Movido à esculacho

Confesso, em meu nome e de meus coleguinhas ociosos, que esta é uma época muito triste.
Fim do horário de verão, fim do carnaval, fim do verão, fim das grandes férias começadas antes do Natal, data em que o país literalmente pára, permitindo que uma nação de adolescentes se delicie com os novos comerciais de cerveja, com a expectativa das novas modas e com a excitação porno-colegial da disponibilidade mulherística nas praias, nas ruas à tardinha tomando sorvete, juntamente com o irresistível impulso feminino de namorar nas férias de verão.
É a época do acasalamento! São as férias infantis de um país cuja grande massa populacional estacionou nos 17 anos, mãos peludas e cara sarapintada de espinhas, exigindo 3 meses de ócio, irresponsáveis sobre as catastróficas conseqüências econômicas para a nação.
Que pena que a alegria obrigatória do carnaval acabou! Que pena que não vamos mais poder brincar os festejos de Momo, como sejam, desfiles de carros com malas abertas exibindo à todo volume as músicas tradicionalmente carnavalescas – o creu, sucesso absoluto, e todos os outros funks sem os quais não há carnaval – muvucas intransitáveis, brigas, tiros, engarrafamentos e muita, muita risada....o povo adora isso!
Sinto um arrepio quando o carnaval começa e tenho a nítida certeza de que a cidade está entregue nas mãos do cão chupando manga...uma terra de ninguém, território sem lei, onde só o absurdo tem vez e a barbárie impera. Isso, para a plebe ignara, é a dádiva dos deuses – o que eles entendem como “liberdade”.
Fim dos 3 meses de “hora do recreio”, em que ninguém trabalha e ninguém explica como sobreviveu, pagou aluguel, comida e, principalmente, tanta cerveja.
Março chega, e com ele, a hora de crescer. Que pena ter de ser adulto de novo. Que pena o papai Governo não nos dar mais brinquedinhos entorpecentes como Micaretas, ruas fechadas, mega-shows gratuitos na praia...
É hora de sermos adultos novamente, é hora de uma nação de Peter Pan’s partir da Terra do Nunca e tentar ganhar o pão e a dignidade de cada dia.
Eu mesmo, só voltei a escrever graças aos pontapés de minha mulher – “vai trabalhar, filho da vergonha!” – e dos esculachos de minha patroa, Keetherine: “ Trabalha, vagabundo!”
Fui precipitado de meus devaneios lisérgico-ociosos para a dura realidade de aceitar que sem dar duro, não comemos. Graças à Deus, com o fim do verão, os comerciais de cerveja acabaram.
E assim, uma creche chamada Brasil teve seu chocalhinho tirado das mãos, e chora fazendo birra, pois está na hora de trocar a fraldinha e ir estudar.
Ai ai ai, Brasil! Que feio! E nada me tira a certeza de que o problema do Brasil é pediátrico, por culpa dos incontáveis “pais do povo”. Deus nos livre deles. Pé de pato, mangalô três vezes!

Vai trabalhar, vagabundo!

Walter Biancardine é jornalista, vagabundo e ocioso; e só voltou a trabalhar depois que sua mulher ameaçou não pagar mais seu whisky