonar o jornalismo pra se dedicar somente a contos, romances e até – vá lá que sejam – poesias?

Na verdade, a escrita é o caminho certo pra indigência. Todo escritor é um miserável, um fracassado que – das duas, uma – vomita seus recalques no papel ou estampa seu pedantismo de superioridade encadernado em capa dura. Se jornalistas, que podem arranjar emprego se jogarem sua dignidade no lixo, vivem na merda então é fácil imaginar o saldo bancário de um escritor. Faz lembrar os boletins escolares de minha juventude: sempre no vermelho.

Orgulho e necessidade não vivem sob o mesmo teto e o meu foi embora quando sequer um pacote de Miojo eu podia comprar. Pedi o Bolsa-Família, o mesmo que tanto escrevi criticando, quando ainda era um arrogante analista político. 

A fome falou mais alto, às favas com a coerência.

Passei a ser frequentador assíduo do SUS com meu câncer de pele e mesmo arrisquei se o CAPS – Serviço de Assistência Psico-Social – poderia amenizar minha auto-diagnosticada depressão. Mas saí de lá correndo, certamente ficaria pior do que quando entrei.

Acabei descobrindo que o serviço público é esquizofrênico. O sistema é montado para sermos tratados como lixo. Alguns funcionários nos tratam como lixo. Mas outros nos surpreendem com sua humanidade e gentileza. E por isso menti onde morava.

O pessoal do posto de assistência social em que fui me tratou tão bem que, após minha última mudança de endereço, permaneci dizendo que morava no mesmo lugar. Era isso ou ser transferido para uma outra unidade, verdadeiro açougue – eu já havia passado de ônibus em frente e vi o matadouro – e nenhuma intenção tive disso.

- Sr. Pagani?, perguntou a moça do CRAS.
- Sim?
- Se o senhor confirma seu local de residência, então está tudo certo. Apenas agora existe a determinação de que eventualmente apareça um fiscal por lá.
- Fiscal? Pra quê?
- Pra saber se o senhor tá vivo, se mora lá mesmo, essas coisas… disse ela, sorrindo sem maldade.

Me despedi também sorrindo, mas uma pulga passou a morar atrás de minha orelha.
Que se dane, pensei. Se não nos tratassem como bichos, isso não aconteceria. Se o fiscal aparecer lá, simplesmente digo que tinha saído pra fazer um bico.

O sistema nos trata como lixo e ainda nos ensina a enganar.

Bela merda.

ESFINGE -

 
Mulher não quer paz, quer intensidade. 
Para as mulheres, amor não é serenidade. É guerra, incerteza, desafio - o oposto de paz.

O que elas não conseguem decifrar ou controlar, este é o alvo de seu desejo.

Não se iluda: as mulheres não amam apenas o homem, elas amam como se sentem ao seu lado.
O homem deve, por isso, ser sempre um risco emocional para as mulheres.

Seja uma esfinge. 

Walter Biancardine

É O QUE TEM PRA HOJE -

 

Postei minha opinião sobre a imensa porcaria feita por Donald Trump mas esqueci de ser explícito: eu tinha que ter deixado claro que condenei a postagem da fotografia, feita por IA, onde o homem laranja aparece como Jesus Cristo. Isso é passar de todos os limites.

Mas o fato é que não fiz isso e muita gente estranhou, rosnou e até deixou de me seguir.

Na verdade, embora tenha reconhecido meu erro e editado depois, acrescentando esta informação, estou cagando pra isso. Quero que me leiam, mas não coleciono seguidores como fossem troféus. Qualquer um que baixe os olhos aos meus escritos sabe quantas vezes já postei que “não adianta combater demônios usando as armas de anjos”, e já disse também que não há na história nenhuma ditadura que tenha sido derrubada por seu próprio povo, sem ajuda externa. Mas não tenho qualificação para palpitar sobre o fechamento do Estreito de Ormuz ou mesmo sobre o estreitamento da uretra de qualquer Aiatolá. O que me revoltou foi ver um Donald “Jesus” Trump. Aí é demais.

Mas existe muita gente histérica. Passional. Burra e precipitada. São pessoas assim que endeusaram um Pablo Marçal só porque falou meia dúzia de chavões conservadores. O mesmo com Alexandre Frota. Os irmãos Weintraub. Idem com um monte de youtubers por aí, que são lambidos e considerados “referência” por essa turma. O fanatismo dessa gente é imediato e de baixo custo pra seus ídolos.

Passei anos sendo classificado como “conservador” neste perfil, por conta de minhas matérias postadas. Sim, apoiei e apoio Bolsonaro e jamais daria um bom dia sequer pra Lula e sua gangue. Mas chegou o dia em que enchi o saco da apatia geral e me arrependi de ter aceito este rótulo. E mudei meu perfil totalmente, abandonando de vez o jornalismo.

Agora quem escreve sou eu, e não o “jornalista conservador” que muitos querem repetindo suas próprias opiniões apenas pra expectorar, aliviar e irem dormir tranquilos.

E eu concordo com muitas coisas da direita e ignoro completamente – ou abomino – outras. 

Do mesmo modo, vejo sentido em algumas poucas – pouquíssimas – coisas da esquerda, e nada encontro de errado nisso.

Não sou o “conservador de Instagram”, direita-padrão. Não sou de esquerda, socialista ou qualquer coisa desse gênero. Não sou liberal e, muito menos, “livre-pensador” – essa asneira não existe. Nunca fui. Eu sou eu, só isso. Um cara normal, como todo mundo, cheio de defeitos e contradições. Só que não escondo.

Tenho metade de meus ossos quebrados em brigas, traí mulheres, subornei guardas de trânsito, me embebedei até cair no chão, xinguei Bolsonaro e suas “quatro linhas”, estou desempregado, tenho nojo do Alto Comando de qualquer Força Armada, falei mal dos outros, moro de favor, detesto multidões, meu nome está no Serasa, não tenho onde cair vivo – porque morto qualquer lugar serve – e existe uma longa lista de gente que me odeia. 

E se não odeiam mais, é por minha insignificância.

Isso é ser conservador? Isso é ser aquele homem certinho, arrumadinho, que paga as contas em dia, nível superior e pai de pet?

Essa gente se diz democrata e quer democracia, ama a democracia, chupa democracia mas não admite ninguém que tenha uma só linha de pensamento diferente dos mandamentos – que ele tirou sabe-se lá de qual youtuber. Isso é a democracia dele? Pensamentos em série? Xerox ideológicas? Fotocópias de opiniões? E se eventualmente divergem em um único ponto que seja, então excluem, bloqueiam, condenam, execram aquele mesmo para o qual batiam palmas ontem? Bela merda. “Os fãs de hoje são os linchadores de amanhã”, já dizia meu falecido amigo Cazuza.

Que se danem como me classificam. Que se danem se me seguem ou bloqueiam. A única coisa que sei fazer bem é escrever; sou escritor, eu vejo a vida e me revolto; o mundo, o sistema e a sociedade me dão náuseas, a apatia de todos também e hoje me limito a resistir calado. Abro minha cerveja, (meu Jack Daniel’s em dias melhores) e bebo. E depois escrevo. E bebo mais. E escrevo mais. E sorrio, quase com cinismo. Ou farei alguma merda.

Melhor escrever.

Quem me aceita como sou, sabe quem sou.

Quem me acha um nojo, sujo e vergonhoso, lembro que tenho redes sociais desde o Orkut, sempre fui a mesma coisa e nunca enganei ninguém. Apenas cometi o erro de aceitar um rótulo e, num processo quase stanislawskiano, vesti o personagem “jornalista conservador”.

Vou tomar uma cerveja, acender um Derby e ouvir Amado Batista. 

O velho Joaquim Teixeira vai comigo, ele e seu .38.

Qualquer dia, se estiver vivo e ainda houver alguém aí, eu volto.

Provavelmente de ressaca.

Walter Biancardine

O PROBLEMA É O SISTEMA -

Nessa briga ideológica entre fanáticos ideológicos lambendo Donald Trump e indigentes da fé acendendo velas para esse Papa, minha escolha é tomar uma cerveja e ignorar.

Trump fez coisas boas e por isso os "Sem Rumo" (ala conservadora e direitista dos "Sem Terra", que busca desesperadamente um líder que resolva seus problemas, pague suas contas e até cuide de Fluffy, pois são pais de pet) o endeusam como se ele fosse incapaz de fazer besteiras. Ninguém lembra que a essência de todo político - todo - é ser uma criatura feita basicamente de vaidade. E Trump é vaidoso. Pra cacete. E fez merda. Das grossas, com a foto de IA que postou. Não adianta buscar desculpas. 

Quanto ao Papa - se é que podemos chamar esse camarada assim; pra mim a Igreja é Sede Vacante desde o século XX - também é, do mesmo modo que Trump, um político. Desde a adoção do cristianismo como religião oficial do Império Romano, por Teodósio, que o papado é um cargo político. Do mesmo modo que Trump, Leãozinho é um poço de vaidades. Tal qual qualquer político, não chegou lá sem vender a alma ao diabo - o Banco do Vaticano que o diga - e tudo o que fez se resumiu a cumprir sua obrigação: defender o catolicismo contra a brutalidade blasfema de Donald, o vacilão. Mas os fanáticos religiosos - o "lado B" dos "Sem Rumo" - sequer se deram conta disso.

Não há inocentes nessa mixórdia. Nem Trump, nem Papa, nem mesmo os direitistas conservadores e cristãos, de joelhos ralados por tirarem fotos rezando, pra postarem no Instagram. Pois tudo é vaidade. 

O problema é o sistema. Ele sim, é podre e raiz de tudo o que é mal, ruim, nocivo, perverso. Se você vive numa ditadura e não se enquadra no sistema, ela te prende, te espanca, te manda pra Papuda e te mata. Se você vive numa democracia e também não se enquadra, ela te expele e te esquece. Basta ver os miseráveis pelas ruas. Você não tem mais casa, comida, roupa, dignidade e é apontado como fosse um gambá entre os cheirosos homens de bem. E, cá entre nós, entre morrer ou ser mendigo, a maioria prefere a indigência. E viva a democracia que salva vidas.

O sistema ocidental padrão - o cheiroso e limpinho, que todo mundo grita adorando - é a democracia, que é uma notória fraude. Não nas urnas, mas nas consciências, pois essa mesma turma que enxerga claramente a imbecilidade popular grita que todo poder deve emanar do povo - sim, desse mesmo imbecil. Portanto, a democracia é a fraude que eleva o imbecil ao poder, para que os carniceiros ocultos os controlem, arrombem a população e ninguém reclame - afinal, foi o povo que os colocou lá. 

O Padre Paulo Ricardo disse uma coisa muito certa, anos atrás: "o maior inimigo da Igreja não são os que a combatem, mas os que a compõem". E ele está certo. A Teologia da Libertação come solta nas paróquias de todo o mundo, católicos são massacrados nas republiquetas islâmicas da África e o Papa nada faz. Nada comenta. Nenhuma declaração contundente, veemente - são almas, Leãozinho! Almas! E então os "Sem Rumo" da ala trumpista chegam ao orgasmo quando líderes iranianos elogiam as críticas do Papa contra o Pato Donald: "estávamos certos!", gritam, orgulhosos de sua esperteza. Não veem que é política, é o sistema.

O trono de São Pedro sempre foi um cargo político. Do sistema.
A presidência de um país é um cargo político, do sistema.
Ser Aiatolá é cargo político, do sistema. 
A grande mídia - que embala tudo isso - é política, do sistema. 
E nós comemos - e gostamos - na mão do sistema.

O sistema é foda, parceiro.

Walter Biancardine