SEGUNDO TEMPO

 

Olhar o pôr do sol e o céu, variando entre o amarelo de raiva e o vermelho incandescente, me traz à lembrança meu pai. 
Nos últimos raios de sol embarcávamos no carro, férias e fins de semana na casa de praia. 
Vejo um sol morrendo, lembro felicidades mortas.

No lusco-fusco da tardinha, no nublado antes da noite onde nada mais tem cor e as sombras desaparecem, lembro de minha mãe. 
Era a hora do café, pontualmente às cinco da tarde.
Era hora de ir à padaria.
Pão e cigarro.
Até hoje farejar café no fim da tarde lembra minha mãe.
O café acabou.
Ela se foi.

Em algum instante deixei de esperar. 
Comecei a recordar.
Sem reparar.

Quando foi meu zênite?
Quando a ampulheta virou?

Não sei.
Mas ela virou.

Quem pensa que isso é natural, coisas da vida, é um bruto ou uma besta. Ou os dois.

Não é preciso ser jovem para morrer no zênite. Já conheci velhos assim. Parecem outra raça, outra cabeça, olhos que enxergam a vida como ciência exata, não humana.

Me lembrei da juventude. Diziam: “faça um vestibular para qualquer coisa da área de humanas, é mais fácil!”

Mais fácil é o cu deles.

Nunca sentiram a ampulheta virar.

Walter Biancardine