Sexta-feira, dia 4, o feliz dia de recebimento de meus caraminguás.
Cheque em punho, lá fui eu rumo ao Banco do Brasil para descontar tão precioso documento, que garantiria meu sustento até o próximo mês.
Ao adentrar a agência, a cena menos desejada e infelizmente a mais vista: uma fila indecente que engolia a pressa do clientes, cuja evolução era dosada pelos apáticos e indiferentes funcionários, imunes à demissões ou reprimendas de qualquer espécie, já que são funcionários federais.
Meu horário de chegada: 12:30. Meu horário de saída: 14:20
Cinco caixas atendiam umas cinqüenta pessoas – numero até nem tão alto – mas cujos infelizes componentes eram obrigados a ceder a vez aos incontáveis idosos que penavam em sua fila preferencial e eram atendidos em todos os balcões, para ver se assim desafogavam um pouco o salão.
Faço aqui um parêntese para dizer que nunca entendi essa história de fila de idosos em um país cuja população maior de 65 anos é cada vez mais numerosa. Destacar um só caixa para eles é tumultuar não só a vida dos idosos, pela ineficiência, como também atrasar os outros clientes, que precisam ceder a vez nos caixas comuns. O correto seria aumentar o horário de atendimento ao público, separando toda a parte da manhã apenas para atender à terceira idade.
Voltando ao meu tormento: protestos esparsos, resmungos eventuais e até mesmo sorrisos conformados com o próprio desrespeito sofrido podiam ser vistos naqueles que compunham a fila dos desafortunados. Um solitário funcionário tentava organizar uma espécie de triagem para apressar as coisas, mas era em vão. Irritado, confesso que cedi à vaidade e disse à ele: “ – Quando eu sair daqui, vou fazer uma reportagem sobre isso.”
E o tempo continuou passando, alguns espertinhos que sempre aparecem nessas horas tentavam furar a fila, outros, com um hábito tipicamente tupiniquim, postavam-se quase que sexualmente colados na gente – incrivelmente indiferentes à misturar seu suor aos suores alheios – e assim permaneci, perdido em cálculos para me distrair do tédio e concluindo que, naquele ritmo, eu levava seis minutos para percorrer um metro de fila.
Foi quando o funcionário responsável pela triagem voltou, me chamou e sutilmente comentou que falou com o gerente e ele mandou perguntar se eu tinha algum título para pagar ou algo assim, e se ele poderia me ajudar.
A cultura da corrupção parece que está no DNA de alguns brasileiros, mesmo. Respondi que eu não queria nenhum privilégio, que estava ali apenas para descontar um cheque e que iria permanecer na fila, até que chegasse minha vez de ser atendido e eu marcasse no relógio o tempo que levei.
Me abstraí do discurso em prol dos funcionários que ele fez, até porque, por mais que as maiores decisões venham das matrizes, um gerente tem autonomia suficiente para determinar o numero de caixas abertos.
Nesta mesma viagem de pensamento, relembrei as bravatas de nosso prefeito, que fez questão de mostrar sua macheza falando grosso com uma renca de gerentes, completamente indiferentes ao que ele falava. E lembrei também a tão mal-falada história da venda da folha de pagamentos dos funcionários da prefeitura e o posterior silêncio absoluto sobre qualquer assunto que lembrasse filas de banco, por parte do chefe do Executivo. Uma grande coincidência.
Acordei de meu devaneio sendo chamado ao caixa, uma hora e cinqüenta minutos após entrar na fila, certo de que meu almoço naquela altura do campeonato já tinha ido pro buraco.
E agora, sr. Prefeito? Acho que o senhor devia engrossar com os bancos novamente. Afinal, terem pago pela folha de pagamento da cidade não vai afetar sua imparcialidade.
Ou vai?
Walter Biancardine é jornalista e se acha importante pra cacête
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